PRIMAVERA LLUVIOSA

He ido a comprarme un paragüas. Los voy perdiendo como el que se deja la memoria olvidada en cualquier rincón del calendario.

 Y es que, por aquí, no estamos acostumbrados a estas lluvias, a esta generosidad ilimitada de fluviales abrazos. Incluso los más ancianos no recuerdan haber vivido una primavera así, tan especialmente húmeda, tan renovadora y limpia.

A mí me gusta la lluvia. Adoro los paisajes que se dibujan en las ventanas cuando las gotas cantan emocionadas baladas de remotas geografías. El horizonte, con sus miméticos montes, parece recrearse en acuarelas multiformes que un enamorado pintor cincelara a bocanadas de nostalgia. Me gusta, también, su aroma, esa mezcolanza de alquitrán y tierra virgen, de acacias y neumático usado, de paraíso y prisión urbana, civilizada y ambigüa.

Ya tengo la despensa lírica llena, casi como los pantanos o como esos pequeños riachuelos que había olvidado que, de vez en cuando, recorrían las arterias de mi memoria. Y es que, con la lluvia, todo brota con su naturalidad más paciente, no hay que forzar el esplendor de las manzanas ni el virtuosismo fugaz del verso. Todo va alcanzando su altura y su redondez necesaria a medida que es vestido con la seda del agua. Y es que, aunque no lo creamos, la lluvia es el maná que nos alimenta el alma y hace crecer esperanzas allá donde sólo habitaba la desidia y la tristeza.

Como en el útero materno, retomo las raíces  y me dejo invadir por un mundo de acuáticas emociones, vuelvo al principio de los principios... renazco.

RESURRECCIÓN

Y lamiendo sus heridas quedé dormida,

más tarde, cuando el día rozó

la tímida línea del horizonte,

observé el hueco que dejó a mi lado:

                   un acantilado desbordado de luz...

Le vi cruzar la calle en busca de la vida,

mezclándose entre el gentío

como si sólo fuera un hombre

tras resucitarme de la muerte.

FELIZ DÍA DE LA LETRA Q

Las letras tienen sus días, sus pequeñas menstruaciones mágicas, sus ortos cabalgando entre columnas de festivos imaginarios. Las letras tienen su onomástica precisa y su cumpleaños dulce, elaborado y mínimo. Por eso hoy, con la solemnidad que representan a los niños y a los locos, declaro Día Mundial de la Letra Q. 

Hoy sólo escribo:

Quererte, queso, ¿quién?, química, quinto, quedarte...

Quijote, querido, quiebra, quieto, quimera...

¿Qué?, quintal, quiniela, quizás,quebranto, quemando...

Hoy sólo escribo la QUIETUD de  tu nombre y en él, enamorada,  me QUEDO.

VIRGINIA GONZÁLEZ...

no me importa

No me importa que desayunes hamburguesa con patatas fritas, porque no soy tu medio estómago ni tu medio intestino.
No me importa que ronques cuando duermes, ni que te guste dormir con los calcetines puestos, porque yo no voy a dormir contigo.
No me importa que no me acompañes por la noche a casa, sé dónde vivo.
No me importa si usas calzoncillos largos o cortos, lisos o de colores, porque no te voy a pedir que me los prestes.
No me importa que quieras ser actor o bombero, porque yo no te voy a contratar.
... Me importan tus manos suaves acariciando mi espalda, me importan tus besos pausados, me importa tu abrazo firme, … me importo yo, y estas son las cosas que necesito, ... éstas y escucharte decir ... "hasta mañana".

                                                              Virginia González   (Madrid)                

                                                              http://tinteropapel.blogspot.com/

REINVENTÁNDONOS

No hay más noche que esta noche desierta

en la que los arcángeles han probado las uvas del paraíso,

las estáticas manzanas de los deseos

y han sido humanos, fugaces, absurdos

como el último aliento de los moribundos.

No hay más noche, más acicalada luna,

que este espacio gutural y profundo

en el que me desmembro, eternamente en fuga,

por los absurdos recovecos del silencio...

Para mí será también el holocausto

cuando ya no queden ni alas ni besos

que nos salven de esta mediocridad inmensa

en la que nos inventamos nuevos.

5 de JUNIO - DÍA LORQUIANO

¡Ay...

qué sería de mí sin ti,

sin la lontananza de tus huesos ciegos,

sin el vagabundo elixir de tu memoria,

sin el acicalado acento de tu distancia!

Como incubando pozos en las retinas

te sumerges en la noche gris de los cobardes

y vas desenterrando gladiolos de sangre

en la ingenua desnudez de los senderos.

(He tenido que sollozarte a escondidas

para cubrirme, después, con la desnudez de aquel verso

que quedó cantando en la desolación de la guitarra,

tú ya sabes que soy de intimidad fácil

por eso aún sigo buscándote en aquel olivo perdido de memorias irreconocibles.)

VOLVER DE VIAJE

Te vas pero siempre vuelves. Yo no sé si lo que tira de una son las raíces, la familia, la ropa sucia o tu colchón que, con anuncio o sin anuncio, con "piscolates", muelles o "borra" de toda la vida, ya está hecho a tu cuerpo y a tus michelines y eso, queramos o no, tiene su mérito y su descanso adecuado.  Mi prima Camilita dice que viajar es un lujo sólo para ricos, que o te vas a un super hotel de paradores nacionales o internacionales, o a la segunda noche estás con las cervicales "esguinzadas" y los cuellos ultra "descoyuntados". Ahora que a mí plin, nadie me quita la de oxígenos que yo me he respirado por esas sierras, ni la de verdores y aromas naturales que se me han impregnado en todos los poros de mi piel alquitranada y urbana. De vez en cuando nos viene muy bien volver a las raíces, a cocinar con leña, a lavarse los calcetines en un cubo de agua fría y dormir apiñados, por aquello del frío y el espacio, en una tabla de troncos con una manta minúscula. ¡Y la de charcos y barro que se han traído estas criaturas acostumbradas al confort, en las botas y las manos!... Eso no tiene precio, Pilarín... de vez en cuando hay que echar la vista atrás y ver que, con tecnología punta o sin ella, con viajes al espacio o vueltas al mundo al instante, con sapiencia infinita y descubrimientos inauditos, el ser humano sigue siendo, ni más ni menos, que lo que siempre ha sido: un bárbaro para sí mismo y para su entorno; una fiera que no sacia nunca su ambición sin límites; un animal que ha perdido, definitivamente, sus instintos de respeto natural... ¡¡Ay, Pilarín... qué grande nos sigue quedando el mundo todavía!!

LA LUZ EN LAS SOMBRAS

Recojo amor con los párpados llenos de vida,

con las manos desbordadas de ternura virgen

y sigo el camino, vereda adentro,

por los venosos paisajes de mi alma.

Nómada clandestina,

aventurera insaciable.

Descoso las cortinas de mi corazón

mientras la brisa me orea las heridas.

                 ¿Quién no ha muerto nunca por amor?

Cada día escribo un epitafio y una balada,

cada día me enamoro y muero nuevamente

pero siempre resucito, cual terco Lázaro,

que no acepta su fin definitivo.

VUELVO A IRME

                    Esta vez a las montañas.

Busco el aire libre, el silencio,  la luz, el cielo abierto, la piedra ruda...

Aquí se queda la batalla eterna entre moros y cristianos, esa que se perpetua en tradiciones de siglos con enamorada arrogancia.

Me voy para expandirme, para re-enamorarme bajo ese cielo único en el que cruzan las estrellas como en autopistas suicidas.

Para volver a ser madre escalando las cimas imposibles de la naturaleza.

Tierra adentro os espero , hay viandas macerándose en la espesura de la ternura.

Las Majadas están ahí, a la vuelta de una bocanada de oxígeno y de una nube de espuma.

Prometo volver pronto, antes que me echéis de menos.

 

 

EPISTOLARIO INTIMO

                                                           A Pily González

Amiga querida, dos puntos,

recuérdame que hoy te diga, con el acento justo y la voluntad precisa,

que tras esas nubes de hadas inventadas, el mundo viene inyectando soledades

en la insípida memoria de los algodones.

Vivir en un valle te protege de algunas tempestades altivas

y una siempre puede aspirar a escalar las cimas ancestrales de los olivos,

los oráculos cambian, como las tristezas, según desde donde sople el viento y la memoria.

Recuérdame, también, por si me olvido de recordar,

que hoy sigue amaneciendo esperanza... pese a todo,

que hoy sigue amaneciendo lucha... pese a todo,

que hoy sigue amaneciendo amor, pese a todo los desenamorados del mundo,

pese a todos los mundanamente heridos por la lanza de la tristeza.

Te escribo porque así, yo misma, me hablo con el eco permeable de los dioses

que, por mucho que conozcan la utilidad de los enigmas, todavía desconocen la luz del misterio.

 

MILAGRO Y VIDA

De militares y de políticos ya lo sabemos todo, o casi todo,

los patrones, las pócimas y las máscaras

las venden allí, en la milagrería de la esquina,

allí donde por unos cuantos euros

te convierten en lo que quieras.

Yo, que he intentado ser un  poco de todo,

me quedo con lo que fui

y con esa extraña sed de soñar que puedo ser mejor,

pero no mejor hacia arriba, si no hacia adentro...

No es mucho, apenas nada

así que, entre verso y verso, aún me queda tiempo

para peinar entrellas,

para llorar con los amigos

y así allanar el camino hasta mi casa

por si os perdéis para verme.....

CUENTAMONTES

Para los que tenemos un monte cercano- ese que, casi, se apellida con nuestra voz o se hizo mayor de edad entre nuestras retinas-  agradecemos, calladamente,  su presencia, casi eterna, su inmovilidad paciente y, sobre todo, el regalo que nos ofrece, día a día, con su quietud enamorada.

Yo, que soy de valle hasta la médula de la memoria, andariega ocasional, aventurera eventual y mirona por costumbre fidedigna... no puedo dejar de sentirme salpicada por una idea novedosa y amorosa, atractiva y creativa... una de esas que, de forma asalvajada, nace en medio de tanta rigidez política,  de tanta soledad social, de tanto aburrimiento mediatico y tantísima... (¡oh cielos!)...  infertilidad artística...

Cuentos, relatos... historias interesantes, divertidas, enamoradas... "Pellizcos"  que crecen como el romero, desde la humildad y la sequía, desde la entrega desinteresada.

No lo dudes...  Las bases completas te esperan aquí:

 

  Página levantino-manchega 

Cuentamontes 

Cultura Montañera

 

 

RENOVANDO LOS VOTOS

     A Sango, porque trece años

     no son nada... ¿o sí?

Aún siguen naciendo estrellas en los cielos invisibles de la esperanza,

esas que cruzan con la espontaneidad de un instante preciso

y brillan con la fugacidad eterna de un beso impredecible.

Yo hoy quería regalarte un equilibrio de mayos y de almendras,

un perpetuo pacto de amores inmortales,

una virginidad renovada en los inmaculados altares de la inocencia.

Pero hoy sólo tengo fogones encendidos con salteado de nostalgia,

cortinas descosidas a la altura de los sueños

y ya he puesto tres lavadoras para aclarar conciencias y calcetines.

Hoy renuevo los votos y te ofrezco lo mismo que entonces pero más crecido,

que aquí, en nuestra casa, sólo mengua la luna y cuando le toca.

POESÍA LEGAL

        a Vicente  Llorente

Ya han vuelto a crecer los sándalos en la esquina lacrimógena

donde se enamoran las farolas.

Te he dicho, millones de veces, que te cosas los bolsillos,

que ya está bien,

     que es insensato,

               indecentemente inderocoso,

eso de ir regalando semillas y violines,

violetas como escapularios pletóricos de risa.

¿Ves?... como sin quererlo, aunque necesitándolo,

a los olivos se les ha puesto cara de bienvenida enamorada

y ya no sé qué hacer con este jardín díscolo y profundo

que ha crecido en mitad de la calle, entre aceras desiertas

donde sólo se oye el tránsito crepuscular de los abrazos pagados.

        Es lo que tiene esta insana virtud de la poesía

        que en cuanto la legalizan ya no es lo mismo.

MADRE NO HAY MÁS QUE UNA

Madre no hay más que una y, cuando cumple años, acaba convirtiéndose en una madre inmensa de recuerdos imborrables y de futuros inmensos.

Yo no sabía qué regalarle... sigo siendo demasiado torpe en los detalles y poco fina en el glamur de la elección.

Así que hoy voy a entregarle un recuerdo.

Gracias a ella aprendí a amar la "copla" y a cantarla (a mi manera... es decir... a berrearla)

Quien nace en el amor al arte (en cualquiera de sus manifestaciones) aprende a amar y a respetar la vida...

Te quiero... aunque nunca te lo diga... Feliz cumpleaños, madre.

44 AÑOS NO SON NADA

Sé que en mayo nacen flores inverosímiles, algunas hasta inservibles y otras, pasan invisibles entre invernaderos de ingratitud. Yo, en plena explosión de primavera y expansión y "gloria" del franquismo español, me encontré conmigo misma abrazada al mástil de la esperanza... y de la vida.

44 años no son nada, a penas un segundo en la eternidad, una milésima de latido, un átomo de tiempo imperceptible en la galaxia intangible de las almas.

Ahora empiezo a vivir con la paciencia del nómada que sabe que, tras el desierto recorrido, algún oasis de luz le espera en el ocaso.

44 años no son nada, sólo una duda entre aleteos de arcángeles, el crujir de una bala perdida en el pecho de un niño, el bocado del hambre, la embestida del viento... la desolación, la distancia, el olvido... quizás el abandono. Es esta tragedia del mundo debatiéndose en soledades precisas y ordenadas.

¡Qué tristes nos quedamos naciendo!

44 años no son nada, aún nos queda la esperanza de seguir combatiendo con las íntimas dudas de preguntas sin norte, para no acabar defraudando a los muertos que nos miran y a los vivos que nos observan desde todas las esquinas de la ternura.

CONFIRMACIÓN

      "De todos los dones de mi patria

     sólo escogí tu corazón salvaje."   PABLO   NERUDA

A fin de que sepas que te amo,

ando esculpiendo niños

de ojos de ámbar y corazón de porcelana

en todas las arenas

de todas las playas

de todos los mares.

Niños de espuma y en relieve

que te hablen de un futuro

donde inmortalizar los ojos,

estos nuestros

que hoy nos observan tan de soslayo.

 

VICENTE LLORENTE, CITA CON LA POESÍA

JUEVES 22      19:00 h

VICENTE LLORENTE 

presenta su libro de poesía

"MENÚ DEL DÍA"

                      

                

  FNAC de   Alicante

PLENITUD

No necesitando nada

construímos un imperio

de transparencias estelares.

Los amantes que se entregan

con las manos vacías

todo lo tienen

y el universo entero

se rinde ante sus besos.

Por eso, amándonos

bajo el tibio temblor de las estrellas,

todo lo dimos como bueno.

DUENDES CURATIVOS

                                            A  Loren

Los duendes duermen en calcetines de terciopelo por eso, a ratos,

les sorprende la primavera desnudos al raso y con la sonrisa en el bolsillo.

Saben de leyes mágicas que nadie desconoce pero que todos olvidan

y se acomodan en la infancia, vestidos de esperanza, entre la vanidad de la inocencia

y la cálida concupiscencia de la melancolía.

Saben del efecto curativo del silencio entre la efervescencia frutal de las caricias

por eso, taciturnos y entregados, resuelven los enigmas con descansada alegría

entre sábanas y musgo o empujando barcas en lagos de primavera perenne.

Los duendes, cuando lo son, no se lo dicen a nadie hasta que un mayo cualquiera,

alguien con la lógica despistada y el sueño siempre alerta, los descubre enhebrando jazmines, 

entonces, sorpendido en la sorpresa, te invitan a surcar los horizontes de ciudades enamoradas,

allí donde vive el hada de sus sueños con las puertas de los ángeles abiertas.

(Quien vio alguno lo sabe por eso, a veces, sin lluvia, llueven caramelos.)