SUPERVIVENCIA EMOCIONAL

Yo sólo recuerdo las fotos de boda en blanco y negro. Hombres que parecían ir a su propio entierro y santas féminas que no sabían ni adonde iban. ¡Qué tiempos aquellos!... La memoria es, en la imaginación, un abrazo que nos encuentra a través de los años felices que hemos vivido en la eternidad del latido.Por eso, me tomo la fraternal libertad de hablar en nombre de estos diez pares de manos, de estos veinte ojos, de estos cinco corazones que siguen hilvanando apellidos de engarces celestes. Feliz Aniversario.

DÍAS DE OTOÑO

                     a mis Padres

Yo no sé que tienen estos días de otoño

que a ti nada te gustan.

A veces, es necesario sentar la melancolía a nuestra mesa,

darle cobijo,

mesarle los cabellos

y deslizar caricias furtivas en sus párpados.

A veces es necesario, amor, aunque tú no lo comprendas,

vestir de ocre las paredes encaladas,

descolgar los cuadros y la memoria

y hacer un balance, como collares de cuentas,

con el rancio andamiaje de nuestra historia.

Es necesario, a menudo, sacar a pasear la añoranza,

quitar el polvo a aquel álbum de fotografías

donde posados nuestros ojos tristes, inertes,

se detienen en ese instante azul y fugazmente feliz.

Es necesario vaciar el baúl de la abuela

y orear las lanas y esas escondidas lágrimas

que han ido almacenando ríos

de amargura contenida en las tormentas diarias.

¿No ves?... hay que dar brillo a aquel viejo espejo

para mirarnos de frente, entre las canas y la envidia

de ya no ser tersos como antes, ni galantes;

para mirarnos, de nuevo, con los ojos de aquellos niños

que soñaron alcanzar un día el paraíso de la felicidad.

                           de "Pájaros en la memoria"  (Ayto. de Elda, 2007)

Si me levanto con un martes

pesándome en los hombros,

y el cielo está nublado,

y la monotonía, la melancolía,

se deslizan por mi ventana...

Si abro los ojos

y no quiero recordar mi nombre,

y las neuronas, entumecidas,

desearían un letargo eterno y piadoso...

Si la luz es un reflejo de bombillas,

y la voz un oscuro dialecto

de patio vecinal,

un atronador murmullo de bocinas,

de exasperado tráfico matutino...

Si este hoy es igual a todos...

Sólo espero que vuelvas del trabajo

y me mires con los ojos llenos

de saltos de agua

y astros incandescentes.

Sólo con tu serena presencia

haces de este martes un día diferente.

                        de  "La Revolución del Llanto"  (Ediciones Torremozas-1994)

Hoy es el cumpleaños de Juan, hijo de Juan y que vive en la calle Juan de Juanes... ¿Se puede pedir más para un sólo nombre?... Imagino que lo del padre es fruto de la tradición y lo de la calle, de la casualidad, si el niño se hubiera adelantado en su parto también podría haber nacido el día de San Juan, no hubiera estado mal, así de una redondeamos un extraño cúmulo de azares del que tanto provecho podría sacar esa brujilla que ocupa su corazón.

Hoy es tu cumple y hoy quiero regalarte una canción. ¿Te acuerdas cuánto disfrutamos en el concierto?... Desde entonces hay melodías que, inevitablemente, llevan jirones de recuerdo con tu nombre.

Feliz día... feliz vida... Te queremos... Super-tío-cuñao-Juan.

                      A Gabriel Celaya

Para los hombres con hambre de luz:

               pan - poesía

               pan de esperanza,

lucha de almas

encumbrando la noche de los días.

                ¡Revolución!

Banderas con versos

bordados en el asta,

banderas blancas.

Para el niño con hambre de amor:

               pan -  chocolate - poesía,

                      pan - amor,

un planeta desbordado de lluvias

con sabor a caramelo.

Para la terca hostilidad que nos habita:

                   ¡Revolución!

           Pan - amor.       Pan - poesía.

                     de "La Revolución del llanto" (Ed. Torremozas-1994)

                     A Luis Alonso

Yo no sé por qué en las estaciones hace frío,

serán las despedidas

que, al alzarse en un dilapidario duelo,

crean huracanes borrando los recuerdos.

Será que siempre el marcharse es doloroso.

Yo no sé, hermano,

por qué hoy todos los trenes llevan tu nombre

y recorren distancias simétricas a mi alma

y se pierden, como estrellas fugaces,

augurando futuros, más allá del horizonte.

Yo no sé por qué, de repente,

este viento de mayo que despeina el almendro

ha dejado de ser placentero y hermoso

y sólo transita un hermético glaciar,

un iceberg de vagones poblados de ausencia.

      "La Revolución del Llanto"  (Ed. Torremozas, 1994)

A mí me contaron, aunque no sé si creérmelo,

que fue concebida en una noche tormentosa de un temprano otoño.

Entonces ya el viento silbaba su nombre entre los harapos insomnes

de las últimas hojas de los chopos.

Se hizo querer como se adora al oxígeno, invisible y preciso,

necesario e imperceptible.

Vivir sin ella sería como respirar sin pulmones y, a falta de branquias,

fenecer lentamente entre la multitud agonizante.

A estas alturas no le he dicho, todavía,

que me cuesta, a menudo, desligarme de sus besos

(rotundos como sentencias de vida),

que me cuesta saber que, con los años, viene la distancia

(aun en la cercanía),

y que hay días, tenebrosos como el aliento del olvido,

en los que invento un oráculo para ser bruja en su nombre.

No se lo he dicho porque, en el lenguaje de su alma,

las palabras se mutan como crisálidas blancas

e inventan gramáticas entre nacimientos imposibles.

Ahora ya lo sabe... y el mundo también.

Yo quería haberte regalado un desayuno con diamantes con un café bien calentito y un anillo de engarces nevados, una vuelta al mundo alrededor de la Vía Láctea, un viaje en globo sobrevolando las selvas tropicales de la esperanza o una isla, de suaves palmeras, a la que llamar Utopía... Pero hoy sólo tengo ésto para ofrecerte... tú que me enseñaste a amarlo, acéptalo en tu regazo... Hoy sólo tengo un Unicornio Azul y es tuyo... Feliz Cumpleaños, hermana querida.

Tengo insomnio

porque aún no es sábado,

porque corren malas muertes tras la vida,

porque no soy fiel,

porque olvidé conjugar el verbo amar.

Tengo insomnio

y me pesan las pestañas,

y me duelen las ideas que aún no tengo,

y me punzan, en la boca del estómago,

los poemas que aún no he escrito

y que, quizás, nunca escribiré.

Tengo insomnio.

Hoy he visto maltratar a un niño

y asesinar a cientos de inocentes

donde la geografía escapa a su memoria,

donde la historia olvidó cerrar

su tratado de sangre, definitivamente.

Tengo insomnio o impotencia o tristeza.

No sé.

La muerte deambula en esta noche de ojos abiertos

y yo escribo versos para espantarla.

               de "La Revolución del Llanto"  (1994)

     A Sango, porque trece años

     no son nada... ¿o sí?

Aún siguen naciendo estrellas en los cielos invisibles de la esperanza,

esas que cruzan con la espontaneidad de un instante preciso

y brillan con la fugacidad eterna de un beso impredecible.

Yo hoy quería regalarte un equilibrio de mayos y de almendras,

un perpetuo pacto de amores inmortales,

una virginidad renovada en los inmaculados altares de la inocencia.

Pero hoy sólo tengo fogones encendidos con salteado de nostalgia,

cortinas descosidas a la altura de los sueños

y ya he puesto tres lavadoras para aclarar conciencias y calcetines.

Hoy renuevo los votos y te ofrezco lo mismo que entonces pero más crecido,

que aquí, en nuestra casa, sólo mengua la luna y cuando le toca.

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Sé que en mayo nacen flores inverosímiles, algunas hasta inservibles y otras, pasan invisibles entre invernaderos de ingratitud. Yo, en plena explosión de primavera y expansión y "gloria" del franquismo español, me encontré conmigo misma abrazada al mástil de la esperanza... y de la vida.

44 años no son nada, a penas un segundo en la eternidad, una milésima de latido, un átomo de tiempo imperceptible en la galaxia intangible de las almas.

Ahora empiezo a vivir con la paciencia del nómada que sabe que, tras el desierto recorrido, algún oasis de luz le espera en el ocaso.

44 años no son nada, sólo una duda entre aleteos de arcángeles, el crujir de una bala perdida en el pecho de un niño, el bocado del hambre, la embestida del viento... la desolación, la distancia, el olvido... quizás el abandono. Es esta tragedia del mundo debatiéndose en soledades precisas y ordenadas.

¡Qué tristes nos quedamos naciendo!

44 años no son nada, aún nos queda la esperanza de seguir combatiendo con las íntimas dudas de preguntas sin norte, para no acabar defraudando a los muertos que nos miran y a los vivos que nos observan desde todas las esquinas de la ternura.

¡Cuánto nos gusta celebrar cumpleaños! mucho más cuando son de poetas y, para más ventura siguen vivos y "coleando versos"... Para los que ya  conozcáis a Ana Rossetti, nada, seguid disfrutándola en toda su plenitud enamorada; para aquellos que todavía la desconocen un sólo consejo: lentamente, como quien se apea de un calendario marcado de días laborales, dejaros internar en un dédalo de velos y amarantos que ya las luces empiezan a parpadear y hay desnudeces que invitan a pecados innombrables. Feliz cumpleaños... maestra.

SI RECORDARAS AMOR MÍO...

Si recordaras, amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
     seguras paredes de la espera.
Si recordaras cómo ¡y qué cruelmente! el deseo atendido
     oculta su puñalada de decepción.
Si recordaras que, una vez que la pasión estalla, el secreto
     deja de ser escudo y huída,
no me insistirías para que te mostrara, para que te ofreciera,
     para que te otorgue.
Sino que te resignarías a sobrevivir dentro de mí en el dúctil
     territorio de los sueños, donde todos los modos de ternura
     que puedas inventar son permitidos, toda tempestad música
     y ningún temor es irrevocable.
Si recordaras, Amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
     seguras paredes de mi corazón,
no me obligarías a levantarme en armas contra ti, a detenerte,
     a desmentirte, a amordazarte, a traicionarte...
antes de que te me arrebaten, dulce silencio mío,
mi único tesoro, insensato e irreductible sentimiento.

De "Punto umbrío" 1995

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Hoy quiero celebrar el 60 cumpleaños de un músico. Recordar, además, nuestro derecho a la libertad de expresión y, sobre todo, a la elección en el amor. El bueno de Lluis, para mí, siempre ha sido un ejemplo de constancia y lucha. Gracias y feliz cumpleaños.

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Era abril en Sevilla, 1898. El siglo XIX iba cerrando páginas que los historiadores cuentan como desastrosas. Nosotros preferimos contar los años por el crecimiento en la cosecha de los versos, por el frutal abrazo de las páginas líricas, por el rumor de la brisa entre semillas gozosas de gramática enamorada. Nosotros, conocemos los años por el nacimiento de sus poetas. Aquí está hoy, pues, nuestro pequeño homenaje a un grande de la poesía española. Te seguimos recordando... siempre.

SIN FE

Tienes ojos oscuros.
Brillos allí que oscuridad prometen.
Ah, cuán cierta es tu noche,
cuán incierta mi duda.
Miro al fondo la luz, y creo a solas.

A solas pues que existes.
Existir es vivir con ciencia a ciegas.
Pues oscura te acercas
y en mis ojos más luces
siéntense sin mirar que en ellos brillen.

No brillan, pues supieron.
saber es alentar con los ojos abiertos.
¿Dudar...? Quien duda existe. Sólo morir es ciencia.

                                 Vicente Aleixandre

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Pronto estarán praparadas, amor,

las góndolas que mecen la espesura del tiempo,

el orto desprendido de un frutal arrecife

que se enreda en mis dedos

cual gaviotas dormidas

en la voracidad del deseo.

Pronto estarán preparadas, amor,

las íntimas madreperlas,

el nácar gozoso que irisa la brisa

con la elegancia de un beso

ambiguo y remoto,

distante y voraz de loco enamorado.

Pronto estarán preparadas, amor,

las caléndulas y las amapolas,

el fragoso volcán de jazmines y menta,

la danza invisible de violines nostálgicos

evocando latidos y compases

y brazos como hiedras, erectos manantiales.

Anochece en la íntima gratitud de los astros

y todos llevan la luz de tu nombre,

tu nombre que encierra

la eterna bendición de los dioses.

            (Seleccionado en el I Premio Internacional

            de poesía amorosa 2002)

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Un día como hoy de 1889, nacía Charles Chaplin. Renovamos la memoria, la risa y la ternura.

Un eterno nacimiento de lunas en creciente

acoge el balanceo de la mimética figura

que busca el horizonte, allende del silencio.

Extiende la mirada, más allá de los iris

que, cobrizos, invitan a la explosión de los sueños

palpitantes y austeros.

El silencio irrumpe más allá de las risas

y hay persecuciones eternas

entre la hambruna que el viento

desliza por las persianas,

por la aceras sin gente,

sin llanto... sin luz.

El futuro es una voz ahogada en la premura

de una huída constante

hacia el centro del sol.

La infancia se dilata en tus manos de bruma

y hay olvidos que se eternizan en el recuerdo

como páginas imborrables de perennes latidos.

Y aún sabiendo del llanto y la amenaza,

de la tristeza y el escarnio,

elegiste ser el eterno alquimista de los sueños posibles.

Ahora tuya es la eternidad

en un eterno paisaje de lunas renovadas.

Yo quería escribirte un poema, contar sílabas y abrazos, rimar, en asonante, los besos que naufragan en la fragilidad de los platos o añadir suavizante de lavanda en las tildes que se olvidan en todos los endecasílabos... Una mujer que escribe versos para divertir a las hormigas, debería inventarse un poema sincero para su amado, pero después de cocinar esta tarta de cuajada, nata y galletas, sólo me queda recurrir al soplo de la memoria para volver a buscarte como el primer día y certificar que, si seguimos en el mismo camino, es porque el amor es algo más que una foto en la puerta de una iglesia, un papel en los archivos de un juzgado o una cuenta corriente firmada a medias. Que te quiero un poco más cada día, creo que lo sabes y que solo anhelo que lleguemos a ser esos ancianos que, con memoria o sin ella, se busquen las manos para protegerse de la  ausencia de la sorpresa. Feliz cumpleaños, Sango, amante mío...

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Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga hoy cumpliría 119 años. Afortunadamente todos la conocemos como Gabriela Mistral, ya que hacerlo por su verdadero nombre es todo un desafío para nuestra memoria y agilidad mental. Gabriela fue la primera latinoamericana y la primera mujer en su especialidad, en conseguir el premio Nobel de Literatura, que le fue otorgado en 1945. Nosotros, más allá de galardones y reconocimientos mundiales, la queremos por ser una superviviente de una vida llena de obstáculos y rumores, de caídas y soledades, de encuentros y huídas en las fronteras del alma. Nosotros la queremos porque cada una de sus sílabas destila la plenitud y la luz de un corazón generoso e ilimitado. Feliz cumpleaños, Gabriela Mistral, allá donde te encuentres nuestro abrazo viaja en oleadas de esperados amaneceres.

YO CANTO LO QUE TÚ AMABAS...

Yo canto lo que tú amabas, vida mía,

por si te acercas y escuchas, vida mía,

por si te acuerdas del mundo que viviste,

al atardecer yo canto, sombra mía.

Yo no quiero enmudecer, vida mía.

¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?

¿Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

Soy la misma que fue tuya, vida mía.

Ni lenta ni trascordada ni perdida.

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía,

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía.

Te espero sin plazo ni tiempo.

No temas noche, neblina ni aguacero.

Acude con sendero o sin sendero.

Llámame a donde tú eres, alma mía,

y marcha recto hacia mí, compañero.

              Gabriela Mistral

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Un día como hoy, en el año 1942, el cementerio de Alicante abría su nicho 1009 para acoger, en sus fauces, el famélico cuerpo del poeta Miguel Hernández. Tras una larga y penosa enfermedad en la cárcel, la sangrienta posguerra española, se cobraba una víctima más. Eran las diez de la mañana. La primavera levantina, prendida de los inmaculados almendros, ajena al estruendo de la intolerancia, sigue enamorando el aire con su fragancia de eternidad. Déjame que hoy, querido Miguel, me asome a tu corazón de heridas hondas, de honda luz y honda querencia. Déjame que bucee cada sílaba que te reencuentra y te libera, que te llena de libertad enamorada, que te devuelve a la renacentora vida de la eternidad. Déjame, querido Miguel, que hoy abra la fosa del olvido y te restaure al púlpito de tus versos, para que tu voz se eleve, en bandadas de jilgueros, hacia la inmortalidad de los astros.

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena es mi paz y pena mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y de cardos:

¡cuánto penar para morirse uno!

                Miguel Hernández

                  "El rayo que no cesa" 

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Parece que fue ayer y ya vas a cumplir diez años a nuestro lado. Teniéndote aquí aprendemos, cada día, que el verdadero amor empieza por los gestos más sencillos. Te queremos.

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Se cuenta que un día como hoy, hace exactamente 100 años, 129 trabajadoras de la fábrica Cotton de Nueva York se declararon en huelga para reivindicar mejoras en sus condiciones laborales, entre otros: reducción de la jornada laboral, mejores salarios, derecho a unirse a sindicatos, abolición del trabajo infantil, etc. Ante la negativa del patrón a atender sus peticiones, se encerreron en la fábrica donde se declara un incendio y mueren todas. El tejido con el que estaban trabajando en ese momento era de color malva por lo que, a partir de entonces, ese tono es símbolo de la lucha feminista. No se sabe si fue este el motivo exacto por el que la ONU, en 1975, declaró el día de hoy, como Día Internacional de la Mujer. Muy bien... muy bonito y muy representativo de esta sociedad desigual y discriminatoria en la que vivimos. Eso significa que el resto de los 364 días del año son los días internacionales del hombre, como debe ser, con un par... Pues, ¿saben lo que les digo?: que, por mí, este día, pueden quedarselo también, como el de los enamorados, o el de la bandera; el amor y el respeto no se demuestran un día solamente y yo no soy de las que aceptan limosnas de "cariño" para hacer silenciar el grito de mis heridas femeninas. Al menos por solidaridad, mi voz no puede enmudecer hoy, ni mañana, ni pasado mañana... ni nunca. ¿Por qué no aprovechamos este día para reflexionar amplia y hondamente?, ¿acaso por ser el día de las féminas, los maltratadores van a firmar una tregua con sus víctimas?, ¿los proxenetas van a dejar de cobrarse sus diezmos de carne?, ¿los talibanes, los rabinos, los papas, los popes, los pastores, van a dejarme optar a su puesto divino y privilegiado?... ¡cuánto daño hacen las religiones a la mujer!... ¿cuánto más vamos a tener que pagar por la dichosa costilla?... Aunque sólo sea por intentar dejar un mundo más justo para mi hija, mi lucha y mi demanda, minuto a minuto, sin calendarios ni festividades, seguirá siendo un eco prolongado hacia la esperanza.

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Hermosa antología de poemas escritos por mujeres y que Luzmaría Jiménez Faro reunió en una entrañable, aromática y vivificante, siempre eterna, sobremesa de versos. Momento para la charla, para el encuentro, para la confidencia y la sorpresa... Algo impensable para mí, entonces y ahora, compartir páginas con Rosa Chacel, Ernestina de Champourcin, Isabel Freire, Carmen Conde, Gloria Fuertes, Gioconda Belli, Almudena Guzmán... entre muchas otras. Aquí os dejo la aportación que mis palabras hicieron para aquel encuentro hecho libro.

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Rosalia de Castro nació un día como hoy en el año 1837. Hoy es para ti mi pensamiento, mis palabras, esta frágil inspiración que me habita. Con la memoria sumida en la lluviosa luz de tu Galicia te rescato los ojos y los lleno con los versos que destila tu amorosa presencia.  

                      7

Ya que de la esperanza, para la vida mía,
triste y descolorido ha llegado el ocaso,
a mi morada oscura, desmantelada y fría,
tornemos paso a paso,
porque con su alegría no aumente mi amargura
la blanca luz del día.

Contenta el negro nido busca el ave agorera;
bien reposa la fiera en el antro escondido,
en su sepulcro el muerto, el triste en el olvido                                                                                                                      y mi alma en su desierto.

                                             Rosalía de Castro

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Hace 69 años que estamos sin ti. Maestro. Poeta. Hombre sencillo entre la inmensidad del desaliento. Nuestra voz te busca y nuestro corazón te halla encumbrando primaveras a la orilla del paraíso. Gracias por tu inspiración... siempre... siempre.

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Ahora se preguntarán cómo hacen una periodista, un maestro fallero y una poetisa para ponerse de acuerdo y, sobre todo, para discutir lo justo y necesario, sin que la tinta llegue a ningún río ni la sangre naufrague en el mar de la intolerancia.

Pues bien, seguimos un solo mandamiento: Amamos el teatro porque el teatro lo hace gente a la que amamos.

Amamos a los actores, a los directores, a los técnicos, a los tramoyistas, a los que idean el vestuario, la escenografía... al que conduce el camión, el autobús, el coche... al hermético dramaturgo que, en una explosión de generosidad ilimitada, nos regala su historia, su vida y sus secretos.

Durante nuestra experiencia hemos descubierto que el teatro respira con su propio oxígeno del mismo modo que habla con su propio lenguaje y que se ajusta a sus propios cánones y leyes. Tiene su propio ecosistema y por eso permanece activo a través de los siglos.

                                                                      Fragmento del Acta del Jurado de la IV Muestra de teatro amateur "Escena Elda"

El próximo noviembre se cumplirán 14 años. Ya le queda poco para ser una revolución mayor de edad. Fue mi primer libro de poemas. Todos los partos son dolorosos pero,  entre todos hicimos posible que el llanto no fuera sólo un símbolo de tristeza.

Seamos sinceros:

el poder nos ha talado los deseos de vivir,

y la noche que nos da es hermética y vacía.

Todo tiene su precio y su punto de venta.

Ya no existe el misterio para el hombre

a pesar de que sus cuerdas no son obras del destino.

Seamos sinceros, seamos justos:

si ya se olvidó el amor

habrá que reinventarlo.

Un 9 de Febrero de 1978 se consiguió un triunfo que, hasta ese momento, era considerado parte de la ficción en la que, a menudo, nos perdemos las mujeres que pensamos en la igualdad de ambos sexos. Antes de ese día eran sueños de "feministas radicales", "amas de casa insatisfechas", "hippies desorganizadas" o "hembrunas díscolas, ignorantes y aburridas". ¿Quién iba a ceder su sitio a una mujer en el gran Templo del Saber Masculino?... ¿cómo iba a osar una fémina a aposentar sus hogareñas posaderas en el Magno Sillón de la Real Academia Española de la Lengua?... y mucho más allá... ¿con qué autoridad, conocimiento y profunda sabiduría, iba una mujer a dilucidar, discutir, opinar sobre cuestiones lingüísticas que, aunque nos atañen a todos, sólo era una habilidad históricamente de varones?... Pero sucedió y Carmen Conde fue nombrada primera mujer académica un día como hoy. Día para celebrar, porque soy mujer y "hacedora de versos". Gracias Carmen, por la constancia, la paciencia y la fe.

  AMANTE

Es igual que reír dentro de una campana:
sin el aire, ni oírte, ni saber a qué hueles.
Con gesto vas gastando la noche de tu cuerpo
y yo te transparento: soy tú para la vida.

No se acaban tus ojos; son los otros los ciegos.
No te juntan a mí, nadie sabe que es tuya
esta mortal ausencia que se duerme en mi boca,
cuando clama la voz en desiertos de llanto.

Brotan tiernos laureles en las frentes ajenas,
y el amor se consuela prodigando su alma.
Todo es luz y desmayo donde nacen los hijos,
y la tierra es de flor y en la flor hay un cielo.

Solamente tú y yo (una mujer al fondo
de ese cristal sin brillo que es campana caliente),
vamos considerando que la vida..., la vida
puede ser el amor, cuando el amor embriaga;
es sin duda sufrir, cuando se está dichosa;
es, segura, la luz, porque tenemos ojos.

Pero ¿reír, cantar, estremecernos libres
de desear y ser mucho más que la vida...?
No. Ya lo sé. Todo es algo que supe
y por ello, por ti, permanezco en el Mundo.

                                               Carmen Conde

Un 28 de enero de 1853 vino al mundo un nuevo poeta, un cubano ilustre que supo dar altura y belleza a las pequeños y sencillos gestos cotidianos. Para ti, José Martí, es hoy nuestro homenaje.

Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
El corazón con que vivo,
Cardo ni ortiga cultivo
cultivo una rosa blanca.

Parece que el tiempo se hubiera detenido en este instante permanente de la memoria. Hace ya veintiún años que salieron publicados mis poemas impulsados por el abrigo de una importante editorial. Entonces fui arropada con el título de "Voz nueva" aunque ahora todavía pienso que mi voz está por encontrar. De los cuatro poemas que se incluyeron en aquella antología, os dejo uno.

YERMA 

Hay en el vientre un eco de luna y nieve,

perfecto oasis de sangre que llena

los pezones blancos de las primeras madres,

las dehesas verdes que se recuestan

entre las manos tiernas del primer llanto.

Ave y cielo, paloma frágil que crece y besa

el redondo espacio de la cintura,

cadena ciega que apresa el sueño,

el futuro de mi voz en los labios.

Racimo verde que exhala lluvia,

manantial de corales dan forma mis manos

al eco infinito que te llena de luz.

Tierna amapola entre trigales recios,

viejo recuerdo punzando mis entrañas,

elevando la presión de mis venas

hacia el triste espacio que ocupan los muertos.