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SUPERVIVENCIA EMOCIONAL

A PESAR DE TODO, SIEMPRE, LA ESPERANZA

A PESAR DE TODO, SIEMPRE, LA ESPERANZA

Hoy quisiera llorar sobre las cascadas de lodo que encumbra el silencio de las fosas vacías; derrumbarme en oleadas ígneas de pestilente cordura; nacerme de nuevo sobre el caótico despertar de los olvidos, para así inmolarme como las beatas cobrizas que sueñan ser vírgenes adúlteras sobre un paisaje de espinas y estigmas. 

Hoy quisiera clavarme un puñalito dorado impregnado de acíbar, carámbanos y hambre. Desfilar por las sombras con una patética imagen de mi propia soledad devorando fantasmas, como lombrices de lluvia, para inventarme un karma lleno de altares y arcángeles desmemoriados.

Pero acabo de mirarte a los ojos, como quien descubre Ítaca más allá del finito, y me reclino a besarme la esperanza, tras amamantar el susurrar de un niño. Que aquí, sobre mis manos de lunas debilitadas, crecen auroras sin nombre ni pregunta. Debe ser el milagro de la vida o quizás este viento sin nombre que despeina esperanzas alerta más allá de la sombra. Debe ser esta enconada pasión por encontrarte, desnudo y virgen, sólo para mí, sólo para el mundo.

LA ALEGRÍA DE VIVIR

LA ALEGRÍA DE VIVIR

Pues sí, Marianto, es cierto que no todos los días amanece el horizonte con mueca de tristeza, ni siquiera las ventanas, enclaustradas por el gélido enero, se derrumban desganadas tras las persianas cobrizas, ni tampoco las farolas ahogan sus bombillas entre lágrimas y lamentos vespertinos. Afortunadamente las puertas siguen abriéndose como bocas lascivas de besos enamorados, las carreteras acarician el asfalto con abrazo de siglos y allá donde el silencio se torna sinfonía de dioses una leve sonrisa de esperanza devasta las hordas de los inclementes pesimistas. El misterio está en el equilibrio. Horas blancas sobre minutos grises, carcajadas de gozo sobre la congoja de la herida, bocas que supuran primaveras de siglos sobre la ingrávida desolación de unos labios vacíos. Y el tiempo transcurriendo sobre los calendarios miméticos que anuncian un mínimo atisbo de días festivos sobre la yunta monótona del día detenido al borde del abismo.

Pero es cierto, Marianto, que la alegría se desplaza por los brazos como culebras vivaces y, de repente, todo lo que tocas se convierte en el oro magnánimo de los atardeceres libres, incluso aquello que queda lejos de la memoria y del olvido. Por eso hoy te has acordado de mí y yo, sin proponérmelo, me he echado a reír sobre el minutero infame que marca las patas de gallo, sobre la salsa bechamel que agranda celulitis y cintura, sobre los apilados calcetines en el caótico cesto de la ropa inmunda. Me he echado a reír porque sé que, tras estos trastornados dientes, existe un corazón púrpura que me invita a renovar los ojos cada día.

Imágen: "La alegría de vivir" de Pablo Picasso

NAUFRAGIO Y OLVIDO

NAUFRAGIO Y OLVIDO

Recién amanezco naufragando en tus ojos,

la sed tiene nombre de silencio bravío

y allá sobre el margen de los ríos sin nombre

la vida abandona su letargo de espejos.

Acabo de llevarte un ramo de amapolas

sobre el costado ambiguo de las enredaderas

para que nunca olvides el llanto de los dedos

que acicalan sombras desde el olvido.

DESEOS PARA UN NUEVO AÑO

DESEOS PARA UN NUEVO AÑO

Que me dejen de mandar "e-milios" con salvaciones espirituales que jamás alcanzaré, paisajes exóticos que nunca visitaré y leyes morales que no puedo aplicar por mi enconada alegría de vivir sin tópicos; tampoco me gustan los que me incitan a salvar la patria, a proteger la familia o a buscar enemigos más allá de las fronteras limitadas de mis pupilas, a estas alturas todos deben saber que amo con la libertad que implica mi propia piel y con el respeto que me ofrece mi propia religión: el amor.

Que no me sigan calentando el gorro con la crisis, el paro, el apocalipsis y el armagedon. Que me den una palabra que hable de vida y dejen el resto para las homilías y los panfletos electorales. Que se callen los profetas, los políticos y los militares y también los militantes de la intolerancia, los mismos que firman comunicados con la sangre de los otros.

Que me permitan disiparme, distraerme, aborrecerme y adorarme siempre que me de la real gana, siempre que el sol salga para todos o la lluvia nos moje el refajo de la esperanza. Que no somos animales de rebaño con sus yugos y mordazas, la tierra es el campo libre que se abrió tras el enclaustramiento de los corrales.

Que continúe viviendo siempre que la dignidad me lo permita y que te siga amando siempre que tu corazón me abra la puerta. Lo demás es humo baldío que se lleva el viento con sus anhelos fugaces de oropeles distraídos.

EL SEXO ES...UN COÑAZO - ENRIQUE SAN FRANCISCO

EL SEXO ES...UN COÑAZO - ENRIQUE SAN FRANCISCO

Hoy en día, todo el mundo dice que se lo pasa de puta madre en la cama. Yo no lo dudo. Lo que no me trago es que sea haciendo el amor.... Porque, francamente... el sexo es un coñazo. Lo que pasa es que esta sobrevalorado.
Vamos a ver:
¿Cuánto dura el orgasmo masculino?
Pues, el orgasmo-orgasmo, propiamente dicho, dura... yo que sé, lo que tarda uno en tomarse un chupito.
¿Y para eso tanto trabajo?.... Quedar, ducharse,… convencerla.

¡Joder! Al menos para lo del chupito no tienes que convencer al camarero. - Venga, tonto, pónmelo, si no te va a pasar nada...

Pero hay muchas más cosas que me cabrean del sexo. En primer lugar, el sexo es sexista. Porque hay que ver lo mal vista que está la eyaculación precoz. Y, sin embargo, una tía que llega al orgasmo en cinco minutos, ¡se la rifan!.... Coño, ¡esto es una injusticia! Es como si en las olimpiadas, a la tía que gana los cien metros le dan una medalla, y al tío... lo llevan al sexólogo.

El sexo está bien al principio... por la novedad, pero en cuanto empiezas a practicarlo en pareja la cosa se jode. Por ejemplo, intentar tener un orgasmo simultáneo es imposible. Es como pretender ponerse de acuerdo para eructar al mismo tiempo. Eso no hay quien lo controle. ¿Tú has visto parejas que eructen a la vez?... ¿Te imaginas?... Él, eructando de repente, y ella:- Eres un egoísta, no me has esperado
Acabaríamos todos fingiendo los eructos.

Además, si eres tío, el sexo es como la mafia: nunca puedes decir que no..... Siempre has de tener ganas.

Un ejemplo: yo estoy en una exposición de arte figurativo etrusco -una cosa muy común- y llega Naomi Campbell y me dice que quiere hacer el amor conmigo -algo también muy común-. Bueno, pues si le digo que no me apetece, al día siguiente media España piensa que soy gay. En fin, que al final haces un esfuerzo y acabas acostándote con ella... pero por el qué dirán.

No hay derecho, joder! Es como si vas a un restaurante, no te apetece solomillo y el maître va por ahí diciendo que eres vegetariano. Aunque hay maîtres que hacen cosas peores: te hacen sentir como si te estuvieras haciendo el amor. Se pegan toda la comida vigilándote para ver cómo te lo pasas. Y luego te preguntan: - ¿Le ha gustado al señor?.

Que te dan ganas de decirle: - Sí, ¿Y usted ha disfrutado, o me lo he comido demasiado rápido?.
Pero lo que ya me parece una vergüenza es esa gentuza que se gana la vida con el sexo: los sexólogos. El sexólogo es un tío que va de experto porque tiene un diploma en la pared firmado por el rector de la Universidad. ¡Pues vaya! Lo que tenía que tener es una declaración jurada de su mujer. Porque, ¿qué pasa?, ¿Qué el rector se ha acostado con él?, ¿Y como sé yo que a mi chica le va a gustar lo mismo que al rector?.

Además, todos los sexólogos te dicen lo mismo: ’Al sexo hay que echarle imaginación’ ¡Coño, con lo incómodo que es eso! Antes, todo lo más, había dos posturas: me apetece o no me apetece. Pero ahora... ¿tú has leído el Kamasutra?. Para echar un polvo tienes que ser Nadia Comaneci. Que si ’la carretilla’..., que si ’el molinete’..., que si ’la variante de la medusa’... ¿la variante de la medusa?....
¡Joder! ¡Si yo no sé ni hacer la medusa!

Otra cosa que te dicen mucho es que ’en el sexo todo está permitido si los dos están de acuerdo’... Ya, pero si somos tres y uno no quiere, ¿Qué? ¿Aplicamos la mayoría y que se joda?.

Pero lo peor de esto de las innovaciones es que te conduce a perversiones muy estúpidas. Por ejemplo, insultarse mientras se hace el amor. Tú estás allí intentando hacer la medusa, controlando la eyaculación... y ella:
- ¡Cerdo, bestia, animal...!
Y claro, al final te calientas y le dices: - ¡¿Y tú... lo mal que aparcas?!
En fin, está claro que el sexo es un coñazo.
Porque...además, si es de género tonto: Si el sexo fuera tan bueno como dicen, ya lo habrían privatizado.
Si has sonreído un par de minutos..........me alegro, ya te duró más que a mi un orgasmo........     

NUEVE AÑOS CONTIGO

NUEVE AÑOS CONTIGO

Toda mi vida pasa a través de tus ojos,

todo mi futuro se hilvana en tu nombre,

toda tú eres la eternidad de la fe que requiero,

la única que dispongo.

Bendito día que te anunciaste a través de mi útero marchito,

bendita luz que trajiste sobre los amaneceres preciosos.

Nueve años encendiendo bombillas a tu lado

como la que se reinventa inmortal con cada abrazo.

No me dejes caer en la tentación del llanto

y repíteme tu nombre segundo a segundo,

eternamente...

por los siglos de los siglos.

DE NUEVO...OTRO CALENDARIO

DE NUEVO...OTRO CALENDARIO

Hoy es día de hacer balance para muchos. Yo me conformo con cocinar una ensaladilla rusa y que no falte ningún ingrediente. Antes de poner en la balanza el latido positivo frente a la enconada impaciencia, antes de sumar los bienes junto a las pérdidas inevitables, antes de fustigarme la memoria con lo no aprendido, con lo nunca avanzado... debo pelar las patatas y ponerlas a cocer. Como en todo, un pellizco justo de sal hace que el paladar ponga en marcha los insólitos engranajes del placer sin mácula. A estas alturas intentar odiseas dignas de héroes inventados es una pérdida de tiempo y de energía sólo digna de la adolescencia más temprana. Yo sólo quiero dejarme en paz con mi conciencia volátil y caprichosa, ajustable y práctica como las fundas de almohada, mullida y reconfortante sobre el andamio descalabrado de mi historia. ¿De qué me sirve a estas alturas del calendario hacer balances dignos de un economista en paro?... Yo sólo quiero seguir viviendo, es decir, respirando; ver crecer a mi hija sobre el camino que anuncia tormentas y soles nuevos a partes iguales; saborear ese amasijo de hojaldres afrutados, en los que a veces se escapa la hiel y que muchos llaman amor; seguir creyendo en la gente, en los buenos, en los menos buenos, también en aquellos que olvidaron serlo o en esos otros que se han comprado un misal para creer que lo son. Yo sólo quiero seguir aquí, frente a vosotros, frente a los ojos del mundo deshaciéndome en palabras que ya no me corresponden, despojándome de la única riqueza que nunca me ha pertenecido: la voz. Yo sólo quiero romper este calendario para abrir uno nuevo sintiendo el aliento de la vida posarse en mi nuca, como si mañana mismo hubiera nacido de nuevo ante la sed del mundo.

AHORA

AHORA

Retén en la memoria este segundo.

Mañana es tarde

o demasiado pronto.

(El después no existe)

HACER SIN HACER

HACER SIN HACER

¿Y ahora qué hago yo con esta desesperanza...

con este desaliento...

con este desencanto que hace crecer olvidos prematuros sobre la sed del silencio?...

¿Y ahora qué hago yo?...

Y, mientras tanto, ¿qué hace el mundo?...

y, más allá de cualquier excusa:

        ...¿qué haces tú?...

LA NAVIDAD... OTRA VEZ

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Pues sí, Maricrisma, ya estamos de nuevo en navidad: la lotería y su ilusión baldía, las gambas congeladas por un bolsillo forzado, los polvorones con el aroma añejo del año pasado y el soporífero discurso televisivo con zambombas desconchadas y belenes sacrílegos. Hoy he visto a familias enteras buscando en los deshechos del supermercado bajo columnas millonarias de bombillas encendidas y me he desmentido a mí misma, nuevamente, queriéndome un poco menos para añorarme entre los huesos de los cuervos fugaces. Es lo que tienen estos tiempos de hipócritas calendarios, números en rojo sobre festividades fugaces y alegrías que suplantan la devastadora soledad del ser humano frente a su agónica necesidad de ser y respirar por encima de todo, por encima del íntimo impulso de sobrevivir con dignidad. Ahora sé, Maricrisma, que pensarás (como muchos lo piensan desde hace siglos) que soy la sombra oscura que eclipsa el brillo de las guirnaldas chispeantes y los domingos a mediodía, debe ser que con el barro que me fabricaron caducó en el mismo instante de fundirse en aquella costilla quebrada. Ahora cuelga el teléfono y déjame llorar hacia adentro, como lo hacen las rameras vírgenes que sueñan con edenes de plástico.

SER SILENCIO

SER SILENCIO

Volver al origen. Ser silencio, barro, olvido prematuro sobre la sed sanguínea de los arcángeles enamorados. Terminar de ser. Respirar. Existir. Olvidar. No ser. No decir. Enmudecer sobre los alambiques de la existencia y dejarse desvivir entre los enramados de la felicidad innata que engalana balcones con la liviandad fugaz de una existencia vacía. Renunciar al latido por amor. Mutilar la voz por amor. Obligarse a amar por amor. Volver al lecho transparente del concubinato para desmembrar pétalos ínfimos como vientres maternos para, luego, esperar que un vacío de océanos iguales venga a besarme los pies y así haber cumplido el decreto de esta vida vacía en sus entrañas, pétrea y magnánima en sus orígenes más inútiles. Y que en una lápida, igual a todas, alguien venga a depositar flores de plástico sin polen ni semilla mientras una oración, ya sin sangre, intente redimirme de tanto pecado congénito. Volver al origen, ser silencio y olvidarse del mismo nombre como quien firma su propia sentencia de muerte a escondidas del mundo que grita verdades a medias.

CAMINANDO CON MIGUEL HERNÁNDEZ

MÍRAME

MÍRAME

Mírame,

vengo con un pecho en la mano

y el olvido en un ojo,

la nariz que ahuyenta nidos de gaviotas

y un aroma a violetas marchitas

entre la última sílaba y la impúdica garganta.

Mírame,

casi empiezo a renacerme, ser página primigenia,

y me vuelvo eterno epílogo

sobre la sed de un mundo que decae sobre un fin permanente.

ORACIÓN MÁGICA PARA FRAN Y EVA

ORACIÓN MÁGICA PARA FRAN Y EVA

Hadas nuestras que estáis en los bosques

recolectando frambuesas y espigas de vida,

dadnos la esperanza hoy.

Luciérnagas libres que tejéis la luz del mundo

sobre los acantilados líricos del deseo,

traednos la paz de un beso hoy.

Ángeles orondos, meigas enamoradas,

hipocampos alados y unicornios de azúcar.

Sirenas benévolas, gnomos saltarines,

mariposas de agua y centauros de luna.

Posad aquí hoy vuestro aliento

sobre la sábana dulce que su luz cobija

y no dejadnos caer en el desamor,

por los besos y los besos.

Amén.

LA ERA DE LOS ANTÓNIMOS

LA ERA DE LOS ANTÓNIMOS

Blanco o negro. Té o café. Norte o sur. Barcelona o Madrid. Virgen o puta. Euforia o depresión. Zapatero o Rajoy. Alto o bajo. Católico o ateo. Letras o números. Pobre o rico. Sucio o limpio. Obeso o anoréxico. Inglés o francés. Sótano o ático. Paraíso o infierno. Yin o yan. Seco o húmedo. Hombre o mujer. Cerrado o abierto. Sano o enfermo. Risa o llanto. Verso o prosa. Amigo o amante.

(Algún día, definitivamente, entraremos triunfantes en la hospitalaria era de los sinónimos.)

PALABRAS PARA EDUCARTE, VERSOS PARA VIVIRTE

PALABRAS PARA EDUCARTE, VERSOS PARA VIVIRTE

Lávate bien los dientes. Sé educada y paciente. No dosifiques la risa. Mira a los ojos cuando te hablen sinceros y recuerda que antes de be y pe siempre va eme. No sorbas con música la sopa ni soples los fideos con aliento huracanado y ama, incondicionalmente, el viento que despeina tus cejas con un lírico levante de amapolas. Aprende que hay cosas que son inevitables: tres por cuatro siempre son doce y después de nacer lo único indiscutible es la muerte. Búscate un rincón en uno de los mares lunares y, siempre que puedas, viaja hasta sus costas a desenebrarte de la rutina y del llanto. La paella siempre en su punto y sin calendarios y el pescado, al menos, tres veces por semana. Lee como si cada página conservara la llave del misterio del mundo, vive como si cada segundo fuera el primero y el último de un aliento irrepetible, ama como si cada latido le hablara a la eternidad de tu trasparente esencia, magnánima e indefinible. Y después, ya sabes, abrázate a la libertad que te ofrece tu reinado de albedríos impertinentes y, siempre que puedas, aléjate de charlatanes de morales contrariadas, de virtuosismos patrióticos y patéticos idealismos con banderas engoladas. Sé feliz y compártelo y permítete tristezas y llantos para equilibrar el ecosistema de tus biorritmos. Y si alguna vez te viene a la memoria mi nombre y el color de mis iris, dedícame una sonrisa y una benevolencia de placer compartido, disculpa mi impaciencia desde la distancia que nos encuentra y canta conmigo la eterna balada de los enamorados por siempre compartidos en la sed del mundo.

EL AMOR...DISTINTO...EL AMOR

EL AMOR...DISTINTO...EL AMOR

Desde el vértice imprevisible del amor distinto,

renaciendo desde el olvido y la derrota,

más allá del flujo sanguíneo y la añoranza,

vuestro recuerdo emerge en oleadas de espuma ígnea

sobre los cristales líricos del silencio íntimo de las fosas.

Aquí queda el latido, adormecido en sus trópicos lunares,

reverdeciendo el trigo y la esperanza,

empuñando banderas enamoradas hacia la libertad del viento,

hacia el oscuro presentimiento del gozo sin nombre ni boca.

Dejad que la luz, aureola de vida, os nombre entre los huesos

con los apellidos de la eternidad naciente

que aquí está el sendero, entre azulados meandros de galaxias,

esperando la huella que anuncie ese perdón que os redima

de la eterna soledad de los desheredados.

MÁS ALLÁ DE LOS SENTIDOS

MÁS ALLÁ DE LOS SENTIDOS

Ya me viene quedando pequeña la mirada para tanto horizonte lleno de lluvia.

Diminutas mis manos que naufragan sobre el eterno nacimiento del hilo de seda.

Hermético mi olfato ante el inminente brote de primaveras guisadas en el fogón de la vida.

De tanto paladear las costuras al calendario, mi lengua sabe a azufre y azafrán reprimido.

Y el sonido ensordece, magnánimo y caótico, ante la levedad del mundo y sus promesas.

Ahora, con media vida en las entrañas, suelas gastadas y cucharas vacías,

sólo me queda encontrar el sexto sentido y así saber que, más allá de las fosas hambrientas existe un halo de increíble cordura.

ES LA LLUVIA

ES LA LLUVIA

Algo tiene la lluvia en sus clarividentes ventanales,

algo de liviano, enamorado y taciturno,

todo de eternidad que crece en oleadas de luz

sobre los yermos paisajes de la historia.

Es el maná que evoca fuentes sobre el yermo velatorio de los nombres,

entre el cáustico atardecer de las sombras

que sobre las lápidas del llanto resumen el olvido de la noche.

Es la lluvia que todo purifica a su paso,

eleva y engrandece, desnuda y enamora.

Es la lluvia, el resto, huella baldía

de los ensueños desolados de un invierno roto por el viento.

ADIÓS LUIS GARCÍA BERLANGA, ESPÉRAME

ADIÓS LUIS GARCÍA BERLANGA, ESPÉRAME

                    Para Luis García Berlanga, que hoy se de olvidó respirar

Y al final la desmemoria te tumba en el mismo lecho del olvido

como un narcótico desaliento que omite la luz de lo que se ha vivido.

Te deja temblando con los ojos ausentes, imitando el aliento,

el diminuto vacío de la lágrima precisa,

aquel segundo fugaz y preciso en el que probamos el barro de la existencia.

Menos mal que la lluvia guarda memoria para todos

y un lecho de musgo donde descansar, desnudos, con la voz serena de los pájaros imborrables.