ME VOY...

Me voy el fin de semana a Madrid. No vayáis a pensar que, de repente, me ha entrado el espíritu patrio de celebrar "San Isidro" y hacerme un esguince bailando un chotis o que, en un arrebato de locura total me vaya a celebrar la tan ya, insoportable, noticia de que el equipo merengue es campeón de liga. No... me voy a Madrid igual que me podría ir a La Coruña, a Helsinki, a la Meca o a Samarkanda. Me voy porque hay amores incondicionales que regalan instantes precisos y únicos y allá donde estén, mi corazón, ávido de kilómetros y ternura, oteará las geografías insondables del abrazo.  No buscarme, o sí, tal vez me encontraréis abrazada al mástil de la transparencia y no estaré para divagar en silencios o naufragar en llantos inventados. En la vida hay prioridades ineludibles, impredecibles, innimaginables... soñadas, deseadas, amadas... En la vida hay regalos tan preciosos que una sólo puede hincarse de pestañas y besar la tierra desde donde brotan las cerezas para bendecir, sin dogmas ni pecados, la luz que nos ilumina en la intimidad de la cercanía. Me voy... sólo tres días y prometo volver más crecida hacia el interior de la amistad. La casa queda abierta, es vuestra.

ANA ROSSETTI... POESÍA DESNUDA

¡Cuánto nos gusta celebrar cumpleaños! mucho más cuando son de poetas y, para más ventura siguen vivos y "coleando versos"... Para los que ya  conozcáis a Ana Rossetti, nada, seguid disfrutándola en toda su plenitud enamorada; para aquellos que todavía la desconocen un sólo consejo: lentamente, como quien se apea de un calendario marcado de días laborales, dejaros internar en un dédalo de velos y amarantos que ya las luces empiezan a parpadear y hay desnudeces que invitan a pecados innombrables. Feliz cumpleaños... maestra.

SI RECORDARAS AMOR MÍO...

Si recordaras, amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
     seguras paredes de la espera.
Si recordaras cómo ¡y qué cruelmente! el deseo atendido
     oculta su puñalada de decepción.
Si recordaras que, una vez que la pasión estalla, el secreto
     deja de ser escudo y huída,
no me insistirías para que te mostrara, para que te ofreciera,
     para que te otorgue.
Sino que te resignarías a sobrevivir dentro de mí en el dúctil
     territorio de los sueños, donde todos los modos de ternura
     que puedas inventar son permitidos, toda tempestad música
     y ningún temor es irrevocable.
Si recordaras, Amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
     seguras paredes de mi corazón,
no me obligarías a levantarme en armas contra ti, a detenerte,
     a desmentirte, a amordazarte, a traicionarte...
antes de que te me arrebaten, dulce silencio mío,
mi único tesoro, insensato e irreductible sentimiento.

De "Punto umbrío" 1995

ANIMAL HERIDO

                                                            A Leti

A la locura se le ponen ojos de vampiresa herida

por eso, en las noches de luna llena, al sur de los Cárpatos de tu sonrisa,

un animal herido, de sangre abierta, baja a tomar aliento en las verdades diseminadas del olvido.

Es como andar a gatas en tejados inventados de ambrosía indiferente

o hacer pactos con los dioses que intercambian órdagos y pecados,

es como desembalar la rutina y dejarla macerar en tiestos imaginarios

que nadie mira por miedo a la primavera.

Quizás el cuento se reinventa a medida que nos amamos, por eso, aunque no lo parezca,

nos crecen nuevos brazos a la altura de la cintura, justo en el límite de la esperanza.

Estoy ansiando una multitud de nocturnas evidencias para temblarme callada

porque tú sabes que yo, sin miedo, soy como la noche intransitable de los mendigos

que, aún con lluvia, buscan el refugio gris de la desidia.

INTERNET VS BOLILLOS

Lo que yo te diga, Internet es lo mejor que le puede pasar a una mujer de naturaleza cotilla; vamos, que he pasado de la observación al natural, propiamente dicha, del balcón y el patio de luces, a las ventanas intergalácticas donde la vida en sí misma y en su propia "indiosincracia" artificial se encuentra sin fronteras, ni banderas, ni guapuras ni larguras. Que esto es un invento y de los buenos, que ya te lo digo yo...Mira, no voy a decirte que sea una experta porque a mí ni se te ocurra preguntarme lo que es una "guap", una "güifi" o un "módem" por muy banda ancha que tenga, que yo lo único ancho que conozco es la cinturilla de mis pantalones, pero yo me siento delante de la pantalla con mi bolsa de pipas y mi cola light descafeinada y... ¡ala, a navegar cual sirena grácil y armoniosa!... vamos que ya estoy viéndome como la Esther Williams de los océanos internáuticos... y puedo preguntar lo que quiera y enterarme de todo, no te vayas a creer, que la cultura no tiene fronteras y una mujer bien informada puede ir a cualquier mercado con la cabeza bien alta, estando al día si la Obregón ya tiene novio nuevo o a la Pantoja le han crecido más las patillas... ¿Ves?...  es que una tiene interés natural por conocer vivencias y experiencias ajenas, culturas lejanas y remotas... en cambio, mírate tú, enseñándose a hacer bolillos a estas alturas de la historia, como si no fueran muchísimo más prácticos los hules que venden los gitanos en el mercadillo... ¡Ay, Conchitín... que no saco punta de ti!

MINUSVALÍA ANÍMICA

En esta esquina se nos muere la risa,

en aquella otra agoniza el aliento,

dos pasos más allá un niño en penumbra

nos pide alas para su sed de palomas.

Todavía tengo lágrimas para llorar tanta ausencia,

puños y dientes para asir la herida

que desborda su luz al reclinar el día.

Todavía tengo el acero bruñido de la palabra.

Pero, con cada ocaso, soy más anciana,

minusválida de números y leyes,

anémica de politíca y filosofía,

sin saber la estrategia que confirma

tanto olvido inocente, tanta ausencia infinita...

Sólo soy el eco de una muerte,

brutal y cotidiana,

bajo la eterna resurreción

de una esperanza escondida en el silencio.

Y toda la historia, sin mi nombre, será mía

porque soy de esa multitud que aún gusta

morder el polvo de todos los senderos.

 

PEDRO GUERRA ME TRAE LA ALEGRÍA

Yo  sé que esta lluvia, además de necesaria, es vivificante y renacentora. Que este gris mágico es plateado en su geografía más precisa. Que esta soledad en la que camino, a pies juntos, augura encuentros de sílabas entre veredas íntimas. Yo sé que no podré evitar sufrimientos ajenos ni propios, ni que sigan creciendo las cerezas y Alma las vea desde lejos, con hambruna y deseo, sin poder llegar a tocarlas... Yo sé que hay cierta verdad y evolución en la herida pero hoy necesito, aunque sólo sean, dos gotas de alegría...

 

SOBRESALIENTES EN INGENIO-4

Cuarta entrega de la ya mítica sección de nuestros estudiantes "despistados"... Es evidente que desconocen el significado correcto pero lo explican con tal desparpajo que casi parece ser del todo el acertado, y es que es, como todo en la vida, no es que sea verdad o mentira, es la manera en la que se explica.

PAÍSES PRODUCTORES DE MIEL:  La Granja de San Francisco.

EL ANARQUISMO:  Es una ideología racional y astringente.

FORMACIÓN DE LAS CORDILLERAS:  Las  montañas no se forman en uno o dos días, tardan mucho tiempo en formarse.

CARACTERÍSTICAS GENERALES DE LA MÚSICA BARROCA: Creo que ay un despiste en la pregunta, me parece que es la música marroca. Voy a contestar esto. La música marroca es la de los moros de Marruecos que es muy importante porque la tocaban los moros cuando ivan a las batallas de conquista.

DEFINICIÓN DE REPTILES:  Son animales que se disuelven en el agua.

POLÍGONO:  Hombre con muchas mujeres.

LA SAL COMÚN:  Tiene un curioso sabor salado.

PALABRA DERIVADA DE LUZ:  Bombilla.

DEPURACIÓN DEL AGUA:  Se hace por los rayos ultraviolentos.

 

VIVIENDO UTOPÍAS

                     A Rosa

Quiere la soledad estar sola en su columpio de nubes

por eso a los melocotones se les amputa la tristeza

antes de que les crezcan alergías entre las sílabas.

He empezado a bordarte una enagüa de luna

con puntillas de cielo raso y vientos inmaculados.

Ya sabes que casi nunca presiento las desgracias ajenas

pero las alegrías me brotan en macetas miméticas,

justo al lado de las margaritas, a la derecha y al fondo de las joviales orquídeas.

En este mundo de distancias interminables,

de aguaceros infinitos en otoños imprecisos,

la vida agradece unos ojos como los tuyos

que van derramando planetas en la ambigüedad del olvido;

la vida agradece la frutal magnitud de tus brazos porque,

aunque nadie lo sepa, lo diga o lo imagine,

hemos sido bendecidas con la perpétua primavera de la utopía.

TODOS CON EL SAHARA

ÚNETE CON TU FIRMA!

Manifiesto

Los participantes de la 5ª edición del festival del Sahara hemos estado en uno de los campamentos de refugiados saharauis donde se vive un drama humanitario.

La situación empeora año tras año. El proceso de paz está bloqueado y eso afecta especialmente a los más débiles. Mujeres, niños y ancianos. Hay 200.000 personas que fueron españolas abandonadas en el desierto desde hace 33 años.

Es urgente que la ciudadanía ayude a devolver la libertad a el pueblo saharaui. Por eso pedimos al gobierno de España que reconozca el status diplomático del frente polisario.

Hoy se pone en marcha una plataforma de recogida de firmas para conseguir que esto sea posible entre todos.

Firmado:

Los miembros de la plataforma TODOS CON EL SAHARA

 

El objetivo de esta plataforma es lograr el máximo número de firmas de apoyo al manifiesto hasta el 15 de septiembre. El fin es hacer entrega de ellas al Presidente de Gobierno para que España lidere la búsqueda de una solución pacífica y justa a un conflicto que nos afecta directamente.

http://www.todosconelsahara.com

 

LLUIS LLACH... FELIZ 60 CUMPLEAÑOS

Hoy quiero celebrar el 60 cumpleaños de un músico. Recordar, además, nuestro derecho a la libertad de expresión y, sobre todo, a la elección en el amor. El bueno de Lluis, para mí, siempre ha sido un ejemplo de constancia y lucha. Gracias y feliz cumpleaños.

PROPIEDAD NO PRIVADA

                               A Bego

Podéis entrar y molestar, aquí sólo se escribe poesía

y, para colmo de bienes, hay niños molestando a las tristezas,

lanzando salivazos de ternura en los ojos de los transeúntes que leen

sin faltas de ortografía.

Acabo de regar el último capítulo de un poema inacabado

y las tortitas me han salido como con sabor a sílaba enamorada

por eso voy a comprarme un paragüas  con tinta de cereza agridulce

para reír en las tristezas y sollozar, como sin ganas, en los nombres oscuros.

Podéis entrar, molestar las cortinas y el aliento a sandía temprana,

podéis ser esos okupas huidizos que acaban llenando el humo de la noche

con nubes innecesarias de algodonada alegría.

Esta es mi casa, la primavera de mi alma.

Propiedad no privada para los corazones virgenes vestidos de esperanza.

SÓLO QUEDA

Cuando sólo queda la esperanza

como arma de combate

y la espera paciente de resucitar los muertos

por encima de sus propios huesos,

más allá de las carcomidas calaveras

en su silencio fugaz, infinito y lejano...

Cuando sólo queda ese postrero aliento

de fe diseminada en las bocas que piden

esa última palabra que los salve del olvido.

Cuando todo naufragio es evidente y presente

y el futuro se convierte en putrefacto mañana,

cuando no queda ocasión para la risa,

ni para el llanto, ni siquiera para la venganza;

cuando sólo tenemos la voz o la palabra,

seguimos luchando por los muertos que nos espían,

por los inocentes muertos que nos arrebatan,

por los futuros hijos de la luz y la vida,

por este hoy desplegado entre el miedo y la lucha.

Cuando sólo queda la esperanza

queda todo, más allá de todo-todo,

más allá de cualquier vida... de cualquier muerte...

queda todo...

      todo...

          queda la esperanza.

EL REGALO DE LAS MADRES

Que sí, Adelita... lo que yo te diga... una super plancha con supervapor automatizado en los exfoliantes de la memoria, capaz de quitarle la celulitis a las cremalleras, las ojeras a los botones y desgrasar, en un santiamén, las cinturillas de terciopelo con brocados de lentejuelas.... que por lo visto a mis hijos no les gusta como plancho, chica... que igual los vaqueros no les sientan en las sisas o las camisetas deformes les tiran de las perneras... de otras cosas les tiraba yo!...  Mira tú que no hay regalos para hacerle a una madre llena de sensibilidad y buen gusto como soy yo... un perfume, aunque sea de esos del "top-manta-chanel"; un colgantico mono, de los de plata repujada en la hojalatería de la esquina; hasta un macetón de geranios con los plásticos en los bordes, cualquier cosa menos otro aparatejo más para mi eterno ajuar, que desde que cumplí doce años ya no soy persona, soy ama de casa y, como tal, ya no me merezco pequeños gustillos para mi cuerpo ni para mi disfrute íntimo o comunitariamente mío, que ya soy un apéndice del hogar, como si hubiera crecido una salita más al fondo del pasillo... ¿desagradecida yo?... si es que parece que he vuelto a poner la lista de bodas... que por mi santo fueron las sartenes chupi-teflónicas que, por lo visto, cocinan con ondas telepáticas y, encima, no se manchan, no huelen, ahorran y colaboran con el medio ambiente regenerando los humos en ambientador de pino salvaje... por mi cumpleaños, un rizador-ondulador-extra voluminoso de melenas salvajes y flequillos asilvestrados, que muy bien, pero para alguien como yo que, tú ya me conoces, lleva el pelo al uno... ¿quieres que siga con las Navidades, los Reyes...?... ¿prefieres que te diga la última joya que me cayó en los Enamorados?... pues sí, hija, también tiene un enchufe y super habilidades y comodidades que, aún no conozco ni creo que me quede tanta vida como para conocerlas... ¡qué cosas nos pasan a las madres, verdad Adelita?... y digo yo, si el muchacho que te cantaba aquella bonita canción tan romántica te seguiría por tierra y por mar, ¿para que te vas a ir mujer?...

SANTIAGO SOLANO

TRAS LOS CRISTALES

    En aquella escuela se pensaba poco y se memorizaba mucho. Don Alejandro entonaba los nombres de la larga lista con una voz tan diva que hacía vibrar el aire otoñal en la tarde. A mí se me escurrían los extraños nombres hasta la canasta de la ropa sucia.

    La fecha del descubrimiento de América y el evangelio alumbraban el mundo. Y no era cierto que hubiera niños muertos en las honduras de la montaña, bajo toneladas de carbón. Aquello era sólo el eco lejano de las canciones esculpidas por los bárbaros huelguistas.

    A mí la memoria me fallaba mucho, no en vano mi padre era un pobre minero.

                                                                  Santiago Solano                             de su libro "Tratado de la belleza moribunda"

                                                                                               http://promotratado.blogspot.com/

 

BARCOS DE PAPEL

                                                      A  Yolanda

A veces me viene la memoria como en oleadas de ternura imprecisa

y puedo recordarte retozando en úteros de ambarina urgencia.

Creo que un día nos cruzamos en la soledad de un semáforo

y tú me invitaste a escalar los corredores de la alegría.

Entonces, como en oleadas de ternura imprecisa,

alguien, con la sangre desbordada, me acomodó en la mullida soledad de los nombres

que tiritan, ausentes, entre los calcetines y la esperanza.

Tú sabes muchas cosas que desconocen mis venas

por eso canto a la luz de lunas invisibles, con la postura tibia,

esperando la confirmación de esa fe que, jamás,  viene acompañada de un café caliente.

Ya sabes... los versos son barcos de papel perdidos en el océano del olvido

y yo soy de las que aún  gusta naufragar en el placer de la tristeza.

1 DE MAYO, DÍA DEL TRABAJADOR

Hoy no podemos cerrar los ojos, ni taponar los oídos y mucho menos enclaustrar el corazón en un hermetismo de aceptación social. No debemos olvidar que, en el mundo, todavía existen 246 millones de niños y niñas víctimas de la explotación laboral. De ellos, unos 171 millones lo hacen en condiciones o situaciones de peligro. Más de 50 países reclutan a menores y los arman para la guerra. Si hoy es día de celebración también podemos hacerlo desde la reflexión y la sensatez.

  EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

                     Miguel Hernández

              

ANTES

Antes que me encuentre la muerte que me espía

quiero decirte algo:

                                       Silencio.

algo:

                                       Silencio.

"Hazme accesible tu amor una vez más..."

SOBRESALIENTES EN INGENIO-3

Y no hay dos sin tres como se suele decir. Aquí os dejo una entrega más del ingenio estudiantil. Posiblemente no lleguen a ser ingenieros aeronaúticos o premios Nobel de química, pero podrían ser unos buenos monologuistas, contadores de chistes o tertulianos en cualquier programa de las mañanas de televisión.

TRABAJO Y ENERGÍA: Trabajo es si cogemos una silla y la ponemos en otro sitio, energía es cuando la silla se levanta sola.

COLECCIONISTA DE SELLOS:  Sifilítico.

LA CATEDRAL DE LEÓN:  Fue construida por los romanos gracias a un arquitecto americano.

PARTES DEL INSECTO:  Son tres: in-sec-to.

ESTIMULANTES DEL SISTEMA NERVIOSO:  El café, el tabaco y las mujeres.

CÍRCULO:  Es una línea pegada por los dos extremos formando un redondel.

LA SOBERBIA:  Es un apetito desordenado de comer y beber, que se corrige practicando la lujuria.

MÚSCULOS DEL CUELLO:  Electrocleidomésticos.

¿QUÉ RÍO PASA POR VIENA?:  El Vesubio azul.

MOVIMIENTOS DEL CORAZÓN: De rotación alrededor de sí mismo y de traslación alrededor del cuerpo.

                                                                             Continuará...

 

LA VIDA...EL TIEMPO...

                                       A Eloy Palo

El tiempo es aliado de la experiencia por eso, las palabras no bastan para engendrar luciérnagas en el cosmos de la ternura.

No es suficiente el íntimo calendario con su verdad oportuna y sus festivos almidonados;

no nos basta el tic-tac, el segundo lastimoso, la hora con su feliz matemática.

Por la vida se pasa andando con la gallardía de  la eternidad volátil, a zancadas de humo con huellas imperecederas.

La vida se respira a bocanadas precisas en oleadas de oxígeno inmerso en la luz de las cavernas olvidadas.

Nunca es suficiente la palabra anclada en el ígneo fragor de la gramática,

pero ayuda a fabricar los puentes que nos acercan en este universo de remotas distancias diseminadas.

SUEGR@S A "TUTTI PLEN"

Que sí, Rosaura...  que una vez sales de tu casa para irte a vivir con quien has elegido para ser feliz o, por el contrario, ser más desgraciada, si cabe, de lo que eras hasta entonces, tus padres también se convierten en suegros... si la misma palabra lo dice, "suegros: tocadores de narices profesionales"... ¿o no te han venido nunca con aquello de "si ya te lo había dicho yo" ... "si mira que eres descuidada"... "pues mi hijo no era así cuando vivía aquí"... "si es que los años son la mejor experiencia, y como mis manos para la cocina, ningunas"... "que  una madre es una madre y a ti te encontró en la calle"  (y a ti en un paritorio, ¡no te digo!)... Pues claro que sí... yo también aspiro a ser una buena suegra-toca-narices, como debe ser... y lo voy a ser con mis hijos, con mis nueras, yernos o con lo que quiera que aparezca por mi casa, interno o externo, me da igual, que ya me estoy yo preparando a fondo... riéte tú de los entrenamientos para las olimpiadas, esto sí que es vocación de superación... que buenas maestras tengo con mi suegra y mi madre, pero yo voy a superarlas de todas todas... y digo yo, Rosaura, hija mía, entre tu nombre y la vida que llevas... ¡vaya culebrón se está perdiendo el mundo!