SUPERVIVENCIA EMOCIONAL

La vida nos regala, de vez en cuando, nuevos lugares en los que reposar nuestros ojos, sílabas o pequeñas huellas de luz enamorada. Después de tanta ausencia vuelvo a lanzar mis palabras, como cometas díscolas, mirando desde otros balcones. Mi casa sigue abierta de par en par. Os espero aquí:

Supervivencia Emocional: http://supervivenciaemocional.com/sacra/

No pensar. No decir. No reír. No llorar. Empezar a escuchar la canción del río que abraza ninfas sobre volutas de lluvia. Desoír a las sirenas. No esperar. No tejer. Dejar que Ulises retome el sueño de Ítaca sobre el naufragio del viento. Cerrar los ojos. Abrir la ventana. Volar. Sembrar el jardín de la esperanza con pétalos de futuro y dejar que la hiedra hable con voz de poeta enamorado. Entregarse al beso. Desdibujar la memoria. Plegar el llanto en herméticos camafeos. Dejarse llevar por la luz que desprende el repentino verano y aterrizar sobre el mundo con la virginidad persistente del amanecer más puro. Callar. Silenciar. Olvidar. Pasar página.

La vida te ofrece pocas certezas y demasiadas dudas. Yo soy especialista en el segundo grupo y ando siempre debatiéndome entre mí misma y el mundo. Pero si algo tuve seguro desde mi más tierna infancia fue mi necesidad por ser madre. Él fue el que me mostró el camino por el que la vida se perpetúa más allá de nuestro propio aliento.

Cayó en mis brazos como un planeta de silenciosas auroras que buscara un universo donde habitar por siempre. Me lo dejaron amamantar con la leche fugaz de las manos gozosas y entonces supe que ser madre es un milagro azul sobre el grisáceo eje de los días iguales. Después la biología puso sus trabas para que mi vientre engendrara pero, de una forma u otra, mi hermano me había enseñado el horizonte limpio donde habitan las canciones de cuna, los puzzles de amaranto y las risas subversivas en mitad de la noche.

He pensado regalarle una isla para él solo en cualquier archipiélago inventado, reescribirle "El Quijote" para que vuelva a enfrentarse a los gloriosos molinos o capturar cien mil mariposas vírgenes que le arropen en las noches de enero. Pero hoy sólo tengo palabras y besos y también la certeza de que de mí solo espera el mismo cariño.

Te quiero hermano. Feliz cumpleaños.

Descolgué el teléfono después de atravesar una avenida de sauces miméticos y paisajes oscuros como túneles de lluvia.

"¿Cómo estás?", me increpó dulcemente mientras horadaba, con su escalpelo de luz, en mi marchito corazón recién descosido.

"Acabo de darme el último bocado en la vena que desciende hacia el sur de la esperanza", le contesté, sabiendo que a él nunca le interesaron mis ingeniosos versos de gourmet suicida.

"Sólo quería decirte que todavía te amo", aulló frenético como un guión para actores muertos.

"Yo tampoco" y colgué, con la seguridad de haber ganado la última batalla. Ahora sólo tocaba rearmarse para la guerra final.

MIÉRCOLES, 22 de Junio de 2011 a las 21 horas en el TEATRO CASTELAR de Elda

Grupo de Teatro de los Alumnos de la Escuela de Educación Permanente de adultos "Antonio Porpetta" de Elda.

Entrar en tus piernas como en la cocina secreta del imperfecto almíbar, con la voracidad temprana del primer aliento y la sazón justa del perpetuo olvido. Entrar reptando con la saliva lívida de las bocas hambrientas y encontrarme con tus brazos, como despensas repletas, llenándome con los merengues precisos y las voluntades sin nombre. Ser, como sin querer serlo, una sola boca detenida en el instante que precede al beso, anegada de caricias invisibles entre un holocausto de salsas con el agridulce exacto. Y abrir, junto con las caderas, el primer recetario del mundo. Un primer envite suave, como un baile de cuchara sobre las legumbres fieras... Los ojos rodando, plenos de pimienta, sobre el espesor innato de la memoria y vuelta a buscar el eje desde donde se agota la sed y se alcanza el cielo. Después, exhaustos de luz y latido, nos desmoronamos sobre los fogones indecentes del olvido para retomar aliento y vida una vez más.

Din...don...din...  Señoras, señores, está a punto de comenzar el acto... Su tabaco, gracias y recuerde que fumar perjudica seriamente su salud y su bolsillo... Si quiere consultar su saldo pulse uno... Insert coin... ¿Doble de queso con chisburguer o chiquen quichen con extra de cebolla?... Cincuenta el completo... No alcol pala niños... ¡Cómo me baje del andamio te vas a enterar, morenaza!... Prohibido el paso con calcetines blancos y mucho más si eres negro... ¡¡SOS, un troyano acaba de invadir tu memoria RAM y no es Brad Pytt!!... Aumenta tus pechos, tus labios y tu pene en una misma intervención, precio especial para hermafroditas... Din...don...din... el vuelo 666 con destino al Edén se ha cancelado por falta de pasajeros, consulten con su operador turístico para futuras expediciones en los siglos siguientes... Durum con queso, patatas y bebida, ¡qué bonita noche señorita!... Off the record... Se sienten coño... ¿Me entiendessss?... A mi derecha la salida de emergencia en caso de accidente, a mi izquierda para los suicidas... Windows está buscando una solución a su problema... Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima culpa... Las rojas por la mañana, las azules tras la siesta y, por la noche, el supositorio que siempre relaja... ¿Estudias o trabajas?... Votó... ¿Me concede este baile?... Anda paya, complame las toballicas pal bidel... Din...don...din... El tren de cercanías de Madagascar a Peñíscola va a hacer su entrada por la vía ochenta y cinco mil... No found... Te acompaño en el sentimiento... Game Over.

Voy a iniciar una revolución para mí sola. Un tinte nuevo, exótico y estridente. Mechones que insinúen silencios y declaren fobias implacables. Bolsillos que se ajustan a la circunferencia del beso y ollas que inundan sofritos entre salpicón de leches aguadas y rechinar de dientes sobre el hígado del infortunio. A partir de hoy me declaro en huelga de acertijos, misterios desvelados y ocultas mata-haris que se desmelenan más allá de sus propios volantes de novia inmaculada. Nací indecente, poeta y crédula y a veces pienso que la vida, a pesar de todo, merece la pena.

Porque no me gusta que me cuenten mentiras, ni cuentos inventados por políticos corruptos. Porque me molesta el sudor que se esconde bajo capas de Massimo Dutti, la pólvora gratuita y la acera de la calle nueva vestida para cualquier domingo de ramos. No me gusta el sabor de la duda, ni el de "quiero y no puedo o no debo aunque me apetezca"... aborrezco las interrogaciones cuando se prolongan a través de los siglos de mi esperanza. Detesto el silencio cuando no es necesario y los pliegues planchados en las faldas de cuadros; el queso gruyere y los discursos monárquicos, la leche cuajada y los pelos en el lavabo. Me molesta que mi hermano anónimo pase hambre, ese apéndice mío que lleva el nombre de mi propio apellido. Que tú me mires por encima del hombro o de las rodillas sin saber que ayer mismo me arrepentí de estar muerta. No me gustan los tangos en París ni los collares de macarrones, las mantelerías con puntos de cruz ni las ensaladas aliñadas sin aceite de oliva. No quiero que mires otros horizontes que vayan más allá de mis pestañas... por eso lucho, porque quizás algún año amanezca domingo todo el calendario.