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SUPERVIVENCIA EMOCIONAL

PARECE QUE FUE AYER

MIGUEL HERNÁNDEZ, ETERNO

MIGUEL HERNÁNDEZ, ETERNO

Un día como hoy, en el año 1942, el cementerio de Alicante abría su nicho 1009 para acoger, en sus fauces, el famélico cuerpo del poeta Miguel Hernández. Tras una larga y penosa enfermedad en la cárcel, la sangrienta posguerra española, se cobraba una víctima más. Eran las diez de la mañana. La primavera levantina, prendida de los inmaculados almendros, ajena al estruendo de la intolerancia, sigue enamorando el aire con su fragancia de eternidad. Déjame que hoy, querido Miguel, me asome a tu corazón de heridas hondas, de honda luz y honda querencia. Déjame que bucee cada sílaba que te reencuentra y te libera, que te llena de libertad enamorada, que te devuelve a la renacentora vida de la eternidad. Déjame, querido Miguel, que hoy abra la fosa del olvido y te restaure al púlpito de tus versos, para que tu voz se eleve, en bandadas de jilgueros, hacia la inmortalidad de los astros.

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena es mi paz y pena mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y de cardos:

¡cuánto penar para morirse uno!

                Miguel Hernández

                  "El rayo que no cesa" 

10 AÑOS CON NOSOTROS Y CONTIGO

Parece que fue ayer y ya vas a cumplir diez años a nuestro lado. Teniéndote aquí aprendemos, cada día, que el verdadero amor empieza por los gestos más sencillos. Te queremos.

 

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8 DE MARZO - DÍA DE LA MUJER

8 DE MARZO - DÍA DE LA MUJER

Se cuenta que un día como hoy, hace exactamente 100 años, 129 trabajadoras de la fábrica Cotton de Nueva York se declararon en huelga para reivindicar mejoras en sus condiciones laborales, entre otros: reducción de la jornada laboral, mejores salarios, derecho a unirse a sindicatos, abolición del trabajo infantil, etc. Ante la negativa del patrón a atender sus peticiones, se encerreron en la fábrica donde se declara un incendio y mueren todas. El tejido con el que estaban trabajando en ese momento era de color malva por lo que, a partir de entonces, ese tono es símbolo de la lucha feminista. No se sabe si fue este el motivo exacto por el que la ONU, en 1975, declaró el día de hoy, como Día Internacional de la Mujer. Muy bien... muy bonito y muy representativo de esta sociedad desigual y discriminatoria en la que vivimos. Eso significa que el resto de los 364 días del año son los días internacionales del hombre, como debe ser, con un par... Pues, ¿saben lo que les digo?: que, por mí, este día, pueden quedarselo también, como el de los enamorados, o el de la bandera; el amor y el respeto no se demuestran un día solamente y yo no soy de las que aceptan limosnas de "cariño" para hacer silenciar el grito de mis heridas femeninas. Al menos por solidaridad, mi voz no puede enmudecer hoy, ni mañana, ni pasado mañana... ni nunca. ¿Por qué no aprovechamos este día para reflexionar amplia y hondamente?, ¿acaso por ser el día de las féminas, los maltratadores van a firmar una tregua con sus víctimas?, ¿los proxenetas van a dejar de cobrarse sus diezmos de carne?, ¿los talibanes, los rabinos, los papas, los popes, los pastores, van a dejarme optar a su puesto divino y privilegiado?... ¡cuánto daño hacen las religiones a la mujer!... ¿cuánto más vamos a tener que pagar por la dichosa costilla?... Aunque sólo sea por intentar dejar un mundo más justo para mi hija, mi lucha y mi demanda, minuto a minuto, sin calendarios ni festividades, seguirá siendo un eco prolongado hacia la esperanza.

MUJERES Y CAFÉ (1995)

MUJERES Y CAFÉ (1995)

Hermosa antología de poemas escritos por mujeres y que Luzmaría Jiménez Faro reunió en una entrañable, aromática y vivificante, siempre eterna, sobremesa de versos. Momento para la charla, para el encuentro, para la confidencia y la sorpresa... Algo impensable para mí, entonces y ahora, compartir páginas con Rosa Chacel, Ernestina de Champourcin, Isabel Freire, Carmen Conde, Gloria Fuertes, Gioconda Belli, Almudena Guzmán... entre muchas otras. Aquí os dejo la aportación que mis palabras hicieron para aquel encuentro hecho libro.

EL CAFÉ DE LA TARDE

Allí donde se desborda el Mar Negro

un oleaje de azúcar

viene, con un son de maracas sureñas,

hacia la marea tibia de la porcelana

precipitando, al fondo, breves marinos blancos

sobre un rodar de aceros y tumultos de agua.

Allí donde el tiempo se detiene en la sombra,

una luna mulata teje semillas de viento,

oscuras lágrimas desbordan la tierra,

suspiros negros aroman la noche

con una brisa de amargura y miel.

Allí donde la tarde toma forma de casa,

un hogar de camelias nos enseña su espejo

y ante el breve tumulto de palabras y versos

se nos duerme en los labios el fruto

de las llanuras doradas del Sur,

como si la tarde abandonara en la taza

un océano de bocas invitando al Amor.

ROSALÍA DE CASTRO

ROSALÍA DE CASTRO

Rosalia de Castro nació un día como hoy en el año 1837. Hoy es para ti mi pensamiento, mis palabras, esta frágil inspiración que me habita. Con la memoria sumida en la lluviosa luz de tu Galicia te rescato los ojos y los lleno con los versos que destila tu amorosa presencia.  

                      7

Ya que de la esperanza, para la vida mía,
triste y descolorido ha llegado el ocaso,
a mi morada oscura, desmantelada y fría,
tornemos paso a paso,
porque con su alegría no aumente mi amargura
la blanca luz del día.

Contenta el negro nido busca el ave agorera;
bien reposa la fiera en el antro escondido,
en su sepulcro el muerto, el triste en el olvido                                                                                                                      y mi alma en su desierto.

                                             Rosalía de Castro

ANTONIO MACHADO

Hace 69 años que estamos sin ti. Maestro. Poeta. Hombre sencillo entre la inmensidad del desaliento. Nuestra voz te busca y nuestro corazón te halla encumbrando primaveras a la orilla del paraíso. Gracias por tu inspiración... siempre... siempre.

 

NOCHE DE PREMIOS PARA EL TEATRO

NOCHE DE PREMIOS PARA EL TEATRO

Ahora se preguntarán cómo hacen una periodista, un maestro fallero y una poetisa para ponerse de acuerdo y, sobre todo, para discutir lo justo y necesario, sin que la tinta llegue a ningún río ni la sangre naufrague en el mar de la intolerancia.

Pues bien, seguimos un solo mandamiento: Amamos el teatro porque el teatro lo hace gente a la que amamos.

Amamos a los actores, a los directores, a los técnicos, a los tramoyistas, a los que idean el vestuario, la escenografía... al que conduce el camión, el autobús, el coche... al hermético dramaturgo que, en una explosión de generosidad ilimitada, nos regala su historia, su vida y sus secretos.

Durante nuestra experiencia hemos descubierto que el teatro respira con su propio oxígeno del mismo modo que habla con su propio lenguaje y que se ajusta a sus propios cánones y leyes. Tiene su propio ecosistema y por eso permanece activo a través de los siglos.

                                                                      Fragmento del Acta del Jurado de la IV Muestra de teatro amateur "Escena Elda"

LA REVOLUCIÓN DEL LLANTO (1994)

LA REVOLUCIÓN DEL LLANTO (1994)

El próximo noviembre se cumplirán 14 años. Ya le queda poco para ser una revolución mayor de edad. Fue mi primer libro de poemas. Todos los partos son dolorosos pero,  entre todos hicimos posible que el llanto no fuera sólo un símbolo de tristeza.

Seamos sinceros:

el poder nos ha talado los deseos de vivir,

y la noche que nos da es hermética y vacía.

Todo tiene su precio y su punto de venta.

Ya no existe el misterio para el hombre

a pesar de que sus cuerdas no son obras del destino.

Seamos sinceros, seamos justos:

si ya se olvidó el amor

habrá que reinventarlo.

CARMEN CONDE... ACADEMICA

CARMEN CONDE... ACADEMICA

Un 9 de Febrero de 1978 se consiguió un triunfo que, hasta ese momento, era considerado parte de la ficción en la que, a menudo, nos perdemos las mujeres que pensamos en la igualdad de ambos sexos. Antes de ese día eran sueños de "feministas radicales", "amas de casa insatisfechas", "hippies desorganizadas" o "hembrunas díscolas, ignorantes y aburridas". ¿Quién iba a ceder su sitio a una mujer en el gran Templo del Saber Masculino?... ¿cómo iba a osar una fémina a aposentar sus hogareñas posaderas en el Magno Sillón de la Real Academia Española de la Lengua?... y mucho más allá... ¿con qué autoridad, conocimiento y profunda sabiduría, iba una mujer a dilucidar, discutir, opinar sobre cuestiones lingüísticas que, aunque nos atañen a todos, sólo era una habilidad históricamente de varones?... Pero sucedió y Carmen Conde fue nombrada primera mujer académica un día como hoy. Día para celebrar, porque soy mujer y "hacedora de versos". Gracias Carmen, por la constancia, la paciencia y la fe.

  AMANTE

Es igual que reír dentro de una campana:
sin el aire, ni oírte, ni saber a qué hueles.
Con gesto vas gastando la noche de tu cuerpo
y yo te transparento: soy tú para la vida.

No se acaban tus ojos; son los otros los ciegos.
No te juntan a mí, nadie sabe que es tuya
esta mortal ausencia que se duerme en mi boca,
cuando clama la voz en desiertos de llanto.

Brotan tiernos laureles en las frentes ajenas,
y el amor se consuela prodigando su alma.
Todo es luz y desmayo donde nacen los hijos,
y la tierra es de flor y en la flor hay un cielo.

Solamente tú y yo (una mujer al fondo
de ese cristal sin brillo que es campana caliente),
vamos considerando que la vida..., la vida
puede ser el amor, cuando el amor embriaga;
es sin duda sufrir, cuando se está dichosa;
es, segura, la luz, porque tenemos ojos.

Pero ¿reír, cantar, estremecernos libres
de desear y ser mucho más que la vida...?
No. Ya lo sé. Todo es algo que supe
y por ello, por ti, permanezco en el Mundo.

                                               Carmen Conde

HOY, DÍA DE JOSÉ MARTÍ

HOY, DÍA DE JOSÉ MARTÍ

Un 28 de enero de 1853 vino al mundo un nuevo poeta, un cubano ilustre que supo dar altura y belleza a las pequeños y sencillos gestos cotidianos. Para ti, José Martí, es hoy nuestro homenaje.

                                                                           

CULTIVO UNA ROSA BLANCA

Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
El corazón con que vivo,
Cardo ni ortiga cultivo
cultivo una rosa blanca.

 

José Martí 

VOCES NUEVAS (1987)

VOCES NUEVAS (1987)

Parece que el tiempo se hubiera detenido en este instante permanente de la memoria. Hace ya veintiún años que salieron publicados mis poemas impulsados por el abrigo de una importante editorial. Entonces fui arropada con el título de "Voz nueva" aunque ahora todavía pienso que mi voz está por encontrar. De los cuatro poemas que se incluyeron en aquella antología, os dejo uno.

YERMA 

Hay en el vientre un eco de luna y nieve,

perfecto oasis de sangre que llena

los pezones blancos de las primeras madres,

las dehesas verdes que se recuestan

entre las manos tiernas del primer llanto.

Ave y cielo, paloma frágil que crece y besa

el redondo espacio de la cintura,

cadena ciega que apresa el sueño,

el futuro de mi voz en los labios.

Racimo verde que exhala lluvia,

manantial de corales dan forma mis manos

al eco infinito que te llena de luz.

Tierna amapola entre trigales recios,

viejo recuerdo punzando mis entrañas,

elevando la presión de mis venas

hacia el triste espacio que ocupan los muertos.

 

HOY, DÍA DE RUBÉN DARÍO

HOY, DÍA DE RUBÉN DARÍO

Un 18 de enero de 1867, nació el gran poeta Rubén Darío en Metapa, Nicaragua.

Padre del modernismo y maestro de poetas.

Parece que fue ayer aunque, lo cierto, es que ayer y hoy es siempre

           LO FATAL


                                  A René Pérez.

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

Rubén Darío