MIENTRAS TANTO
Y mientras tanto...
una luz limpísima migrando desde los bordes de la memoria como si el tiempo fuera una bombilla inundada de luciérnagas enamoradas.
CELEBRANDO A MIGUEL HERNÁNDEZ
HASTA EL CUARENTA DE MAYO...
Abro la ventana y...llueve. Bajo la persiana mientras recito a Benedetti y... llueve. Me entretengo en bordarle los dobladillos a la esquina del panadero y... llueve. Compro cien gramos de mortadela con sabor a primavera y... llueve. Pierdo las llaves entre los buzones y el contenedor del vidrio y... llueve. Acabo de recordar que no tengo mermelada de melocotón para untártela en las tostadas y en la sonrisa y... llueve. Vamos haciendo piruetas hasta el cole mientras cantamos la tabla del nueve y... llueve. Suena el teléfono, alguien que se ha equivocado pregunta por mi abuela, -ella tan lejos- y... llueve. Parece que va a salir el sol, me invento una oración que habla de cosechas y de semilla felices, de repente me vuelvo devota de Santa Primavera Virgen sin saber que, además, fue mártir... y llueve...llueve... llueve...
RETROCEDIENDO HACIA EL FUTURO
¿Verdad que a veces parece que el mundo retrocediese?... Un corazón deja de latir en el sótano, un bebé detiene su respiración sobre la cuna, el vendedor de embutido desdibuja su memoria y recorre calles de vuelta hacia el olvido o apalean a un perro por el simple placer de retomar la gruta de las cavernas y los alaridos. Es como si todavía no se hubiese inventado el fuego ni la palabra, como si la rueda fuera una quimera junto a la tolerancia y el abrazo, como si nada fuera más importante que la caótica caza del sueño y la arrogancia. Veo pasear políticos con voces algodonadas como vellocinos de oro que han sido coronados por la ignorancia consentida de la soledad trashumante de un pueblo demasiado dolorido como para pensar al sol. Veo erigir cadalsos tapizados de antesalas monárquicas donde la fe se desliza, entre reptiles y amarantos, entre pezuñas sinuosas con sabor a edénico pecado permitido. A veces parece que el mundo retrocediese hacia la primitiva barbarie de la desesperanza, hacia el inevitable pulmón de los pozos, hacia la primera sed molecular del vacío. A veces parece que el latido ya deja de tener sentido.
POETISAS: SILVIA CASTRO MÉNDEZ
ESCOMBROS
Teníamos muchos planes
atados firmemente
con cuatro hilos de tinta en la libreta.
Y cruzamos con cintas adhesivas el rostro
de los vidrios.
Y sellamos rectángulos.
Y clavamos las fechas en el muro.
Pero abiertos quedaron
los grifos
las rendijas
y por ellos chorrearon los escombros.
Teníamos muchos planes
atados firmemente
a los renglones.
Silvia Castro Méndez
de su libro "Agua" (E. Torremozas 2010)
http://www.torremozas.com/epages/ea0701.sf
EL APOCALIPSIS...POR FIN
Afuera el mundo arde en columnas de encuestas imprecisas y porcentajes ruidosos como un llanto de expropiaciones inmobiliarias.
Creo que por fin el Apocalipsis está cerca. San Juan viene con cara de demócrata confeso.
MEMORIA EN FUGA
Para la ASOCIACIÓN DE FAMILIARES Y AMIGOS DE ENFERMOS DE ALZHEIMER DE ELDA, PETREL Y COMARCA DEL MEDIO VINALOPO
Para pedir perdón ya tendremos toda la eternidad. Un día querrás atusarme el cabello con un peine de amorosa bienvenida y yo estaré sollozando recuerdos en algún lugar de la memoria presentida pero fugazmente ahuyentada por el silencio. Nos queda poco para saborear el regusto fugaz de los días azules, el oleaje cristalino haciéndose huracán en el paisaje de los ojos o la beatitud de las cimas coronadas de aves que emigran desde el olvido. Nos queda poco para respirar conscientemente, sorbo a sorbo, luz difuminada en los altares donde el pecado copula con la decente virtud de estar vivos. Ya pediremos perdón más tarde, en otro siglo, tras otra muerte... ahora déjame disfrutar de este latido que reconozco todavía, de esta sed, circundada de pozos, que me recuerda el sabor amargo de los días de invierno.
NOS HAN ROBADO LA PRIMAVERA
Pues sí, Marimargui, digan lo que digan las crónicas políticas, los panfletos poéticos o los diagnósticos alérgicos, alguien ha insistido en robarnos la primavera hasta hacernos partícipes de este descalabro paisajístico y emocional. Hemos pasado del abrigo de lana al bikini de rayas y me he descalzado de las botas de ante todavía impregnadas de la gélida nieve del invierno. Busco insistentemente las sandalias pero deben haberse quedado olvidadas en aquel verano de opíparos termómetros, colgando de alguna sombrilla o sobre las cañas desafiantes del abarrotado chiringuito. Y digo yo, no debe ser nada bueno dar estos saltos por las estaciones, es como si embriagada en los ojos de mi amante durante segundos que duran siglos emocionados, me fuera directa a su falo voraz, sin hacer parada obligada en el arrecife frutal de su ombligo ambarino. Es como si llegara a la vejez prematura, desde una transparente infancia, sin disfrutar de la anarquía y el virtuosismo fugaz de la juventud... ¡Cuánto nos queda por aprender todavía, Marimargui y qué lejos parece todo, ahora que ya no puedo oler el recuerdo de los jazmines!
TEATRO AMATEUR EN ELDA (I)
Una primera entrega... vendrán más.
Gracias, Antonio, por seguir manteniendo la magia.
Te quiero compañero... (todavía nos queda mucho por compartir)
NO LO DIGO PERO... TE AMO
Aunque no lo diga, te amo. Te amo sobre el silencio de las facturas sangrantes, sobre las hipotecas ordenadas y delirantes, sobre el IRPF y el IPC embrutecido, sobre la cuchara con las lentejas y el pan mullido de ali-oli y besos. Te amo a través de los impuestos municipales, más allá de las señales que indican la preferencia en las aceras, desde el fondo de los frondosos maceteros o en los contenedores amarillos con un sabor de cítrico cristal enamorado. Te amo porque nadie como tú pronuncia mi nombre desde los suburbios de la añoranza, más allá de los remites desolados entre apellidos miméticos y con sabor a lluvia de asfalto desmedido. Te amo porque sé que, sólo el amor verdadero lleva la esencia de los ojos bajo el incontenible abrigo de tus párpados. Más allá del latido caprichoso de un órgano debastado por el colesterol y la arrogancia, te amo en la penumbra de mis venas que siguen supurando rosales y gladiolos, espinas y pétalos, ambrosía y cicuta a partes iguales. Te amo porque, en mi egoísmo centenario, la vida sólo es vida cuando me abandono entre tus brazos.
POEMAS A 1 EURO
No he inventado nada. El primer verso fue escrito por aquella célula que se empeñó en buscar la luz fuera de la primigenia soledad del universo. Ahora yo me hago poema en las tardes limpias de este abril presuroso de lluvia y luz blanquecina. Celebro la vida regalando poemas a 1 euro...
(Nos vemos hoy, si os apetece, en Sax por la mañana y en Agost por la tarde, vosotros ponéis el deseo y yo intentaré hilvanar las sílabas...)
LA POESÍA...SIEMPRE... ETERNAMENTE...
Servida junto a los postres. Profanada en las puertas de los baños públicos. Engalanada en los altares o escrutada desde los púlpitos. Emergiendo desde las alcantarillas, hurgando en los pozos, deseando la sed, la sábana, el deseo enredado con sabor a sudor y sal, a semen perfecto entre orgasmos de agónica mermelada... Virgen plebeya, puta aristocrática, cometa errante dibujando órbitas en el último vaso de cerveza aguada, en la agónica bocanada de una colilla de infinitas volutas enamoradas. Estática y prudente, lascivamente satánica, la luz que anuncia un ocaso de verdades infinitas como el olvido... Maldita y magnánima... siempre mía... mi sombra... mi destino por el que muero, por el que renazco...
CUANDO LOS NIÑOS ENFERMAN
Cuando los niños se ponen enfermos el mundo se te viene abajo, se te acorta el ánimo y mengua la sonrisa como si hubiera encogido hasta la invisibilidad de un átomo de oxígeno. Da igual que afuera ya anden reventando las margaritas y los gladiolos o que, por un día, el cielo gris nos haya dado una tregua para que el sol se muestre liberado y desnudo. No importa que el horizonte se pueble de lascivos almendros que gozosamente te invitan a una bacanal de florales frutas nuevas. Es como si su dolor, multiplicado por mil, te doliera en el costado con la lanza del suspiro febril e incomprensible; como si ese silencio, tras la algarabía del día a día, te sonara al arcano pozo de los ecos miméticos que retumban con su nada en los tímpanos cristalinos y es como si el universo entero se vertiera en cascadas de angustiosa impotencia, de enigmáticas noches centenarias donde la vida se abre paso, lastimosamente, en las socorridas avenidas de la supervivencia. Cuando los niños se ponen enfermos el mundo entero yace con la fiebre ignota de los paisajes yermos.
CARASSES DE CUMPLEAÑOS Y CON PREMIO
POESÍA PARA AYUDAR A HAITÍ
Os esperamos hoy, en el Teatro Castelar de Elda, a las 21:00 de la noche.
RECITAN: CARMEN VERA, JUAN RUBIO y SACRA LEAL
BAILAN: EL GRUPO "ARRAIGO"
MÁS VERSOS DE ANTONIO PORPETTA
8.
Después de larga lucha,
el tigre fue vencido.
Exhausta, ensangrentada, la gacela
contemplaba a su víctima:
en sus ojos había
una pequeña chispa de piedad.
19
Lo malo de este oficio
es que no sabes nunca donde empieza
la sincera ficción, y donde acaba
la fingida verdad...
mientras oyes la voz de la locura
llamándote muy leve
desde las altas sombras.
De "Silva de Extravagancias" (Calambur, 2000)
Dibujo: Aurora Pérez http://www.amarguillo.com/
RESUCITAR DESDE LA VIDA
Se trata de resucitar desde los escombros del miedo y la memoria. Desde la soledad de los números vacíos y las letras discontinuas, desde el holocausto fugaz de un suspiro que se empeña en colgarse de pausas interminables, de hipos rebeldes entre espasmos de melancolía. Se trata de mirar al frente con los ojos renovados por la brisa de esta luz que se empeña en bordar almendros, tejer los trigos y alfombrar la ladera del invierno con el moaré de una verde estampida de hiedra y musgo. Se trata de resucitar desde el llanto para mirarnos vivos en todos los espejos de la esperanza. Resucitar para levantarnos desde las fosas del egocentrismo, desde la parquedad amatoria, desde este insolidario tufo a desgracia propia y voluntaria. Se trata de resucitar desde la vida, la muerte es otra cosa...
LA SEMANA SANTA Y SUS PENITENCIAS
Enciendo una vela. La torrija con bastante azúcar mucho mejor. Tengo que plancharle el dobladillo al hábito. Pongo a remojo el bacalao. "Padre nuestro que estás en el...". Niño, apaga la radio que hoy no se canta. Esto es mucho capirote para tan poca cabeza. Hoy la paella de marisco y con poco, que también son hijos del Señor. ¿La leche es animal?...mejor la tomo de soja. "Dios te salve María llena eres de...". Esta noche me pongo en zapatillas, total ni se me ve la cara ni los pies. Enciendo otra vela. La despensa huele a toña y pan quemado. Que sí, criatura, que el pollo también es carne. ¿Dónde habré escondido el cilicio? La tele tampoco que aunque estén haciendo "Marcelino pan y vino" en los anuncios sale mucha tentación. Tengo que hablar con la cofradía, el color del hábito no favorece nada. Garbanzos sí se puede. "Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima..." ¡Qué ganas tengo que resucite para comerme un filetón de buey aunque sea muy hecho!
AUTÉNTICO SARTRE
"Quien es auténtico, asume la responsabilidad por ser lo que es y se reconoce libre de ser lo que es"
Jean Paul Sartre
CONCURSO DE MICRORELATOS SOBRE MIGUEL HERNÁNDEZ
De vez en cuando aparecen ideas originales, divertidas y que nos incitan a verternos sobre el papel para dejar que la creatividad fluya. Este es el año en el que vamos a tener muy presente a Miguel Hernández, aquí en el Levante estamos de fiesta por eso nos alegramos con todas las propuestas que nos ofrecen. Gracias a Francisco Legaz nos llega esta estupenda propuesta a la que, espero, os suméis.
Los microrelatos deben girar en torno a la figura de Miguel Hernández.
La extensión debe ser de unas 200 palabras.
El plazo de envío es hasta el 20 de abril.
Incluir nombre, apellidos, dirección, teléfono...
Enviar a: castillosenelaire21@gmail.com , cultura@a21.es o a la dirección siguiente: Castillos en el Aire
Centro Comercial Encinar del Alberche
C/ Muérdago s/n
Encinar del Alberche - Villa del Prado - Madrid
CP 28630
Los premios son cuatro: 100 euros al primero, 50 euros al segundo y 25 euros para los que queden detrás. La condición indispensable es acudir a recoger el premio el 24 de abril en el pabellón polideportivo de Navas del Rey a la 1 del mediodía. No se conocerán los ganadores hasta ese momento, con lo cual, si se quiere recoger el premio (en el caso de ser elegido) habrá que acudir esa mañana y leer el microrrelato premiado.
Más información: http://palabrasenelbosque.blogspot.com/2010/03/iii-feria-del-libro-de-la-sierra-oeste.html