TIEMPO DETENIDO
Aquí se queda el tiempo,
levitando en siniestras volutas de humo enamorado,
renaciendo desde la aurora boreal de la desidia,
acampándose en las arterias infructuosas del olvido.
Se detiene aquí, halo ínfimo,
en la santidad impertérrita del latido
con su eterno caos migratorio de beso detenido.
Porque somos, en la efervescencia breve del llanto,
el acontecimiento casual que sigue amando, a pesar de todo.
LOS GALARDONES MISTERIOSOS, LOS ZAPATICOS Y OTRAS COSAS DEL PODER
Todas las ciudades tienen sus misterios, sus rincones oscuros, esos recodos innombrables que se ocultan tras las paredes silenciosas de un hogar distinguido o de una tétrica choza de mugrientos escalones. Las caras de Belmez, el fantasma del palacio de Linares, Vitoria e Iker Jiménez o los mil y un bolsillos de la concurrida Marbella son sólo un nimio ejemplo de los afilados enigmas que esconden todas las ciudades con prestigio suficiente como para pasar a la historia de los olvidos. Y en la que yo habito, no iba a ser menos. Si en la prehistoria de la ventura gozaba de un fama inigualable, lujo, derroche y fantasía popular, ahora que ve mermados sus bolsillos, aunque nunca su apariencia de suntuosidad decadente, se inventa florituras varias para seguir presumiendo de un cadáver que, hace tiempo y por descuidos varios, se quedó esparciendo sus cenizas en cualquier rincón ministerial. Quizás para tapar ojeras, acallar dientes y poner moños sobre los talleres clandestinos se inventaron aquello de dar un premio a la mujer mejor calzada de nuestro país. Actrices con más o menos talento, presentadoras de televisión con el verbo afilado y la faja bien puesta o cantantes explosivas que confunden las huestes con los huéspedes han sido algunas de las afortunadas a las que se les ha mirado los pies antes que la cara. Por eso, la de este año me sorprende, ¿alguien se ha fijado en los pies de esta señora que ha sido nombrada la mejor calzada de este año?... si no recuerdo mal la única vez que lo hicimos fue cuando, huyendo despavorida de Bombay, se presentó de esta guisa para dar, quizás, una patética pena que acabó siendo el hazmerreír de todo el mundo, el mismo en el que hoy nos vemos sumergidos al ser nombrada como la dama que mejor viste sus bajos. Que se trata de un acto político, no hay quien lo dude, ellas funcionan así: tú me premias los pies, yo te pongo las banderitas para la verbena. Menos mal que, aunque nacida, empadronada y pagadora fiel de los impuestos municipales, hace tiempo que decidí ser apátrida que, a estas edades, una ya no está para nacionalismos y mucho menos con estas representaciones.
PRECISAMENTE HOY
Tenía que ser hoy, precisamente hoy que ya no me quedan lágrimas, justo que acabo de agotar el último paquete de lamentos que me quedaban en la alacena y que he regalado un bidón de ayes caducados que se estaban haciendo viejos entre la cama y los sorbetes de fresa. Todavía no he ido al sentimentalmercado para reponer existencias así que estoy huérfana de tenebrosas tristezas, caóticos sollozos y agónicos salazones entre el pan duro de las raquíticas orquídeas huérfanas. Hoy sólo estoy para risas, para abrazos desmesurados y besos en la boca con el pecado temblando al borde de la cintura. Vuelve mañana por si acaso, igual tengo un rato y entre la carcajada y la esperanza, se me cuela una agonía con la que obsequiarte por tus congénitos desánimos. Pero si llamas y no estoy, no me busques, ya encontrarás otra víctima para tanto desvelo, como decía mi abuela: "siempre hay un roto para un descosido".
LA REDONDEZ DEL TIEMPO
A Jairo Arráez
A través de ombligo de las enredaderas,
de los bastos pulmones de las ortigas,
más allá de la dulce levedad de los abetos
o de los musculares enigmas de las hormigas.
Sobre el techo mullido de la frágil caléndula,
tejiéndose el abrigo la oruga desmembrada,
acunada en su lecho de plumajes y lunas
la calandria se llena de sonrisas de hada.
Es el tiempo que nos vuelve redondos
desde la eterna costura de la esperanza viva
y allá donde encontremos el surco de los besos
se hará la luz en la frente, por siempre, dormida.
(Es el amor el que nos encuentra siempre
aunque intentemos huir sobre la soledad de los escaparates rotos.)
SE HIZO LA PALABRA
Son los minutos de incertidumbre y olvido, la alegría previa al llanto repentino que surge, de repente, sobre las avenidas pletóricas de las indecisas lágrimas.
Es esa desazón que levanta las cortinas tras las que se esconde la esperanza, el picor involuntario entre los recodos de la memoria, la interrogante colgando sobre las ventanas marchitas o ese gesto impreciso de saberse flotando en la soledad del tiempo.
Es el eterno crepúsculo que precede a la noche eterna del telón caído, al profundo pozo del silencio que invade las butacas llenas de corazones hambrientos de lumínica palabra, es esa eternidad de segundos que se dilatan, miedo adentro, por el proceloso océano de un olvido perpetuo.
Y, de repente, el alba de los focos deja caer su amanecer inmenso sobre el páramo cáustico del escenario y la vida invade el vergel de las bocas que estallan en incombustibles hogueras de eternidades remotas. Y se hizo la palabra sobre la fragilidad de los corazones vacíos.
LA VOZ DEL POETA
TEATRO CASTELAR de ELDA
24 de Octubre a las 19 horas
Reparto: Sacra Leal, Eva Ballesteros, Andrea Gómez, Luciano Márquez, Luis Martínez, Damián Varea.
Dirección Artística: Antonio Santos
OCTUBRE Y SU ABUNDANCIA
Que sí, Mariocre, que a este paso voy a tener que hacerme una lista de audiencias oficiales y abrazos personales por orden de importancia y de latido. Cuestión de supervivencia emocional o persistencia apasionada y es que octubre ha venido abriendo surcos inverosímiles en mi inmaculada agenda, vamos que ya me siento yo como una aguerrida caudilla inaugurando pantanos a diestro y siniestro, eso sí, voy a dejarme crecer el bigote para entrar en consonancia con el paisaje histórico.
Lo viernes: taller de poesía on line junto a seis poetas como seis soles que me están enseñando que, más allá de los títulos y los círculos literarios, existe el verso vivo, el latido y la luz. Mi torpe sílaba se queda diminuta ante la belleza de la libertad creativa.
Los martes y jueves taller de teatro con las criaturicas con las que, seguramente, Herodes desistiría de su afición infanticida. "Chupaenergías inocentes" que jamás se cansan de pedirte un salto más, una mueca eterna o esa aventura mágica que les hace cruzar los eternos mundos de la fantasía sin límite.
Miércoles y viernes mis jóvenes de la Tercera Edad. Que hoy no he venido por lo del reuma, que mañana toca novena, que decir "desgraciado" es una palabra muy fea, que estrenamos en diciembre y aquí la gente no viene, ¡¡qué gracioso que es Arniches!!, que tengo un viaje con el "inserso"...
El manifiesto contra la pobreza en la misma plaza de Sagasta. Recordar eternamente a los gobiernos los Objetivos del Milenio a los que se comprometieron y parece que han quedado pendidos del último hilo de la esperanza, esta vez en la parroquia de San Francisco de Sales.
La VI Muestra de Teatro Amateur "Escena Elda" y mi afición a ser verdugo. Y ponerle voz al poeta el próximo domingo y desgarrarme las venas con la "Elegía a Ramón Sijé" y volver a desnudarme, verso adentro, como si sólo fuera urgente retornar sus ojos una vez más.
Así que, Mariocre, ya no me preguntes más en que gasto el tiempo a la par de hacer guisados de pollo, ensaladas de lechuga o las camas con sus sábanas de rombos. Que el día sólo tiene 24 horas y a mí faltan, por lo menos, unos cuantos meses más como este para sentirme útil, inmortal y efímera como todo aquello que nos hace feliz en su justo momento.
2ª FERIA MEDIEVAL DE PONTONES
FERIA MEDIEVAL DE PONTONES II
Nos vamos a la feria medieval de Pontones,
prometemos librarnos de aquelarres y garrotes
y que el presente nos juzgue con la benevolencia de las pasiones.
BALADA PARA LA MADRE VIVA
Para ti, Ángela
Déjame un recodo,
la suave planicie de tu aliento
y tu útero hermético un segundo más.
El ámbar y la lluvia,
el silencio,
el responso,
la homilía frutal de tus enconadas soledades
y ese tacto a melocotón agridulce
enarbolando aromas de limón exprimido de vida.
Déjame que te invente,
toda luz,
toda día,
para así eternizarnos más allá de las camas vacías.
EL SILENCIO
El silencio ruge como un animal herido
que huyera del olvido hueco de la palabra sin voz.
Es un pensamiento que se queda quedo,
alumbrando el vacío, afónicamente incierto,
oscuro en el beneplácito de los pozos,
recatadamente lírico en la beatitud de los sabios olvidadizos.
El silencio, a menudo, es la música de un pentagrama azul
donde la vida baila eternos valses de esperanza.
UNA HUELGA DE ANDAR POR CASA
¿Alguien me quiere explicar cómo narices hace huelga un ama de casa?... ¿Me dejo las camas sin hacer para protestar sobre lo mal que me pagan las horas extras?... ¿Guardo la plancha en señal de enfado por lo ridículos que son mis uniformes de trabajo?... ¿Quemo las lentejas para que me acorten el año de jubilación, es decir, hasta la tumba y más allá?...No, claro, que a mí no hay sindicato que me ampare, ni ley fiscal que me regule, ni siquiera tengo un jefe al que echarle las culpas porque la humanidad entera es mi patrón. Pero bueno, para que no digan que soy insolidaria voy a hacerme un piquete a mí misma en la puerta del baño y hoy el bidé lo va a limpiar la ministra de igualdad con el refajo, ¡qué no se diga que no me queda sangre revolucionaria!
PARAÍSO CIEGO
Y al final te quedas siempre, temblando,
en cualquier lugar del deseo o la memoria
como un inalcanzable pájaro de alas purpúreas...
Y yo aquí, infame escarabajo,
devolviendo el vómito a la sed del mundo.
Yo quería encontrar el paraíso a través de tus ojos
pero...
"No hay luz sin oscuridad",
me dijo un sepulturero antes de echarme el último responso de tierra.
VUELVE EL OTOÑO
Afortunadamente, siempre, por estas fechas, vuelve el otoño. Los cristales empiezan a vestirse de gris y un cielo que augura lluvia se asoma por el horizonte con la timidez del recién llegado. Vuelve la vida a vestirse de manga larga mientras los árboles se desnudan con el impúdico contoneo de un baile milenario, tan antiguo como el propio latido unicelular del mundo. Las mesas, abrigadas con manteles de tela y cuadros, se inundan de cucharas, columnas de humo que exhalan los fideos, el arroz y los garbanzos y la cerveza escarchada deja paso al chocolate con churros mientras seguimos acumulando calorías en el último pliegue de la cintura y de la memoria. Afortunadamente, siempre, por estas fechas, vuelve el otoño, menos mal que yo también vuelvo con él.
21 SEPTIEMBRE - DÍA DEL ALZHEIMER
HASTA PRONTO, LABORDETA
ACUÉRDATE
José Antonio Labordeta
Acuérdate de cuando fuimos niños
los turbios niños
de cuando fuimos vivos
por pura complacencia del destino.
Mudos.
Turbios niños
Callados
cuando fuimos niños
Creciendo
silenciosamente educados.
Nunca
fuimos realmente niños
en mitad del dolor amargo
de las guerras.
¿Y ahora?
nunca seremos nada
Nunca
es imposible así
con este aire de injusticia
brutal acometida
ante los ojos.
Acuérdate de cuando turbios
niños fuimos despoblados.
Nada como entonces
a pesar de todo.
MÁS ALLÁ DE LA TINTA
Para Miguel Ángel Pérez García
Acaba de desmembrarse la noche
y un opaco sonido de folios hambrientos
tirita en el naufragio de la tinta y la saliva.
Es como si la sed de los pozos y las lenguas
sollozaran océanos sobre los barcos del olvido
y el tiempo se detuviera en los jazmines
que todavía sueñan su amplia libertad de amapolas.
Entonces la luna, acostumbrada al verbo,
se conjuga ociosa por las ventanas abiertas
donde la página ínfima, encadenada al álgido beso,
busca un renacer de jilgueros agridulces.
La primera sílaba aflora tras el horizonte de la nuca
y hay una resurrección de sílabas enamoradas
que se levantan tras la gélida lápida del desencanto.
MÁS LEJOS
Así, más dentro de la memoria,
como sacándole punta a aquel beso díscolo y atrevido,
como desnudando aquella lengua afilada de vértices infinitos,
como retomando la vuelta a casa, a casa del silencio,
al hogar del útero, fugaz como un lamento sin eco.
Así, perdiéndome en el tiempo
para retornar a los pozos de la historia
sobre el vacío de los muertos que me llaman
con los apellidos de la soledad y el olvido.
EL RESURGIR DE LA VENUS DE MILO
A la Venus de Milo le han crecido los brazos,
ya está bien de andar por los siglos, desmembrada y pétrea,
como una odalisca en el harén de la historia.
Por eso ahora, tras huir del cadalso marmóreo
donde la confinó cualquier ley de opacos corazones,
se pasea por la luz abrazándote en las noches de estrellada victoria.
Impúdicamente generosa,
lasciva, mítica, benevolente...
y el tiempo lejos, como sollozando una eternidad sin nombre.
A la Venus de Milo le han crecido los brazos
por eso ahora aplaude a la vida más allá de la memoria.