SUPERVIVENCIA EMOCIONAL

Llevo en mi piel tu interrogante,

la dureza del mármol en los ojos

cuando la noche es herida oscura

que por el filo de tus senos sangra.

No me oyes porque el silencio

apresó mis labios y tengo cicatrices

que duelen en mi voz envejecida.

Siempre me aleja del faro de tu sur

y de esa música que la fiebre enciende

en mi carne e soledad de mar adentro,

donde siempre dejan tatuadas

las huellas de tu ausencia los alisios.

¿Acaso no sabes que por mis venas

el vino del deseo ya no corre,

los albatros de tu distancia transitan

y emigran sus golondrinas al país

donde siempre amanece la nostalgia?

El núcleo del agua vierte en ti

el lenguaje sereno de la lluvia,

buscaré sediento su líquida palabra

que pueda saciar a mis sentidos.

Un arco iris de sueños píntame,

ahora que el corazón tengo diezmado

y me duele este pulso del tiempo

porque late desnudos de futuro.

         Rafael Bueno Novoa

Revista literaria "Aguamarina"

C/ Independencia, 20     48940-Leioa

                  EN ESTA NOCHE

En esta noche, hermano, habrás resucitado

Mas todos ya habrán muerto y con ellos la fe

La fe no resucita, hermano, ya hemos muerto

sin saber bien ni cómo ni dónde ni por qué.

La noche nos empuja, hermano, y nos alarga

la ruta que la vida se empeña en no seguir

La ruta estrangulada que al recodo nos deja

levantar la cabeza, anhelar y reír.

En esta noche, hermano, habrás resucitado

Y el dolor de estar vivo será el mismo dolor

que dolía al poeta cuando en noches como esta

le dolían la raza y el fracaso de ser.

Y es que somos, hermano, pero al final no somos

Y buscamos hambrientos y no sabemos qué

Con los ojos vacíos y el alma atormentada

reanudamos la lucha o perdemos la fe.

La fe no resucita, hermano, ya hemos muerto

Sin saber bien ni cómo ni cuándo ni por qué.

     GLADYS KARLSSON  (poetisa del mundo)

 PUTAS CALLEJERAS

                        Ser una mujer fácil

                        es muy difícil.

                                 GLORIA FUERTES

Son un alegre fanal de soledades.

Argollas de oro en carne malherida.

Fruto y raíz del amarillo hueso.

Estrofa hueca. Verbo oscurecido.

Sedante cardo. Fortuita rosa helada.

Pulpa turgente. Fósil enterrado.

Recóndito latido. Mar de brea.

Rumor de fuego. Silencio sollozado.

Oscuro corazón que se desploma.

(María de Magdala, tú ya sabes...)

                   LUZMARÍA JIMÉNEZ FARO

          de "Mujer sin alcuza"  (E.Torremozas)

 http://www.torremozas.com/

LAS SIRENAS

Vieron llegar la nave:

como siempre

elevaron sus cánticos pianísimos,

sus murmullos de lluvia y arboleda

que un céfiro brumoso llevaba lentamente

a las sienes morenas de los hombres,

allí, donde se oculta el desconsuelo

y remotos paisajes se atesoran

con el secreto brillo de su azogue...

Vieron pasar la nave:

nadie se conmovió,

nadie se derrumbaba, loco, sobre el agua,

nadie quiso buscar, enajenado,

sus pechos luminosos, sus miradas de jaspe,

sus escamas de fuego y de coral.

(Un hombre entre cadenas,

hermoso como un héroe,

desgarraba con llantos y alaridos

aquel hondo y sereno navegar...)

Vieron como la nave se alejaba

ajena, indiferente,

en calma singladura

hacia islas felices y puertos abundosos,

firme como el destino, libre como el olvido,

desplegadas sus velas al viento y a la sal...

Ausentes, melancólicas,

asoladas de un lívido temor,

dejaron de cantar, envejecieron,

quedaron con los siglos

ignoradas de todos, convertido

en historia dormida su recuerdo.

Y una pobre mañana,

entre un torpe revuelo de peces fugitivos,

diéronse a lo profundo, naufragaron

su pálido esplendor...

Todos los navegantes debieran perdonarlas:

ellas nada querían,

ellas sólo cantaban y cantaban...

Ellas nunca supieron que en sus voces

habitaba la muerte.

        Antonio Porpetta   de "Adagio Mediterráneo"

        (Premio de Poesía José Hierro-1996)

Vi un cadáver

le pregunté por qué

me dijo no lo sé

le dije te quiero

me dijo cuídate

Vi a su asesino

le pregunté por qué

me dijo no lo sé

le dije te odio

me dijo yo también

       Vicente Llorente

 de su libro "Menú del día" - Huacanamo Poesía, Barcelona-2007

SE ME VA DE LAS MANOS

Se me va de las manos escribir versos hoy en día,

porque el cielo está encapotado,

porque amenaza lluvia el horizonte encorsetado de negras nubes.

Se me va de las manos sentir vacíos los bolsillos,

porque el nene está con hambre

porque en su país sólo el hastío es alimento paradójico de los pudientes.

Se me va de las manos saludar al fulano de al lado,

porque le huele el aliento a ajo y a tabaco,

porque me mira deseoso de robarme el alma y el cuerpo.

Se me va de las manos tu imagen de hombre santo,

porque no comulgas con lo que digo,

porque me crucificas cuando menos lo espero.

Se me va de las manos todo o nada,

el papel arrugado sobre la mesa,

el pantalón mojado,

las estrias sonrientes entre mis nalgas,

el aguacero de Mayo que evoco cuando te pienso,

Amor, en este frágil septiembre.

Todo se me va de las manos,

hoy no ha nacido nadie que me aliente.

                                  Leticia Leal   (Elda)

http://elvalledeenoch.blogia.com

Nada mejor para celebrar tu cumpleaños que regalarnos un ramo de tus versos.

Y recuerda que todo dolor tiene, tarde o temprano, su fin.

FELICIDADES....

LA CIUDAD, LAS PALABRAS, EL VERSO QUE TE NOMBRA

Mi madre teje

la urgencia de sus días

mi grito de guerra es esperarte,

esperar por tus manos

que son una trampa a mis deseos,

al mirar mi cuerpo extendido

como un mapa en medio de la noche,

en mi diario de a bordo

anoté la fecha de tu regreso,

me propongo librarte de preguntas

mi universo

es la cama donde duermo,

no respeto suficiente las costumbres.

Si esta ciudad

se pudiera cambiar por Buenos Aires,

seguro que a estas horas estaría

con el hombre que sueña

dibujar mi cintura,

parece que Dios ha detenido la ciudad,

las palabras

el verso que te nombra.

Mi ciudad no tiene nada

que envidiarle a la tuya,

sucede que los días

siguen siendo interminables,

me estás pidiendo un poco más de poesía

aliviando mi carga de reproches.

Mi madre va tejiendo

la urgencia de sus días,

yo preparo las habitaciones

para tu regreso.

                            Elmys García   -  Holguin   (Cuba)

         "Tan sólo porque un hombre indiferente

          casi sin verla, le tronchó la vida."

                          JUANA DE IBARBOUROU

Son una hilera de enlutadas sombras.

Siemprevivas calladas. Siempremuertas.

Mariposas de invierno en alfileres.

Alondras tristes para siempre mudas.

Selláronles sus bocas en pétalos de sangre.

Esculpieron sus risas sobre mármoles fríos.

Dejaron a sus hijos a solas en el aire,

y ya sus ojos ciegos ruedan por los abismos.

Son mujeres sin nombre, sin edades,

que levantan sus voces en la ausencia

esperando una luz que las redima

del terror, de la injuria, de la fuerza.

No piden ni la paz ni la palabra:

quieren ser los escudos de la herida,

la memoria tenaz, la dolorida sinrazón

de una muerte anunciada. Denunciada.

Ellas, las siempremuertas y las siempre vivas.

                             LUZMARÍA JIMÉNEZ FARO

                                      de  "Mujer sin alcuza"  (E. Torremozas, 2005)

Y llueve...  (el viajero)

La nave del viajero se ha mojado los pies y estornuda, porque las naves espaciales  no tienen zapatos de recambio, pero algo sí tienen los objetos voladores siderales, como un poco de sentido del bueno humor. Así es, que con aire alegre, como alegre están los niños que se escapan de las manos de sus madres. El viajero hoy sorte saltando los cuchillos acuosos que indiferentes a los vecinos, han tomado las calles de la ciudad y corren por ellas a sus anchas.

Meterse en una gota de agua tiene el travieso atractivo de poder aterrizar en la gorra de un guardia, en la techumbre de una cabeza huérfana de pelos, en la larga nariz de un señor gruñón o... en los labios rojos de una ruborosa moza con sed de amor.

Jugar a ser cualquier cosa, es lo que apetece en verdad en un día como hoy cuando se rompe la monotonía y el tiempo dicta su ley caprichosa y nos obliga, silencioso pero convicente a coger el paraguas, a ponernos las botas para los días de lluvia, a secarnos el pelo... y cosa curiosa, casi milagrosa. Todos obedecemos mansamente sin rebelión ni insultos al querido tiempo.

                                                        ELOY PALO    

                                                 http://palabrasysilencios.spaces.live.com/

TÉCNICAS DE LUZ

Reconoce el ser divino que hay en ti;

descubre la presión de tu interior

y tírate por la ventana.

Después...

después ya sabes:

los fuertes no lloran,

                ni vuelan.

                                Rosa Jimena

REÍAS CASI SIEMPRE EN BLANCO

Reías casi siempre en blanco,

en voz muy baja

y sin despertar la conciencia,

como un pez desmemoriado.

Todo fue anterior a mí.

                              Rosa Jimena

Escritores en la red - Asociación Marqués de Bradomín

www.erabradomin.org

CRUZÁNDONOS

Nos hemos cruzado miles de veces.

Yo subía para clase, tú bajabas a la biblioteca.

Yo bajaba a la cafetería, tú subías a la fotocopiadora.

Nos hemos cruzado a veces sin subir y bajar, en el mismo plano.

Yendo tú hacia la salida, dirigiéndome yo hacia el interior.

Hemos coincidido en la sala de estudio, en los pasillos en los intercambios de clase, en la entrada, en el jardín, en la zona de despachos, en la sala de investigadores, en la biblioteca.

Nos encontramos muchas veces. Nos conocemos. Nos saludamos.

Hoy, por primera vez, nos hemos tropezado en la calle, en la otra punta de la ciudad, en un lugar que nunca frecuento, en el sitio en el que imagino que nunca estás.

Nos hemos reconocido desde lejos, y nos hemos sorprendido hasta el punto de detener nuestro caminar, quedándonos quietos, cada uno en una acera y dirección opuesta, mirándonos desconcertados.

Hoy, por primera vez, nos hemos mirado a los ojos.

Hoy, por primera vez, nos hemos conocido.

                            XANELA          

                                                                    http://retaisdanada.blogspot.com/

RETRASO

Llegaba tarde a algún sitio.

Había preparado café.

El vaso quemaba por los bordes

y maldijo al lechero.

Su corbata estaba sucia

o era estampada.

Poco importa ya

si tenemos en cuenta

que el pasado se confunde con la nostalgia

y lo mejor para seguir vivo

es tener mala memoria.

 de "Menú del día"   -  Huacanamo poesía, Barcelona 2007

 

http://silentellorente.blogspot.com/

 

Además un día

Me tiendo en el suelo a sonreír a un cielo en el que cada estrella es un recuerdo.Pero allá abajo,a las faldas del “Mío Cid”tintinean luceros artificiales hechos luz de bajo consumo ardiendo dentro y fuera de los hogares.

Viento, oh viento que deseas desnudarme con tu caricia lóbrega mientras un árbol bosteza con hoja perenne al tiempo que retozan dos ardillas entre sus ramas,lo sé, las siento aun sin verlas.
El viejo tronco caído en mitad del camino
respira aún en el silencioy seguirá siendo vida mientras el eco de la noche no sea engullido por la ciudad..

Y tu, a terribles kilómetros de distancia,a la luz de flexo,bajo una manta naranja lees a Neruda escuchando mi voz.
Y volverás, pero mientras, se pudre el césped de la piscina municipal,siguen arrancando los árboles de tu avenida,vuelve a llover y la mugre baja flotando calle abajo como en Kalikantaki river.
El invierno envejece aún más y el polvo acabará enterrado los libros de la biblioteca.
Además un día, vendrá la muerte vistiendo una de mis chaquetas de rayas.

Damián Varea  (Elda)

http://capitanchinaski.blogspot.com/

no me importa

TRAS LOS CRISTALES

    En aquella escuela se pensaba poco y se memorizaba mucho. Don Alejandro entonaba los nombres de la larga lista con una voz tan diva que hacía vibrar el aire otoñal en la tarde. A mí se me escurrían los extraños nombres hasta la canasta de la ropa sucia.

    La fecha del descubrimiento de América y el evangelio alumbraban el mundo. Y no era cierto que hubiera niños muertos en las honduras de la montaña, bajo toneladas de carbón. Aquello era sólo el eco lejano de las canciones esculpidas por los bárbaros huelguistas.

    A mí la memoria me fallaba mucho, no en vano mi padre era un pobre minero.

                                                                  Santiago Solano                             de su libro "Tratado de la belleza moribunda"

                                                                                               http://promotratado.blogspot.com/

EQUILIBRIO

Nunca podré llorar tus lágrimas,

ya que me es imposible detener las mías.

Ni tampoco puedo sufrir tus tristezas,

ya que casi no tengo fuerzas para sobrellevar las mías.

No por eso dejo de sentirlas con intensidad,

y tratando de mitigarlas aflora la razón.

Si bien lo tuyo me lastima pero no lo sufro,

lo mío te apena pero no te desgarra.

Es así el equilibrio de la balanza,

nivelada por nuestra creación.

                   Gabriel Bednarz  (Argentina)

                de su libro "Libertad por siempre libertad"

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POEMA 16

El país de la casa.

La infancia

desdoblada como un lienzo doméstico.

El hijo,

su llanura de hombría y reciedumbre.

Amigos

que son vértebras de lealtad.

Enemigos

claramente elegidos.

Todo está en su lugar.

He vivido y vivo con nitidez

mis rótulos de propiedad privada.

Pero mi indigencia se llama

raza humana.

No lo olvide

quien halle estrías en mis venas,

ciatrices de alumbre,

grietas jamás cerradas:

Hiroshima,

Guernica,

Auschwitz,

Vietnam,

Camboya,

fueron también mi nombre,

mi familia,

mi casa.

                        Ana Emilia Lahitte     (Argentina)

Etiquetas: anaemilialahitte, poesia

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Imagino que por el mundo                                         

alguien me escucha.                                                                 

Juguete de temas repetidos,                                       

sigo escribiendo                                                                     

para él.                                                                                        

                                  de "Hablar. ¿Con quién?" ("Parler. Avec qui?")

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CON UNA INCREIBLE NOSTALGIA EN LAS MANOS

Debe haber sido bajo un estado hipnótico

que Eva se pudo dejar convencer.

Probó dos veces la manzana

para encontrarle razón y motivo a las cosas

luego maldijo en su interior

a los futuros hombres.

No pudo escapar de parir con dolor a sus hijos

de adornarse los pies con espinas

y fue, en lugar de ayudante,

una esclava más.

Ya el árbol no existe,

Eva marchó al extranjero,

Adán murió por comer demasiadas manzanas.

Y nosotras estamos aquí

con una increíble nostalgia en las manos.

                                              Elmys García  (Cuba)

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Ya la tarde se precipita

sobre las mentes adormecidas.

Y continúa en carrera veloz.

Y se da de bruces con la luna.

No es bien recibido el frío

por los pies confiadamente desnudos.

Ya huele más a mañana que a hoy

en el cajón de los calcetines.

Y aún está todo por hacer, por decir.

Y está todo por sentir.

                       Begoña Tenés   (ciudadana del mundo)

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Pasearé libros bajo mi brazo

por el parque de la melancolía.

Mandaré cartas a una dirección desconocida

llenas de palabras y promesas futuras.

Recibiré rosas rojas de cualquier floristería

sin emisor, sin lazo, sin tarjeta.

Subiré en trenes que lleven a ninguna parte

y cuyas estaciones de parada sean frías y grises.

Escucharé melodías y dejaré derramar lágrimas

secas y perdidas.

Y un breve día, abriré la ventana,

aspiraré el aire suave del amanecer

y descubriré algo que siempre he sabido...

       Estoy viva.

                                           Clarisa Leal    (Elda)

Etiquetas: ClarisaLeal, Tansolodimeunacosa, poesia, Elda

Hoy,

en la timidez en la que el sol se esconde,

tomemos un minuto de respiro para contemplar

lo que la vida nos depara tras los densos muros nubosos.

Tal vez sean las lágrimas que los ángeles

nos regalan desde sus cálidas pupilas.

                 Leticia  Leal    (Elda)