"Te espero de tal manera
que se me olvida vivir."
LUÍS ROSALES
Las sirenas aguardan tu viaje de vuelta
cuando ya no recuerdes el sabor de mis ojos
ni el cráter piadoso de mis labios.
Esperan pacientes, Ulises,
mientras yo coso y descoso tu ausencia
procurándome días de regresos múltiples.
de "Pájaros en la memoria" (Ayto. de Elda, 2007)
Aquí os dejo algunas respuestas de niños, ¿preocupados?, con la religión... No sabemos si alguno de ellos se habrá replanteado su vocación espiritual lo que sí aplaudimos es su ingenio y su inocencia... ¡¡Criaturas!!
¿Cuándo nos hacemos hijos de Dios? Cualquier día de éstos.
¿Qué es la Santísima Trinidad? Un problema difícil de resolver.
¿Cuál es el primer mandamiento de la Iglesia? Oír misa entera todos los domingos sin fiestas que guarde.
El Padrenuestro: El pan nuestro de cada día dánoslo de hoy.
Clases de pecados: El barbo, la trucha y el salmón.
¿Cuál de las parábolas de Jesús que conoces te gusta más? La del higo pródigo.
¿Por qué expulsaron a Adán y Eva del Paraíso? Por colgarse de las ramas.
a E.
Lleva arrastrando su soledad de siglos a través de la memoria de los peces
por eso tan pronto vislumbra unas manos nuevas
las adopta en su agenda de huídas irrevocables.
Tanto es el amor que entrega como precio exije
por eso evalúa antes los bolsillos que los ojos,
los movimientos de la renta que la quietud de las caricias.
Es así, se nos perdió la luz entre las lágrimas
y cuando el río, harto de acumular lodo, descendió las cinturas
todo fueron preguntas sin deseo de respuesta.
Hace falta desnudarse muchas veces
para sentirse realmente puro, vivo en la penumbra de las verdades sentidas.
Es así, no supimos firmar en el libro de las amistades invencibles,
quizás porque de la semilla de la enconada tristeza
sólo crecen frutos con la amargura del desaliento.
Nunca es tarde, dicen los que no te conocen, para recuperar el día que fue,
o al menos pareció ser, o quizás se intentó que fuera...
Para mí ya ha caducado el tiempo, es tarde, demasiado tarde,
ya es tarde desde hace incalculables siglos...
Nada mejor para celebrar tu cumpleaños que regalarnos un ramo de tus versos.
Y recuerda que todo dolor tiene, tarde o temprano, su fin.
FELICIDADES....
LA CIUDAD, LAS PALABRAS, EL VERSO QUE TE NOMBRA
Mi madre teje
la urgencia de sus días
mi grito de guerra es esperarte,
esperar por tus manos
que son una trampa a mis deseos,
al mirar mi cuerpo extendido
como un mapa en medio de la noche,
en mi diario de a bordo
anoté la fecha de tu regreso,
me propongo librarte de preguntas
mi universo
es la cama donde duermo,
no respeto suficiente las costumbres.
Si esta ciudad
se pudiera cambiar por Buenos Aires,
seguro que a estas horas estaría
con el hombre que sueña
dibujar mi cintura,
parece que Dios ha detenido la ciudad,
las palabras
el verso que te nombra.
Mi ciudad no tiene nada
que envidiarle a la tuya,
sucede que los días
siguen siendo interminables,
me estás pidiendo un poco más de poesía
aliviando mi carga de reproches.
Mi madre va tejiendo
la urgencia de sus días,
yo preparo las habitaciones
para tu regreso.
Elmys García - Holguin (Cuba)
Caen jirones de piel,
como escamas maceradas,
entre el infortunio del primer deseo
y el tedio voluminoso del olvido.
Mezcla de caricia y sudor,
la alquimia infame de la sorpresa,
la magia perdida
entre el latido preciso y diario.
Cae la piel, seda ajada,
llevándose en su descenso,
cual pergamino indiferente,
la vida del sueño y la luz,
tras dejar un rastro de noche desnuda.
A veces tengo fuerza en el corazón
y llego a no quererte,
y desdibujo las fotografías,
y descoso tus camisas de falsa seda.
Y, corriendo a la cocina,
me lanzo a la aventura de los flanes,
de los pudín de fresa,
del chocolate alto en calorías.
Y, entre el azúcar y la nata,
se precipita la noche, imborrable,
y me pesa el corazón y los kilos,
y tus ojos me saltan entre los platos,
y tu piel me desborda y abraza
desde todos los armarios.
Y tu ausencia, gelatinosa y obesa,
ocupa cada rincón de esta casa
que ha dejado de ser tuya
para ser sólo mía de forma inevitable.
de "La Revolución del Llanto" (Edic. Torremozas, 1994)
UNA PREGUNTA DIFÍCIL DE CONTESTAR
Metelo Nepote, un aristócrata que despreciaba a Cicerón por su origen plebeyo, le preguntó repetidamente durante un litigio:
-Pero tú, ¿quién te crees que eres? ¿Quién era tu padre?
Y Cicerón le respondió:
-Por culpa de tu madre, esa pregunta es difícil de contestar.
LA INCONSISTENTE PRUEBA DE LA VERDAD
En una cena con Cicerón y otros hombres ilustres de Roma, una mujer cuarentona presumió de no tener más que treinta años. Como vio a su alrededor unas sonrisas incrédulas, quiso avalar sus palabras con el testimonio de Cicerón, quien la conocía desde hacía tiempo. Pero Cicerón se limitó a decir:
-Yo creo que lo que dice esta mujer debe ser cierto. ¿Cómo va a mentir alguuien que lleva más de diez años diciendo lo mismo?
TAMBIÉN LOS ESTÚPIDOS ESTÁN POR TODAS PARTES
Uno de los argumentos que utilizaban los estoicos para defender la adivinación era el de que todos los pueblos conocidos la practicaban. Si es utilizada en todas partes, decían, será porque las técnicas adivinatorias son pródigas en aciertos. A lo que ya el ecléctico Cicerón replicaba, en el siglo I a.C., que nada hay tan universal entre los humanos como la estupidez y, sin embargo... ¡no por ello decimos que los estupidos acierten!
de PEDRO GONZÁLEZ CALERO "Filosofía para bufones" (Círculo de Lectores, 2007)
A mi hija Alma
Ahora ya no hay vuelta atrás,
no puedo lanzarme a los precipicios
de la desidia y la tristeza,
no me permiten colgarme de una lámpara
con una soga de deshilachada costumbre,
no toleran que visite los raíles
con la esperanza de que un talgo
aplaste mi memoria.
Ahora ya no hay vuelta atrás.
La noche se hace ínfima
como un grano de café en el océano.
La herida cicatriza con los besos
y es más sano vivir
que batirse día a día con la muerte.
En la carrera de fondo de los días
cruzo la meta con los brazos abiertos.
Ahora ya no hay vuelta atrás.
Sus manos, que han palpado mis entrañas,
me muestran el camino del latido
y allá donde la abundancia es eterna
me hago inmortal, diosa entre los dioses.
Ahora ya no hay vuelta atrás,
el amor nos edifica libres
y allí donde sólo hubo ruinas
los brazos de la sangre, en plenitud,
erigen mausoleos donde el dolor se olvida.
Ahora ya no hay vuelta atrás
hay que vivir viviéndose en el hijo.
"Tan sólo porque un hombre indiferente
casi sin verla, le tronchó la vida."
JUANA DE IBARBOUROU
Son una hilera de enlutadas sombras.
Siemprevivas calladas. Siempremuertas.
Mariposas de invierno en alfileres.
Alondras tristes para siempre mudas.
Selláronles sus bocas en pétalos de sangre.
Esculpieron sus risas sobre mármoles fríos.
Dejaron a sus hijos a solas en el aire,
y ya sus ojos ciegos ruedan por los abismos.
Son mujeres sin nombre, sin edades,
que levantan sus voces en la ausencia
esperando una luz que las redima
del terror, de la injuria, de la fuerza.
No piden ni la paz ni la palabra:
quieren ser los escudos de la herida,
la memoria tenaz, la dolorida sinrazón
de una muerte anunciada. Denunciada.
Ellas, las siempremuertas y las siempre vivas.
LUZMARÍA JIMÉNEZ FARO
de "Mujer sin alcuza" (E. Torremozas, 2005)
El amor viene desde lugares insospechados de la memoria.
Es un silencio, un vacío, la caricia transformada en pregunta
y que sólo responde el eco de nuestra propia suerte.
El amor viene invadiendo el paisaje de sombras
que algún día inventamos para nuestro destino.
El amor es la sed que tenemos y nos sobra,
el agua que rebosan los cántaros de vino
en bodas que presagian milagros ancestrales.
El amor es el enigma que destilan los hombres hechos dioses
y que las ninfas coronan con helechos de pluma.
Es la verdad oculta, la sinrazón comprendida,
el ocaso que resurge entre la bruma y el alba.
El amor es el dilema, el oráculo al que aspiramos
y que sólo encontramos en la luz que propagan
nuestras ígneas lágrimas al encontrar el océano.
A PALABRAS NECIAS...
Un charlatán hablaba un día con Aristóteles y no terminaba nunca su perorata, salpicando su discurso de alusiones malévolas al filósofo. Como Aristóteles permanecía impasible y no decía nada, el charlatán le preguntó:
-¿No te estarás molestando por mis palabras?
-No, no, ni mucho menos. Hace ya un buen rato que dejé de escucharte.
LA GANANCIA DEL MENTIROSO
Un día le preguntaron a Aristóteles qué ganan los hombres mintiendo. Y Aristóteles respondió:
-No ser creídos cuando digan la verdad.
UNA PREGUNTA DE CIEGO
Le preguntaron una vez a Aristóteles qué explicación encontraba al hecho de que busquemos más frecuentemente el trato con los que son hermosos que con los que son feos. Y Aristóteles respondió:
-Esa pregunta es propia de un ciego.
de "Filosofía para bufones" - Pedro González Calero (Círculo de Lectores)
A Antonio Santos
Todo lo que precisan mis manos está ahí:
un arcano corredor, una cortina de lluvia,
la sílaba díscola rebelde en la ortografía
y ese aroma a ir andando a tientas
entre la claridad y el destino del camino reencontrado.
Para no desnutrirme de tus besos
acabo firmando el contrato indefinido de los brazos
los mismos que nos envuelven en intimidades remotas.
Trae hasta mí las alturas de los nardos,
el aroma de la verbena en agostos difuminados,
el sabor del perejil rebozando la distancia
entre caústicos ventanales de horizontes amplísimos.
Ven y desnudame la conciencia, como siempre,
para que se oree la memoria en voluntades perpetuas
que todo cuanto necesito hoy
lo llevas temblando entre los párpados enamorados de viento.
"Te diré, niño mío, que sí,
tronchada y rota soy para ti"
Federio García Lorca
Estoy preparándome el lecho
para la venida de tus hijos
mientras tejo la organza y el raso.
Como un periscopio de ojos
me buceo el vientre
y cuido en él algodón,
y albahaca, y romero.
Cuando llegue la primavera
ya estaré preparada, amor,
para la siembra del futuro.
Hoy es el día de tu cumpleaños, querida Gloria, hoy vamos a celebrarlo con milhojas de esperanza y ensaimadas de ternura, también, como quien anda pasando hambrunas celestiales, vamos a tomarnos un helado de alegría que nos sepa a tu nombre, un copazo de anisete enamorado y un cántaro de arco iris con azucarillos funambulistas. Es lo que tiene preparar los menus en la frontera del aliento, con ingredientes de luna y fogones de armonía. Feliz cumpleaños, Glorita querida, la mesa está servida, sólo faltan tus manos llenándolo todo de luz.
AL BORDE
Soy alta,
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y poco a poco me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.
Gloria Fuertes
Ay, Damián, esto es, precisamente, lo que menos me gusta de las bodas: el día después, esta descomposición muscular, este vaivén de neuronas entumecidas, esta vaguedad imprecisa de recuerdos recientes y olvidos pausados e incoherentes. Esta pasta en la garganta como de cemento de diseño, mitad suflé de marisco en los entrantes y cloro de piscina en los salientes. Y tanto hablar confidencias que a nadie le importa, intentando salvar planetas en galaxias remotísimas, exaltando la patria intocable de la amistad ilimitada, como si eso fuera patrimonio único de la debilidad ebria que se asoma en los postres. Para cuando una se quiere dar cuenta, ya es inevitable el descenso al infecto averno y se descubre, a si misma, bailando el pasodoble aquel que repudió por principios morales y vergüenzas históricas... ¡Cuántas cosas se quedan latiendo en las servilletas plegadas en forma de abanico uniforme!... ¡Cuántos proyectos, tan hermosos como fugaces, se quedan flotando en la salsa amorfa de un cordero con sabor a pescadilla refrita!... ¡Cuántas palabras iluminando salones de amplios encuentros donde perderse es lo más fácil y encontrarse, la misión imposible del día!... Yo no sé si a ti te pasa esto hoy pero a mí me sucede que tengo, a pesar de la rotunda desertización imaginativa, un regusto sorpresivo de vida, todavía, por estrenar; es como si me sorprendiera a mí misma con la esperanza ingenua de una fe firme y duradera, como si hubiera retomado, por lo pelos, un mundo que ha sido mío siempre y que yo he olvidado demasiado pronto... Ay, Damián, por esto es por lo que una vive, lo demás, ya lo conoces: especulaciones cardiacas, hambrunas espirituales, heces administrativas, infartos financieros entre pulmones encharcados de responsabilidades divinas... ruedas de molino que acaban cumpliendo años entre la soledad y el hastío. ¿Qué más da que hoy seamos un símil de escombro adulterado por el paso infalible de los muchos meses trabajados y las eternas dudas presentidas?... ¿Qué importa que nos acabara pillando el tranvía de la madrugada fumando las sustancias ilegales de la utopía?... Somos lo que somos y por eso nos queremos, al fin y al cabo la única guía a la que veneramos, con profunda devoción, es la santa libertad... está claro, el mundo es de los cómicos, los poetas y los locos y tú y yo sabemos de eso y, para colmo, lo aceptamos con total naturalidad como el que nace con una lacra de siglos temblándole en el coeficiente intelectual de la alegría. Ay, Damián, querido... son estos días de resaca en los que me siento más cerca del Dios Amor (y para estos trastornos amatorios no existe ni matrimonio perfecto ni gelocatil eficiente.)
Fue en Sevilla. Año 1875. Nace Antonio Machado. Hoy seguimos celebrando, con pausada alegría, con alborozo múltiple y enamorado, la llegada de un gran poeta al mundo.
"GALERÍAS"
Yo he visto mi alma en sueños...
En el etéreo espacio
donde los mundos giran,
un astro loco, un raudo
cometa con los rojos
cabellos incendiados...
Yo he visto mi alma en sueños,
cual río plateado,
de rizas ondas lentas
que fluyen dormitando...
Yo he visto mi alma en sueños,
como un estrecho y largo
corredor tenebroso,
de fondo iluminado...
Acaso mi alma tenga
risueña luz de campo,
y sus aromas lleguen
del allá, del fondo claro...
Yo he visto mi alma en sueños...
Era un desierto llano
y un árbol seco y roto
hacia el camino blanco.
Antonio Machado
A Virginia González
Se nos acaba de ocurrir la idea perfecta
para soñarnos despacio en el tumulto del silencio,
en la oquedad profana, tétrica y profunda,
de una sonrisa abismal que inventan las hadas precisas
esas que vuelan en el mediodía de las cortinas de encaje.
Se nos acaba de ocurrir la forma de amar al prójimo
sin pecado ni cercanía,
así como de soslayo y de reojo,
como si andáramos haciendo cabriolas con la utopía,
la misma que nos reinventa en los atardeceres azules
de un Madrid encontrado al ras de la esperanza.
No cabe más ternura en esta épica habitación
donde, librando las más crueles batallas,
tú me hablas del norte mientras yo camino hacia el sur.
Así es, amor, sólo la diferencia nos salva
de no morir ahogados en el mismo mar de llanto.
Y llueve... (el viajero)
La nave del viajero se ha mojado los pies y estornuda, porque las naves espaciales no tienen zapatos de recambio, pero algo sí tienen los objetos voladores siderales, como un poco de sentido del bueno humor. Así es, que con aire alegre, como alegre están los niños que se escapan de las manos de sus madres. El viajero hoy sorte saltando los cuchillos acuosos que indiferentes a los vecinos, han tomado las calles de la ciudad y corren por ellas a sus anchas.
Meterse en una gota de agua tiene el travieso atractivo de poder aterrizar en la gorra de un guardia, en la techumbre de una cabeza huérfana de pelos, en la larga nariz de un señor gruñón o... en los labios rojos de una ruborosa moza con sed de amor.
Jugar a ser cualquier cosa, es lo que apetece en verdad en un día como hoy cuando se rompe la monotonía y el tiempo dicta su ley caprichosa y nos obliga, silencioso pero convicente a coger el paraguas, a ponernos las botas para los días de lluvia, a secarnos el pelo... y cosa curiosa, casi milagrosa. Todos obedecemos mansamente sin rebelión ni insultos al querido tiempo.
ELOY PALO
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Yo sólo recuerdo las fotos de boda en blanco y negro. Hombres que parecían ir a su propio entierro y santas féminas que no sabían ni adonde iban. ¡Qué tiempos aquellos!... La memoria es, en la imaginación, un abrazo que nos encuentra a través de los años felices que hemos vivido en la eternidad del latido.Por eso, me tomo la fraternal libertad de hablar en nombre de estos diez pares de manos, de estos veinte ojos, de estos cinco corazones que siguen hilvanando apellidos de engarces celestes. Feliz Aniversario.
DÍAS DE OTOÑO
a mis Padres
Yo no sé que tienen estos días de otoño
que a ti nada te gustan.
A veces, es necesario sentar la melancolía a nuestra mesa,
darle cobijo,
mesarle los cabellos
y deslizar caricias furtivas en sus párpados.
A veces es necesario, amor, aunque tú no lo comprendas,
vestir de ocre las paredes encaladas,
descolgar los cuadros y la memoria
y hacer un balance, como collares de cuentas,
con el rancio andamiaje de nuestra historia.
Es necesario, a menudo, sacar a pasear la añoranza,
quitar el polvo a aquel álbum de fotografías
donde posados nuestros ojos tristes, inertes,
se detienen en ese instante azul y fugazmente feliz.
Es necesario vaciar el baúl de la abuela
y orear las lanas y esas escondidas lágrimas
que han ido almacenando ríos
de amargura contenida en las tormentas diarias.
¿No ves?... hay que dar brillo a aquel viejo espejo
para mirarnos de frente, entre las canas y la envidia
de ya no ser tersos como antes, ni galantes;
para mirarnos, de nuevo, con los ojos de aquellos niños
que soñaron alcanzar un día el paraíso de la felicidad.
de "Pájaros en la memoria" (Ayto. de Elda, 2007)