VICENTE ALEIXANDRE, 110 AÑOS

Era abril en Sevilla, 1898. El siglo XIX iba cerrando páginas que los historiadores cuentan como desastrosas. Nosotros preferimos contar los años por el crecimiento en la cosecha de los versos, por el frutal abrazo de las páginas líricas, por el rumor de la brisa entre semillas gozosas de gramática enamorada. Nosotros, conocemos los años por el nacimiento de sus poetas. Aquí está hoy, pues, nuestro pequeño homenaje a un grande de la poesía española. Te seguimos recordando... siempre.

SIN FE

Tienes ojos oscuros.
Brillos allí que oscuridad prometen.
Ah, cuán cierta es tu noche,
cuán incierta mi duda.
Miro al fondo la luz, y creo a solas.

A solas pues que existes.
Existir es vivir con ciencia a ciegas.
Pues oscura te acercas
y en mis ojos más luces
siéntense sin mirar que en ellos brillen.

No brillan, pues supieron.
saber es alentar con los ojos abiertos.
¿Dudar...? Quien duda existe. Sólo morir es ciencia.

                                 Vicente Aleixandre

¿ME AMAS?

                         A Capitán Garfio

Cuando oyó su voz al otro lado del teléfono quiso imaginarla vestida con el primer rocío de la mañana,

una taza de café en la mano y en los ojos, haciendo imposibles equilibrios,

una lágrima perdida en el horizonte del recuerdo.

La llamó por su nombre, por el de la esperanza, por el de los paisajes que retenía, todavía, el aroma de su aliento.

Dejó que hablara siglos infinitos,  eternidades inconclusas y al final, cuando todo sucumbía al silencio del olvido,

le formuló una pregunta con las interrogantes desnudas: ... ¿Me amas?...

Sólo un aleteo de gaviotas con la sal en la mirada le devolvió al vacío.

Me ama, pensó, aunque no lo sabe todavía.

JUAN GELMAN

Para eso deben servir las rancias condecoraciones, los herméticos discursos reales y los telediarios de mediodía. Por más que me afano en abarcar el mundo del verso con los brazos inciertos de mis limitadas articulaciones, se me escapan sílabas precisas y amorosas, rimas ciertas, verdades masticadas, a medias, entre las ensaladas del agrio tránsito y el almibar del profundo despertar. Reconozco que no conocía a Juan Gelman, (ayer le entregaron el Premio Cervantes), pero su rostro menudo, su prominente esperanza, su lucha arraigada en el dolor, me devolvió al Edén de las grandes verdades poéticas. Hoy me siento feliz con esa alegría callada, con la sonrisa solapada y la esperanza entreabierta. Hoy encuentro, en sus versos y en su vida,  un motivo más para debatirme con la espada de la gramática. Bendito seas Juan Gelman, bendita sea tu voz, tu lucha, que es la nuestra,  y bendita y eterna sea, por siempre,  la semilla imperecedera de tu palabra.

Arte poética

Entre tantos oficios ejerzo este que no es mío,

como un amo implacable

me obliga a trabajar de día, de noche,

con dolor, con amor,

bajo la lluvia, en la catástrofe,

cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,

cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,

las lágrimas, los pañuelos saludadores,

las promesas en medio del otoño o del fuego,

los besos del encuentro, los besos del adiós,

todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,

rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

             JUAN GELMAN   de "Velorio del solo"

LIBROS... ¿DÓNDE?

¿Dónde van los versos que nunca se escriben?...Quizás se queden prendidos de las cortinas, hilándose en la ambiguedad del desatino, agazapados entre los párpados que se miran con deseo y costumbre, latiendo sobre los folios con un temblor de gramática imprecisa.

¿Dónde se esconden los cuentos que no se cuentan?... Tal vez se imprimen en la soledad de las caricias, en la algarabía de los encuentros inventados, en la imaginaria verdad de los transeúntes que viajan en autobuses plagados de gnomos infelices.

¿Dónde se ausentan las  novelas no engendradas?... ¿Acaso se incineran en un aquelarre de olvido inmaculado?... Retoman el vuelo y se diseminan en estaciones perdidas de inviernos interminables, se maceran y rebozan, con la destreza de un aprendiz de vagabundo.

¿Dónde se esconden tantas páginas que nunca verán la luz del universo?... ¿No será que las musas, en su egocéntrico deseo de vanidad, se las llevan a las moradas perdidas de la belleza interminable?... ¿O los dioses, celosos de la libertad del alma humana, las encarcelen en bacanales de néctar y ambrosía?...

Nada que del amor surja se pierde en el vacío. Todavía queda mucho por decir, por amar, por rescatar y, sobre todo, por silenciar. Los libros publicados, a menudo,  no son más que deseos que van del papel al olvido de una biblioteca, a la soledad de un destinatario sin alas, al hueco de un pasaporte baldío timbrado entre paredes de plomiza desventura. Por fortuna aún queda mucho por escribir aunque nunca se escriba.

GABRIELA BEDNARZ

EQUILIBRIO

Nunca podré llorar tus lágrimas,

ya que me es imposible detener las mías.

Ni tampoco puedo sufrir tus tristezas,

ya que casi no tengo fuerzas para sobrellevar las mías.

No por eso dejo de sentirlas con intensidad,

y tratando de mitigarlas aflora la razón.

Si bien lo tuyo me lastima pero no lo sufro,

lo mío te apena pero no te desgarra.

Es así el equilibrio de la balanza,

nivelada por nuestra creación.

                   Gabriel Bednarz  (Argentina)

                de su libro "Libertad por siempre libertad"

PACTOS ETERNOS

                                                                           A Clarisa

No fue fácil firmar ese pacto con la tinta indeleble de aquel unicornio azul,

pero una vez sellado con la lágrima que supura la orquídea de la ambigüedad

todo resulto más sencillo y placentero, más auténtico, más real.

Tus ojos caían como cataratas diestras al fondo de las galaxias

convirtiéndose en cúpulas ambiciosas de aguamarina y viento.

Entonces supe que, más allá de la herencia que esculpe la sangre,

la memoria viene impregnada de angostos senderos e ignotas fuentes.

Aquí vuelve mi latido primogénito que en ti toma forma de verdad diseminada,

nombre en la esencia del recuerdo, orto invasor de la constancia,

en ti reconozco ese albor que siembra eternos futuros en las raíces del pensamiento.                                                                                                                                 

URGENCIA

Pronto estarán praparadas, amor,

 

las góndolas que mecen la espesura del tiempo,

 

el orto desprendido de un frutal arrecife

 

que se enreda en mis dedos

 

cual gaviotas dormidas

 

en la voracidad del deseo.

 

Pronto estarán preparadas, amor,

 

las íntimas madreperlas,

 

el nácar gozoso que irisa la brisa

 

con la elegancia de un beso

 

ambiguo y remoto,

 

distante y voraz de loco enamorado.

 

Pronto estarán preparadas, amor,

 

las caléndulas y las amapolas,

 

el fragoso volcán de jazmines y menta,

 

la danza invisible de violines nostálgicos

 

evocando latidos y compases

 

y brazos como hiedras, erectos manantiales.

 

Anochece en la íntima gratitud de los astros

 

y todos llevan la luz de tu nombre,

 

tu nombre que encierra

 

la eterna bendición de los dioses.

 

            (Seleccionado en el I Premio Internacional

 

            de poesía amorosa 2002)

SOBRESALIENTES EN INGENIO-2

Aquí está la segunda parte de las ingeniosas respuestas de algunos estudiantes de la ESO, os recuerdo que son totalmente verídicas y que a mí, en particular, más que alarmarme por el desconocimiento generalizado, me alegra comprobar que el ingenio y la creatividad siguen funcionando generación tras generación. Recordar que se respeta la ortografía en su forma original.

BEETHOVEN: Este era un señor sordo que compuso la letra de Miguel Ríos o sea el "Hino" de la alegría. Pero cuando lo izo no era de rocks. Daba muchos conciertos en la epoca de Franco y hizo tambien "Para Luisa" que no tiene paranjon en la historia de la musica.

MEDIR EL SEGUNDO VERSO ESCRITO EN LA PIZARRA:  En el encerado unos 75 centímetros, en el papel más o menos una cuarta (lo digo aproximado porque no me he traido el metro)

EJEMPLO DE PARÁSITO INTERNO:  Las vísceras.

EL HOMBRE PRIMITIVO:  Se vestía de pieles y se refugiaba en las tabernas.

LOS CUATRO EVANGELISTAS:  Los cuatro evangelistas eran tres: San Pedro y San Pablo.

REPRODUCCIÓN SEXUAL:  Para que se provoque la fermentación tiene que estar el órgano masculino dentro del femenino.

DERIVADOS DE LA LECHE:  La vaca y el arroz con leche.

EJEMPLO DE REPTIL:   La serpiente "Putón"

QUEVEDO:  Era cojo, pero de un solo pie.

                                                                                                            Continuará...

PRIMER ENCUENTRO

                                                    A Xanela

Con  una nostalgia de edades impolutas

vienes, incendiando los paisajes

que en la madreselva brotan henchidos de distancia.

Hay un rumor de luz incandescente

más allá de las manos que inventan

dactilares sílabas con las que enhebrar el día;

y amanece torpemente, sobre las colinas que ansían

rocas volcánicas de mar,

horizontes salitres de espumas vírgenes,

algas fértiles de raíces y enigmas.

Vienes con la aureola intacta de los encontrados

en el vértice azul de la esperanza,

cruzas el umbral con la lluvia entre los ojos:

esta es mi casa, toma mi lámpara,

hoy cocinaremos versos, como siempre,

para resguardarnos de la tristeza de los días.

                (Un temblor de estrellas nos acogen en su olvido

                 y la eternidad se limita al encuentro de las manos.)

BOLERO

El día que vuelva a nacer

quiero hacerlo aquí,

al sur de tus brazos,

en el páramo exacto de tus huellas inéditas,

en la multitudinaria planicie

de epidermis enamorada

que rodea el universo de mi desolado silencio.

Para que me toques y tocarte

con la dualidad de la vida

que tan pronto se nos vuelve infierno

en este paraíso cotidiano

donde nos enamoramos

con el odio preciso

de los países fronterizos.

CHARLES CHAPLIN, NACIENDO NUEVAMENTE

Un día como hoy de 1889, nacía Charles Chaplin. Renovamos la memoria, la risa y la ternura.

Un eterno nacimiento de lunas en creciente

acoge el balanceo de la mimética figura

que busca el horizonte, allende del silencio.

Extiende la mirada, más allá de los iris

que, cobrizos, invitan a la explosión de los sueños

palpitantes y austeros.

El silencio irrumpe más allá de las risas

y hay persecuciones eternas

entre la hambruna que el viento

desliza por las persianas,

por la aceras sin gente,

sin llanto... sin luz.

El futuro es una voz ahogada en la premura

de una huída constante

hacia el centro del sol.

La infancia se dilata en tus manos de bruma

y hay olvidos que se eternizan en el recuerdo

como páginas imborrables de perennes latidos.

Y aún sabiendo del llanto y la amenaza,

de la tristeza y el escarnio,

elegiste ser el eterno alquimista de los sueños posibles.

Ahora tuya es la eternidad

en un eterno paisaje de lunas renovadas.

                               

TALLER DEL ASOMBRO

Hace unos años descubrí el placer de escribir versos, casi, de forma automática. Todo aquel que se acercaba a mi pequeño "taller" (una mesa vestida de bohemia en la zona histórica de Villena) se llevaba un puñado de versos que, como diminutas aves en busca del abrazo, salían de mi mano en los breves segundos que se tarda en afilar el diccionario con el latido preciso de un alma entregada. Ahí descubrí cual era mi oficio. Hoy, desde este rincón de ventanas abiertas al mundo, abro las puertas de mi taller nuevamente. Versos volátiles, instantáneos, imprecisos, entregados... versos urgentes y enamorados, díscolos, ausentes, desmedidos... Vuestro es el caudal de la tinta que me recorre las venas. Dejadme vuestro nombre (si queréis), aquello que os hace levantaros con la emoción en los ojos, con la caricia en las manos o con la tristeza en las derrotadas sienes. Yo os prometo el temblor de unos versos, la propiedad de unas sílabas que serán sólo vuestras como el oxígeno que os recorre pulmones adentro.... Para el mundo es mi oficio y, últimamente, siento como mi alma rebosa líricas que necesitan destinatario. ¿Os animáis?...

EL CONSUELO RECÍPROCO

           "Cuando hablo con mis muertos

             y lloro sobre las bebidas amargas."

                              RAFAEL SOTO VERGES

Hoy me han llamado los muertos

para consolarles

y yo estoy aquí, como reuniendo fuerzas,

para no defraudar

su enamorada esperanza.

Tocan al timbre,

me mandan cartas entre ofertas de pizza

y meriendas para perro.

Se disfrazan de mendigos,

del cobrador del frac o de vecina

y dejan caer tristezas varias

entre papeles y pequeñas rutinas.

Yo sé que vienen a beber de mi aljibe,

a probar la ensalada que a menudo preparo

con dosis de alegría,

a exprimir mi conciencia

con los crecientes frutos del amor.

Me piden consuelo, la paz del descanso

y se van, diáfanos y enamorados,

sin saber que son ellos

los que me consuelan a mí.

FELIZ CUMPLEAÑOS...AMOR

Yo quería escribirte un poema, contar sílabas y abrazos, rimar, en asonante, los besos que naufragan en la fragilidad de los platos o añadir suavizante de lavanda en las tildes que se olvidan en todos los endecasílabos... Una mujer que escribe versos para divertir a las hormigas, debería inventarse un poema sincero para su amado, pero después de cocinar esta tarta de cuajada, nata y galletas, sólo me queda recurrir al soplo de la memoria para volver a buscarte como el primer día y certificar que, si seguimos en el mismo camino, es porque el amor es algo más que una foto en la puerta de una iglesia, un papel en los archivos de un juzgado o una cuenta corriente firmada a medias. Que te quiero un poco más cada día, creo que lo sabes y que solo anhelo que lleguemos a ser esos ancianos que, con memoria o sin ella, se busquen las manos para protegerse de la  ausencia de la sorpresa. Feliz cumpleaños, Sango, amante mío...

 

ANTONIO PORPETTA, UN POETA ERRANTE Y CON MEMORIA

La vida, de vez en cuando, nos ofrece regalos maravillosos con los que transitar por sus, a veces, virulentos senderos con más sosiego y esperanza. A mí, anoche, me regalaron un pasaje para viajar por el mundo de la memoria de un poeta errante, por los múltiples recovecos de este planeta donde sus versos han dejado una impronta huella, por la geografía íntima de las pupilas que recogen, en cada paisaje, la belleza eterna de la fugacidad humana.Celebro con pétalos de amatista y boleros susurrados en la placidez del recuerdo, este acto de generosidad desmedida que sólo un Poeta (con las mayúsculas precisas), es capaz de entregar al mundo. Prometo calzarme mis mejores equipajes, vestirme de aventura en la sorpresa del destino y hacerme peinar una ruta imprecisa en el fondo de los bolsillos, que desde tu recuerdo ya vienen, enhebrándose en el aire, un rumor de encuentros sin distancias. Ya los decía aquel sabio y, por ello, ánonimo: "Dichoso aquel que tiene como amigo a un poeta pues nunca le faltará una vianda de luz en su alma"... Gracias maestro, gracias Antonio Porpetta.

SOBRESALIENTES EN INGENIO

Aquí os dejo unos cuantos disparates cometidos por estudiantes de la ESO, son absolutamente reales y una, casi se pone a temblar pensando que, una de estas joyas estudiantiles, puede llegar a ser, en un futuro no muy lejano, el que nos dirija al caos en cualquiera de sus vertientes. De todos modos y, visto lo visto, tampoco es que los especialmente letrados nos conduzcan a la gloria, así que al menos, nos quedamos con el ingenio que nos ofrecen estas dulces criaturas que van al instituto a pasearse o a comerse el bocata con lo amigos.

EL CEREBRO:  las ideas, después de hablar, se van al cerebro.

FASES DE LA LUNA:  Luna llena, luna nueva y menos cuarto.

LA FE:   Es lo que nos da Dios para poder entender a los curas.

GLACIARES:  Pueden ser por erosión y por defunción.

MOISÉS Y LOS ISRAELITAS:  Los israelitas en el desierto se alimentaban de patriarcas.

¿CÓMO SE LLAMAN LOS HABITANTES DE CEUTA?:  Centauros

MOVIMIENTOS DEL CORAZÓN:  El corazón siempre está en movimiento, sólo está parado en los cadáveres.

TRADUCIR DEL LATÍN  "Ave Caesar, morituri te salutant"  (Salve César, los que van a morir te saludan) :  Las aves del César morían por falta de salud.

COMENTAR ALGO DEL 2 DE MAYO:  ¿De qué año?

                                                                                     Continuará...

SUICIDAS

Llegáis hasta mi puerta como un ejército de sogas, balas y cuchillos. Desenamorados y silenciosos. Beodos de torrenciales ígneos como lluvias de acíbar y lágrimas. Os sujetáis las manos, más allá de los miembros, a fin de retener una última caricia, un saludo diminuto, un fugaz tacto de lirios y azucena. Dejáis caer los ojos, como ajenos a la vista, por los yermos surcos de la historia, del detenido calendario interrumpido brevemente por el acero y la tristeza, por la desesperanzadora soledad del naufrago. Recolecto motivos y respuestas en el incipiente jardín de mis deseos donde también la bruma, a menudo, se pasea ociosa con su tétrica guadaña. Menos mal que una mano siempre se interpone entre mi voluntad y la angustia. Nadie sabe porqué, tras sembrar el barbecho, no os quedásteis a la vendimia, ni siquiera vosotros mismos sabéis resolver el enigma, por más respuestas que existan nunca son suficientes. Os acomodáis, tímidamente, en las esquinas redondas de mi casa buscando motivos para la visita. No hay razón. Hoy merendaremos un zumo de esperanza, quizás para la próxima no os pille desprevenidos la cruel soledad.

ANA EMILIA LAHITTE

POEMA 16

El país de la casa.

La infancia

desdoblada como un lienzo doméstico.

El hijo,

su llanura de hombría y reciedumbre.

Amigos

que son vértebras de lealtad.

Enemigos

claramente elegidos.

Todo está en su lugar.

He vivido y vivo con nitidez

mis rótulos de propiedad privada.

Pero mi indigencia se llama

raza humana.

No lo olvide

quien halle estrías en mis venas,

ciatrices de alumbre,

grietas jamás cerradas:

Hiroshima,

Guernica,

Auschwitz,

Vietnam,

Camboya,

fueron también mi nombre,

mi familia,

mi casa.

                        Ana Emilia Lahitte     (Argentina)

 

TIEMPO EN FUGA

Hay tanto que cambiar

y tan poco tiempo...

Tantas bocas que  besar

y tan poco tiempo...

Tantas manos que abrazar

y tan poco tiempo...

Tanto camino por andar

y tan poco tiempo...

Tanto tiempo para amar

y tan poco, tan poco tiempo.

GABRIELA MISTRAL, MADRE DE AMÉRICA

Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga hoy cumpliría 119 años. Afortunadamente todos la conocemos como Gabriela Mistral, ya que hacerlo por su verdadero nombre es todo un desafío para nuestra memoria y agilidad mental. Gabriela fue la primera latinoamericana y la primera mujer en su especialidad, en conseguir el premio Nobel de Literatura, que le fue otorgado en 1945. Nosotros, más allá de galardones y reconocimientos mundiales, la queremos por ser una superviviente de una vida llena de obstáculos y rumores, de caídas y soledades, de encuentros y huídas en las fronteras del alma. Nosotros la queremos porque cada una de sus sílabas destila la plenitud y la luz de un corazón generoso e ilimitado. Feliz cumpleaños, Gabriela Mistral, allá donde te encuentres nuestro abrazo viaja en oleadas de esperados amaneceres.

YO CANTO LO QUE TÚ AMABAS...

Yo canto lo que tú amabas, vida mía,

por si te acercas y escuchas, vida mía,

por si te acuerdas del mundo que viviste,

al atardecer yo canto, sombra mía.

Yo no quiero enmudecer, vida mía.

¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?

¿Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

Soy la misma que fue tuya, vida mía.

Ni lenta ni trascordada ni perdida.

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía,

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía.

Te espero sin plazo ni tiempo.

No temas noche, neblina ni aguacero.

Acude con sendero o sin sendero.

Llámame a donde tú eres, alma mía,

y marcha recto hacia mí, compañero.

              Gabriela Mistral