Ya estamos a primero de mes, Pilarín... y mira que me gusta a mí bien poco eso de cumplir tiempos indefinidos, porque una, a estas alturas, ya no cuenta con la lógica y la exactitud de las matemáticas, lo hace con el albedrío y la anarquía que su propia naturaleza egocéntrica le hace entender... vamos que si puede restar en vez de sumar, pues casi que mejor... Yo no es que tenga complejos con mis años, tú ya me conoces, que si por el calendario, propiamente dicho, tengo unos cuantos, por mi locuacidad interior y mis ánimos esfervescentes tengo muchísimos menos, que ya quisieran algunos jóvenes poseer en sus entrañas estas esperanzas y estas alegrías que a mí me invaden. A mí lo que me desconcierta es esta fugacidad en los días, estas prisas para nada, estos estreses vespertinos que arrastras hasta la noche como una condena de vida... ¿Verdad que no es lo mismo comerse un melocotón tranquilamente, saboreándolo con gusto, masticando con sus pausas, acordándose de su padre árbol que está tan tranquilo en el campo... y relajarse... extasiarse... qué hacerlo, como lo solemos hacer, con las prisas del hambre, devorando como sin ganas, atragantándonos, no sabiendo si era un melocotón o una ristra de longanizas... engullendo como esos pobres pavos que comen impulsados por la propia naturaleza...? Pues lo mismo pasa con la vida, apenas la disfrutamos, no nos paramos a observarla con la tranquilidad que merece... ¿tú te has dado cuenta la cantidad de cosas hermosas que hay en el mundo?... ¡claro, como se empeñan en enseñarnos solamente lo más feo!... que también existe, no lo niego, pero vamos a ir compensando... Y es que, yo creo, que nos fijamos sólo en lo grande, en lo espectacular, en lo que sale en la tele y nos venden como las grandes odiseas de la historia... un ejemplo: la eurocopa de fútbol de la selección española, que no digo yo que no me alegro... que sí... que muy bonita... que muy guapos los chicos... pero ¿qué quieres que te diga?... para mí la alegría, casi anónima y desconocida, fue que a mi marido el sábado por la tarde le dieron un trofeo reconociendo sus méritos y esfuerzos dentro del fútbol amateur... tanta alegría nos llevamos por la sorpresa que tiramos la casa por la ventana y nos fuimos a cenar a un chino... ¿no crees que para mí eso es más importante que las copazas de una selección a la que pertenezco por casualidad geográfica?... Si es que, Pilarín, todos seríamos más felices si empezáramos a fijarnos en las pequeñas alegrías de cada día...
Yo sé que mi padre sigue, todavía, el arcano protocolo de anteponer "dones" y "doñas" a los nombres de ciertas personas (las que incluso, a veces, parecen hasta seres humanos). No creo que sea por nivel académico, méritos doctorales o premios honoríficos cualificados... yo pienso que aquel dictador y sus secuaces ya se preocuparon de inyectar el suficiente miedo para que todo transeúnte de alpargatas se reclinara ante cualquier atisbo de cultura bien organizada y, por supuesto, políticamente correcta. Por eso hoy quiero regalarle un DON a mi padre... Feliz cumpleaños DON LUIS LEAL... Aquí le dejo con Don Bebo Baldes y con Don Cigala.
A Luis Alonso
Yo no sé por qué en las estaciones hace frío,
serán las despedidas
que, al alzarse en un dilapidario duelo,
crean huracanes borrando los recuerdos.
Será que siempre el marcharse es doloroso.
Yo no sé, hermano,
por qué hoy todos los trenes llevan tu nombre
y recorren distancias simétricas a mi alma
y se pierden, como estrellas fugaces,
augurando futuros, más allá del horizonte.
Yo no sé por qué, de repente,
este viento de mayo que despeina el almendro
ha dejado de ser placentero y hermoso
y sólo transita un hermético glaciar,
un iceberg de vagones poblados de ausencia.
"La Revolución del Llanto" (Ed. Torremozas, 1994)
Déjame esculpida así,
en el recodo de tus abrazos,
en la resaca lívida y amorosa
que transita el océano de tus manos,
el lumen urgente,
el placton original y cavernario.
Ya perdiendo el miedo al abismo,
al vacío crepuscular de los adioses,
al futuro, a la duda,
a la incógnita aquella que me expulsó
fuera del paraíso uterino,
de la caverna gelatinosa,
del vientre fecundo, níveo y maternal.
Déjame así, transformada en sal,
cristalina y pétrea,
amanecida,
inmortalizando este instante de amor
donde la nada nos muestra
el breve rostro de la felicidad.
A Susi Femenía
Y, al final, sólo se espera una mínima recompensa,
el olvido del dolor,
el encuentro de la esperanza,
la transformación de los cántaros en bodas imaginarias.
Tanto trabajo baldío escapándose de las manos
como arena tímida que no encuentra playa.
¡Qué dolor de juventud que se lleva la parca
a los insondables naufragios de la memoria!
¡Qué densa tristeza de yertas latitudes
sobre pupilas inmóviles,
brazos generando huecos sin norte,
besos que ya no sabrán de la luz de la piel!
Y así,
desbordando orquídeas,
te desvaneces en la quietud de los ídos,
como si una soledad de ruiseñores
impusiera un silencio de trágicos siglos.
RETRASO
Llegaba tarde a algún sitio.
Había preparado café.
El vaso quemaba por los bordes
y maldijo al lechero.
Su corbata estaba sucia
o era estampada.
Poco importa ya
si tenemos en cuenta
que el pasado se confunde con la nostalgia
y lo mejor para seguir vivo
es tener mala memoria.
de "Menú del día" - Huacanamo poesía, Barcelona 2007
http://silentellorente.blogspot.com/
A Daniel Esteve
Me quedo con la palabra precisa que acaricia el silencio,
con esa multitud de añoranzas que se enhebran,
cual abanico enamorado, en fulgurantes raíces e innaccesibles cimas.
Me quedo con la paz de un remanso
donde el tiempo naufraga entre libélulas blancas
e inventa sinfonías de acuáticas latitudes.
Me adjudico las pupilas curiosas, imberbes, emocionadas...
El latido ingenuo, la sopresa, el abrigo...
Las manos que siembran luz con dactilares auroras
y ese pasar por la vida sin prisa, como sin ruido.
Me apodero de esa presente invisibilidad
que nos envuelve en oleadas de romero virgen
y voy arañando aromas en los paisajes de su memoria.
Quisiera retener, sólo por un instante, aquella ascensión gloriosa,
aquel pálpito azul, como de cielo recién nacido,
aquella fertilidad de amor desbocada y libre...
Sólo el tiempo y la entrega nos colma las mochilas
de verdades y experiencias,
sólo el tiempo y el amor al camino hacen que el hombre
llegue ileso hasta su único destino:
la VIDA.
Precisamente, el otro día, hablamos de ti. Se abrió un debate de esos, de madrugada, de fiesta en el ocaso, de fe en decadencia... Hablamos de ti porque te recuerdo amando sin límites, no me importa si fue con el cuerpo... ni siquiera con el espíritu... no sé si era a Dios o a una mujer o a un hombre (cada cual interpreta según sus limitaciones amatorias...)
Amabas... me da igual... no me entendieron (por supuesto)... me da igual... Yo sé que la estatura de un hombre se mide por la capacidad de su corazón, y la fe se ha convertido en la excusa perfecta para esconder nuestras desidias y justificar nuestros miedos. Lo más fácil, ahora, es apuntarse a una secta que sea lo suficientemente correcta y lo socialmente aceptada... Ya vendrá Dios si tiene que venir y si no, haremos un sacrificio de esos que nos den pasaporte para la eternidad.
Para mí eres un poeta. Yo adoro a los poetas y a las personas íntegras. Yo adoro a las personas que aman y son generosas y consecuentes con su corazón. Yo soy de las que creen en el ser humano y tengo esperanza... y tengo fe...
Bienvenido a mi hogar en tu cumpleaños...
¡Oh llama del amor viva,
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo centro!
pues ya no eres esquiva,
acaba ya si quieres;
rompe la tela de este dulce encuentro.
¡Oh cautiverio suave!
¡Oh regalada llaga!
¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado
que a vida eterna sabe
y toda deuda paga!
Juan de la Cruz (1542-1591)
Tú dirás lo que quieras pero nosotras, por estas tierras, somos de arroz fácil. Que te lo digo yo, Luisani... que preguntes a quien preguntes, un día sí y otro también tiene algo que hacer con el arroz: como complemento, como plato principal o como exótico y moderno internacionalmente... Con el arroz siempre quedas bien y, además, te da un aire de conocimiento mundial a la par que de enraizamiento con tu propia tierra y cultura culinaria... Que te vienen los primos de Pinoso, pues con conejo y con los caracoles estos serranos de los buenos, autóctonos del propio Bolón. Que te viene la sobrina de Almansa, pues una paellica bien graciosa con sus mariscos, también autóctonos, de la misma Santa Pola: esas gambas "atigresás", esos mejillones de la misma roca, ese emperador que ya hubiera querido el mismísimo Napoleón en sus viandas y ese calamar gracioso, con todas sus patas bien estilizadas a lo vedette del "Molino"... ¡Mira, que nada más contártelo ya se me hace la boca como un pantano!... Luego te llega la amiga aquella que nunca salió del pueblo y, para una vez que lo hizo, se me fue a las lejanías más lejanas del planeta, y vino exótica profunda, pues ¡ala!, el "tres delicias a mi manera" me sale la mar de bien y así, de una, soluciono dos problemas: quedo como una experta culinaria internacional y, la más importante y práctica, vacío la nevera de sobras de toda la semana. Vamos, que a mi amiga igual le da que sean tres las delicias que cincuenta, total a ella no le dio tiempo a recorrerse toda China en sus quince días de agosto y en alguna casa habrá que hagan el arroz chino con morcilla de cebolla. Que no... Luisani, que no... antes de que vinieran con la moda esta de los restaurantes del oriente, mi abuela ya tenía sus sacos de arroz en la despensa (poco y con tropezones, eso sí, que con la historia aquella del estraperlo nos cabía medio monte en la olla)... ¿Y el caldosico para esos días de invierno?... ¿y ese melosón cocido al horno?... ¿y el integral para las dietas?... ¿y ese basmati del Tibet que te da como aire de meditación y sabiduría transcendental?... Lo que yo te diga, que por estas tierras si algo nos salva del aburrimiento y nos llena el estómago en su propio equilibrio natural, es el arroz.... Por cierto, ¿te he contado cómo hago yo el arroz con leche?...
A mí me contaron, aunque no sé si creérmelo,
que fue concebida en una noche tormentosa de un temprano otoño.
Entonces ya el viento silbaba su nombre entre los harapos insomnes
de las últimas hojas de los chopos.
Se hizo querer como se adora al oxígeno, invisible y preciso,
necesario e imperceptible.
Vivir sin ella sería como respirar sin pulmones y, a falta de branquias,
fenecer lentamente entre la multitud agonizante.
A estas alturas no le he dicho, todavía,
que me cuesta, a menudo, desligarme de sus besos
(rotundos como sentencias de vida),
que me cuesta saber que, con los años, viene la distancia
(aun en la cercanía),
y que hay días, tenebrosos como el aliento del olvido,
en los que invento un oráculo para ser bruja en su nombre.
No se lo he dicho porque, en el lenguaje de su alma,
las palabras se mutan como crisálidas blancas
e inventan gramáticas entre nacimientos imposibles.
Ahora ya lo sabe... y el mundo también.
mbymb presenta:
"me colgaré todos tus huesos.
de vaca."
textos de manuel benito y mbymb
con: begoña tenés, mar barbero, gorka arrúe, beatriz garcía-vázquez, alejandra lorente, javier botella, tito rubio-iglesias, patricia loeches, manuel benito y kiko garcía.
día 22 de junio de 2008 a las 17h en el
MONTACARGAS C/ antillón, 19
MADRID
Quizás lo mejor
es que deshaga las maletas
y me quede a vivir contigo,
por más que lo he intentado
siempre he vuelto a tu puerta
clamándote perdón
y es que, amante mío,
el amor es más grande que el olvido.
de "Pájaros en la memoria" (2007)
Estáis todos invitados...
Por fin mis "Pájaros en la memoria" vuelan libres.
Mañana Viernes, 20 de Junio
En la tetería Las mil y una noche a las 5`30 horas
Yo quería haberte regalado un desayuno con diamantes con un café bien calentito y un anillo de engarces nevados, una vuelta al mundo alrededor de la Vía Láctea, un viaje en globo sobrevolando las selvas tropicales de la esperanza o una isla, de suaves palmeras, a la que llamar Utopía... Pero hoy sólo tengo ésto para ofrecerte... tú que me enseñaste a amarlo, acéptalo en tu regazo... Hoy sólo tengo un Unicornio Azul y es tuyo... Feliz Cumpleaños, hermana querida.
A Mª Teresa González
(maestra de educación infantil del C.P. Miguel Hernández)
Al final una acaba sabiendo que es verdad
la leyenda aquella que habla de las maestras,
las que fabrican nubes con elixires mágicos
y que modelan niños con barro de azúcar;
las que tras un largo peregrinaje de cimas inocentes
se recogen en sus casas a enhebrar estrellas
o a bordar chisteras con lentejuelas doradas.
Son las mismas que se acicalan las manos con ungüentos milenarios
para ofrecer la caricia precisa en la justa austeridad del silencio
mientras erigen trampolines invisibles
en el recreo locuaz del calendario.
Se les reconoce siempre por ese aroma a infancia recién descosida,
desmembrada de úteros fidelísimos y enamorados,
y se les ve sonreír, en instantes íntimos,
aleteando mariposas y amapolas.
Tienen la piel curtida de los héroes anónimos que habitan la distancia
por eso, en las noches de luna llena, emergen de sus pupitres
con armaduras de violines y espadas de rosas blancas.
Nadie sabe qué hacer con ellas cuando brotan del polen y las raíces,
cuando aletean, ociosas, entre los rayos tempranos de las pizarras desiertas,
de los valles anegados en acuarelas y grafitos azules.
Así son las maestras:
una laguna al principio de la vida
donde navegar por la placidez de la infancia.
Yo no sé, amor,
que existe tras los ojos cerrados,
tras el pulso yerto,
ni cuando el corazón se apea
de su eterna cabalgadura de latidos.
Quizás la casa siga llena
de estos besos nuestros,
las miradas que nos desnudan
más allá de los iris,
las manos que suavizan y dejan
una estela de caricias por estrenar.
Quizás todo quede aquí, así,
como fetiches inocentes
en un muestrario de sutiles anatomías
confirmando que el amor convivió
en estas paredes que llevan
calcáreos descorches de alegría.
Y futuras generaciones de humanos amorosos,
como en un museo de óleos vivientes,
visitarán las salas aún presentes con nuestros pasos,
para saber, entonces, que el amor incubó
dulces embriones de esperanza
en todos los rincones de nuestra casa.
a Clarisa
"Sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería."
Luís Rosales
Me preguntó por la calle de un afamado general.
Yo le contesté, casi ofendida, que era pacifista
y sólo transitaba calles con nombres de flores.
Las ideologías a veces me matan.
No le he vuelto a ver
y ahora sé que era el amor de mi vida.
de "Pájaros en la memoria" (2007)
"¿Moda? ¿Reconocimiento? ¿Dinero? ¿Poder? ¿Fama?... ¿Qué quiere conseguir una persona cuando se presenta a un realityshow? ¿Por qué cambiar una vida anónima por otra en la que se llegan a mostrar hasta las más sórdidas miserias?"...
Mañana, Sábado 14 de junio a las 20, 00 horas
Teatro Castelar de Elda
"EL GRAN HUMANO" de Clarisa Leal
Además un día
Me tiendo en el suelo a sonreír a un cielo en el que cada estrella es un recuerdo.Pero allá abajo,a las faldas del “Mío Cid”tintinean luceros artificiales hechos luz de bajo consumo ardiendo dentro y fuera de los hogares.
Viento, oh viento que deseas desnudarme con tu caricia lóbrega mientras un árbol bosteza con hoja perenne al tiempo que retozan dos ardillas entre sus ramas,lo sé, las siento aun sin verlas.
El viejo tronco caído en mitad del camino
respira aún en el silencioy seguirá siendo vida mientras el eco de la noche no sea engullido por la ciudad..
Y tu, a terribles kilómetros de distancia,a la luz de flexo,bajo una manta naranja lees a Neruda escuchando mi voz.
Y volverás, pero mientras, se pudre el césped de la piscina municipal,siguen arrancando los árboles de tu avenida,vuelve a llover y la mugre baja flotando calle abajo como en Kalikantaki river.
El invierno envejece aún más y el polvo acabará enterrado los libros de la biblioteca.
Además un día, vendrá la muerte vistiendo una de mis chaquetas de rayas.
Damián Varea (Elda)
http://capitanchinaski.blogspot.com/
Tengo insomnio
porque aún no es sábado,
porque corren malas muertes tras la vida,
porque no soy fiel,
porque olvidé conjugar el verbo amar.
Tengo insomnio
y me pesan las pestañas,
y me duelen las ideas que aún no tengo,
y me punzan, en la boca del estómago,
los poemas que aún no he escrito
y que, quizás, nunca escribiré.
Tengo insomnio.
Hoy he visto maltratar a un niño
y asesinar a cientos de inocentes
donde la geografía escapa a su memoria,
donde la historia olvidó cerrar
su tratado de sangre, definitivamente.
Tengo insomnio o impotencia o tristeza.
No sé.
La muerte deambula en esta noche de ojos abiertos
y yo escribo versos para espantarla.
de "La Revolución del Llanto" (1994)