SUPERVIVENCIA EMOCIONAL

Hoy, 12 de Julio, Pablo Neruda, cumple 104 años de vida, de vida poética, de pequeñas eternidades que van enhebrándose en la historia de la poesía con rimas de luz.  Estos son tus versos, Pablo, grandes latidos de amores infinitos... Yo te recuerdo siempre... siempre amando...

Dos amantes dichosos hacen un solo pan,

una sola gota de luna en la hierba,

dejan andando dos sombras que se reúnen,

dejan un solo sol vacío en una cama.

De todas las verdades escogieron el día:

no se ataron con hilos sino con un aroma,

y no se despedazaron la paz ni las palabras.

La dicha es una torre transparente.

El aire, el vino van con los dos amantes,

la noche les regala sus pétalos dichosos,

tienen derecho a todos los claveles.

Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte,

nacen y mueren muchas veces mientras viven,

tienen la eternidad de la naturaleza.

        Pablo Neruda   de "Cien sonetos de amor"

Precisamente, el otro día, hablamos de ti. Se abrió un debate de esos, de madrugada, de fiesta en el ocaso, de fe en decadencia... Hablamos de ti porque te recuerdo amando sin límites, no me importa si fue con el cuerpo... ni siquiera con el espíritu... no sé si era a Dios o a una mujer o a un hombre (cada cual interpreta según sus limitaciones amatorias...)

Amabas... me da igual... no me entendieron (por supuesto)... me da igual... Yo sé que la estatura de un hombre se mide por la capacidad de su corazón, y la fe se ha convertido en la excusa perfecta para esconder nuestras desidias y justificar nuestros miedos. Lo más fácil, ahora, es apuntarse a una secta que sea lo suficientemente correcta y lo socialmente aceptada... Ya vendrá Dios si tiene que venir y si no, haremos un sacrificio de esos que nos den pasaporte para la eternidad.

Para mí eres un poeta. Yo adoro a los poetas y a las personas íntegras. Yo adoro a las personas que aman y son generosas y consecuentes con su corazón. Yo soy de las que creen en el ser humano y tengo esperanza... y tengo fe...

Bienvenido a mi hogar en tu cumpleaños...

¡Oh llama del amor viva,

que tiernamente hieres

de mi alma en el más profundo centro!

pues ya no eres esquiva,

acaba ya si quieres;

rompe la tela de este dulce encuentro.

¡Oh cautiverio suave!

¡Oh regalada llaga!

¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado

que a vida eterna sabe

y toda deuda paga!

                 Juan de la Cruz (1542-1591)

¡Ay...

qué sería de mí sin ti,

sin la lontananza de tus huesos ciegos,

sin el vagabundo elixir de tu memoria,

sin el acicalado acento de tu distancia!

Como incubando pozos en las retinas

te sumerges en la noche gris de los cobardes

y vas desenterrando gladiolos de sangre

en la ingenua desnudez de los senderos.

(He tenido que sollozarte a escondidas

para cubrirme, después, con la desnudez de aquel verso

que quedó cantando en la desolación de la guitarra,

tú ya sabes que soy de intimidad fácil

por eso aún sigo buscándote en aquel olivo perdido de memorias irreconocibles.)

                  A Pepe Páez

Sabía que tendrías que volver... lo sabía. Me has tenido engañada durante todos estos años haciéndome creer que habías muerto, pero yo estaba segura que andabas de viaje, un viaje de esos tuyos a los que nos tenías acostumbrados, con rumbo desconocido, sin maletas y sin pasaje. Pero ya has vuelto... por fin... lo sabía... Lo decían cada día tus compañeros de fábrica, la gente que esperaba en la cola del autobus, lo decía esta brisa de mar y caracolas que sólo nos llega de tarde en tarde, cuando las montañas se achican y dejan pasar su corriente de sal y corales. Lo decía esa alegría tuya, encubridora de un gran secreto, que dejaste impregnada en todos los rincones de la ciudad. Y yo lo decía, lo decía a todas horas, hasta en los días festivos o en las tardes de lluvia. Sabía que tendrías que volver aunque sólo fuera para marcharte de nuevo. Esta ausencia no iba a ser la definitiva, tú no harías estas cosas, irte así, sin regar los geranios, sin lavar las cortinas, sin recoger las sonrisas que vas prestando a diario. Irte así, tan en silencio, tan calladamente pálido. Ibas a volver, yo lo sabía. He encendido el brasero, he preparado chocolate y bizcochos (desde que te fuiste ya nadie merendaba) y me he sentado a esperarte. Esta ronca tormenta de primavera nos ha traido una lluvia de sal y yo sabía que vendrías con ella.

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"Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, / he dejado de ver tu barba llena de mariposas..." , yo también, al igual que Lorca, te sigo buscando por Long Island, por el margen del Hudson o por el Bronx despedazado en columnas de silencio, pero como toda auténtica belleza, dejaste de ser tangible para pasar a formar parte de la luz. Hoy, hace exactamente, 116 años... Te recuerdo siempre "¡oh, mi capitán!".

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Conocerte fue uno de esos regalos con los que te bendice la vida. Te añoramos siempre. 

El pasado viernes, 11 de enero, murió Ángel González y ya se sabe que cuando un poeta muere, el universo entero conspira en un silencio de lágrimas y fuentes. En su memoria, en nuestra aflicción, para recordarle siempre amando, aquí os dejo parte de su legado: sus versos.

ESO ERA AMOR

Le comenté:

-Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

        -¿Te gustan solos o con rimel?

-Grandes,

        respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato y se fue a tientas.

                                                     Ángel González

Hoy, ahora, en este instante fugaz que, como todos, caerá en el olvido del tiempo, abro una nueva puerta en el hogar de mi alma.

Ésta, lleva a una estancia luminosa, de grandes ventanales con olor a jazmín, y a la que he bautizado como: "Te recuerdo amando".

En ella, han de darse cita aquellos seres humanos que, por su altura en amor, arrulla mi memoria entre los algodones del presente.

Y justo es que el primero en cruzar el dintel sea mi adorado Victor Jara, no sólo por haberle parafraseado el título de su maravillosa canción,

sino por todo lo hermoso que ha entregado y sigue entregando al mundo.

Te seguimos recordando, siempre, ....  amando.