LOCURAS DE MARZO

Llegar y desvestir el silencio y volverlo imagen lúdica de sílaba espantada,

anacrónica y voluptuosa en su desnudez más caótica, en su espera libertina entre amapolas que invitan al carmín azulado de los muertos inútiles...

y así retomar la sed desde los pozos que envidian ocasos impredecibles, amaneceres imperdonables, abrazos infinitos como instantes olvidables.

Y retomar el mar, desde su cresta primigenia, para evocar el salitre de las audaces adormideras que se inventan lluvia en los encrespados silencios de los ahogados.

Nada hay más triste que abrir la ventana y ver como marzo despliega sus arrebatadores brazos de incienso desarmado mientras el horizonte sangra indiferencias vespertinas con sabor a vainilla descarada.

Es la violencia de estos días de primavera que no dejan de rozarme las pupilas entre heridas de hielo enamorado.

Y, DE REPENTE, ROGER WOLFE

NOCHES DE BLANCO PAPEL

Tú contra el mundo

y el mundo contra ti.

Y en esta guerra sólo hay una

cosa que es segura:

aquí va a haber

un muerto.

Noches de blanco papel (Poesía completa 1986 - 2001)

Editorial Huacanamo http://www.huacanamo.com/

Roger Wolf : http://www.rogerwolfe.es/

   

CUIDADO CON LA PRIMAVERA

Pues sí, Maricarol, la primavera ya está aquí y ¿son?... muchas, unas cuantas, todavía pocas o suficientes como para seguir enseñando el escote sin vergüenza y con el mínimo recato de los pueriles descubrimientos. Más que acortarme la falda me mengua la pereza, salgo del caparazón de la hibernación y me desperezo entre amapolas y dejo que el tibio sol de marzo me ponga rimmel de almendro en las pestañas entumecidas por el sopor del frío. Es la primavera y su caótico latido, su histérica floración que profana el gris de las avenidas desiertas, su edulcorada sonrisa de diosa germinadora más allá del deseo por los pozos, por las puertas cerradas, por la lacónica soledad de las casas vacías, sin gente y sin semilla. Es la primavera, Maricarol, que, como diría el poeta: "cuando la sangre se altera, cuidado con los besos y las macetas, que los versos y los hijos vienen solos"...

NO SE CANSA DE SER INFELIZ

No se cansa de ser infeliz. Las zapatillas le huelen a la podredumbre de la soledad inventada y un tufo a tristeza abatida de romanticona esencia se le escapa entre las alcantarillas de la mirada y la axila recién depilada con el aloe vera de la memoria perdida. Nunca tiene suficiente decadencia para arrollar con su acento, caótico y autóctono, la misoginia que la envuelve, la lacónica homofobia, el rictus fascistoide y ese paraguas bajo el que se arropa y al que llama libertad, poesía, Dios... Amor eterno, vida infinita... Poder... No se cansa de ser infeliz... por eso tiene tarifa plana en su teléfono móvil.

 

REFLEXIONES DISPERSAS EN UN MARZO LLUVIOSO

La primavera ha entrado con lluvia y ahora marzo danza una acuática melodía de asfalto enamorado que busca el cauce por donde retomar avenidas grises de esperanza olvidada. Más allá del horizonte plagado de cimas azules, el océano se extiende sobre viajes imposibles entre veleros quebradizos como algodón de azúcar. Es el milagro de la añoranza que todo lo rememora como si alguna vez hubiera sido cierto el holocausto de la esperanza, como si, en otro tiempo, la felicidad hubiera convivido con el ser humano, agazapada en sus bolsillos de caóticos harapos. Es mirar con los ojos hacia la espalda del deseo para negarse, una vez más, la eterna condición de libertades frutales que nos regaló el viento en su primera embestida lírica. Es esperar, eternamente, a que alguien venga a bordarnos en el reverso de las sábanas y en las esquinas de las pupilas, las iniciales ambarinas de nuestro nombre primero, para así ser quienes no somos y demostrar que, con ello, nos merecemos la deseada tristeza de los mártires.

UNA DUDA EXISTENCIAL

Tengo el corazón dividido:

no sé si irme para Catí

o para la Sierra del Caballo.

No sé si besarte en la frente

o dejarme enredar por tu rítmica cintura.

No sé, amor,

hoy todas las sendas,

como sinuosos laberintos,

llevan tu nombre inscrito en la piedra

y vaya donde vaya,

me persiguen tus ojos

y el ulular de las aves que conocen mi boca.

Tengo el corazón dividido:

no sé si quedarme a la sombra

o llenarme la mochila de guijarros

y encumbrarme hasta el Cid

con los ojos vírgenes de la primera vez.

    de "La soledad del Taray y otros poemas"

        Cuentamontes-2009

SENTIRSE A SALVO

Es el placer de la luz.

Ese destello tenue de hojas ocres prendidas en la frontera del mundo,

esa diminuta ráfaga de sol amanecido al poniente de la desdicha,

ese clamor lumínico que siembra voluntades en la profundidad del tiempo.

Es el placer de sentirse a salvo,

rescatada del tedio, del triste deambular de los días vacíos.

FELIZ DÍA, MUJERES MÍAS

AMOR A LA VIDA

      A Diego y a Daniel en su primer día de vida

Teníais prisa por venir, el mundo de la luz os seducía por eso, tras tocar la aldaba de la cavernosa vida, se os abrieron los ojos repentinos con la sed del que busca el oasis de la esperanza. ¿Qué arcanos misterios se esconden en vuestras manos?... ¿qué lúcidas mariposas se multiplican en las retinas donde, recién rescatados del infinito útero, inventáis paisajes de multiplicadas auroras e interminables laberintos de gozo?... Vais a ver que aquí los días funcionan con otro ritmo, con otro latido, con otro amor. Vais a ver que aquí el silencio es un bien preciado y escaso, la caricia es, a menudo, un tesoro perdido en los temporales del miedo, del odio, del olvido. Pero, sobre todo, vais a ver como las dos columnas que os buscaron entre el grisáceo barranco del mundo van a daros alas suficientes, besos elevados, abrazos eternos como horizontes sin humo para que la vida sea ese paraíso de fructífera luz que tanto esperáis en la temprana llegada. Estamos atentos en el aliento y el llanto. Estamos gozosos ante la risa y la duda. Estamos celebrando que el mundo se hace amplio con vuestros cuatro ojos inmensos de vida como cuatro desbordantes océanos.

SIEMPRE, NUNCA, QUIZÁS...

Lo mejor es que hagamos el amor ahora.

Abre las persianas y cierra la vergüenza,

acabo de preparar un furtivo lecho de eternidades difusas

desde donde lanzarnos a la aventura de los besos desnudos...

Siempre hay alguien que nos mira,

como yo,

en pausas interminables de saliva repentina.

SEGUIR VIVA

Yo quería desmayarme antes de llegar al mediodía,

dejarme desvanecer por una legión de mariposas,

inventarme un cicuta milagroso que me salvara del tedio

mientras lentamente moría en brazos del amante huido.

Hubiera preferido llamarme Margarita Gautier,

Julieta Capuleto o Corín Tellado,

para así tener un motivo más con el que buscar

la apasionada garra de la enconada muerte victoriosa.

Pero nací viva y sigo en ello, cada día,

esperando que La Parca no se acuerde de mi nombre,

ni siquiera reconozca mi aliento cuando llegue la hora.

LA BENDICIÓN DE LA RESACA

Pues sí, Antonio, que una ya no está para estos trotes etílicos ni estos vaivenes ergonómicos, que por más que una lo intente ya no tenemos el hígado de los veinte ni la cadera de los veintitrés, ni siquiera la resistencia mental de los treinta. Debe ser la memoria que, de tan rebosante de historias maravillosas, no nos deja un hueco para la conversación pausada y plácida, para entender tanta interrogante de tanto vacío sentimental y humano que gira por este mundo que nos cobija. No es la cerveza, es la estupidez del hombre que camina de espaldas a su condición inteligente y amatoria, a su eternidad de luz creativa y luminosa, de su esencia empíricamente mágica. Pero ¿qué te voy a contar yo si cada día debes luchar a brazo partido con un batallón de descorazonados indigentes de la esperanza?... Diremos como aquel poeta que murió de una indigestión de alegría: "Que me sirvan otra copa más que para mañana puede ser demasiado pronto".

NIEVA... ACASO DESFALLECE

       A Elda Pérez Moneo

Vuelve a nevar. Mantengo cerrados los botones del abrigo y abiertos los ojos con el asombro azul de los niños recién venidos a la luz del mundo, recién renacidos a la transparencia inocente de una vía láctea de milagrosos enigmas. Nieva y con cada copo más se acrecienta el temor a la pérdida, al caos apocalíptico y repentino, a esta desazón que nos abandona en mitad de un calendario fugaz y frágil como el suspiro desalentado del moribundo. Nieva en una tierra sin nieve y ya no sé si trae el color de la esperanza o es que se le ha congelado el llanto a la vida.

foto: ELDA PÉREZ MONEO  http://www.eldamoneo.com/

UNA FUENTE PARA LA ETERNIDAD

Sólo espero que al final del camino me espere una fuente de la que saciarme de luz a pequeños sorbos.

Una fuente bajo la sombra de un chopo rebosante de primavera.

Una fuente de la que brote la gratitud de estar vivos a pesar de tanta huella baldía.

CAER, LEVANTARSE... ACASO VIVIR

Caes desde el asombro de la esperanza y, apenas renacida, notas como te vuelven a crecer ramas llenas de brotes y de auroras. Sientes como por cada segundo de llanto derramado, se ha enquistado la sal y, ahora, una bahía de atolones azules, se demora y vierten su fecunda salubridad de vida detenida bajo tu epidermis enamorada. Es el despertar de la roca cárnica del olvido que ha pretendido ser sólo un soplo de perpetuo invierno baldío, es la primavera etérea de las vísceras que tejen una maraña de amapolas inmaculadas alrededor de los ojos ardientes del primer deseo. Es esta necesidad de ser para creer o de creer para saber siendo, eternamente latiendo, dejando tímidamente una estela de eternidades ínfimas que acabaran perdidas en la sonrisa perpetua de nuestra propia historia. Es la paz de saberse volviendo del ocaso para llegar a él, renacida y enamorada, limpia de virtudes y pecados.

LA ETERNIDAD Y TU LÁMPARA

Para Aurora, desde el corazón

Asciende el hombre por empinadas baldosas de llanto

para alcanzar el olvido perpetuo de la tristeza,

para encontrar el oscuro pozo del desaliento,

para recrearse, eternamente, en el laberinto desolado de la inmundicia.

Mientras tanto, la madre tierra, abriendo sus brazos de eterna gestante,

nos habla de los vientos que peinan las estrellas,

de los gráciles océanos que enamoran las islas,

de las cimas ondulantes donde descansa la luz propulsora de la vida.

Es aquí, en la epidermis regenerada de lírico romero,

donde tú misma, con tu incandescente aurora,

sigues iluminando los recodos de todos los caminos.

Todos los senderos llevan a la luz,

gracias por encender tu lámpara tan a tiempo.

AÑO DE NIEVES... AÑO DE FORTUNA EN LA AMISTAD

Un buen equipo siempre quita el frío... Gracias, Jorge, por este regalo.

CUENTAMONTES FOREVER

Tú dirás lo que quieras, Aurora, pero eso de inventarse géneros literarios, parir palabras y bautizar versos como quien fuera dueño de un Jordán milagroso, está muy bien. Es como andar todo el día con la mochila cargada de sílabas alocadas, acentos redondos como corros de campamento o multitudinarios sinónimos que escalan, pared arriba, desnudos de botas y nostalgia. Es lo que esperan nuestros padres de nosotras, que sirvamos para algo más que para el llanto y el sudor. De momento, este trofeo es mío y de todos los que continuáis creyendo en mí a pesar de esta incredulidad que me sigue habitando tan a menudo. Gracias por la generosidad y por este perenne abrazo que nos sigue llenando de luz las sendas de la vida.

DESPERTAR EN LA TRAGEDIA

                   A los niños de Haití

Acabo de despertar de un mal sueño donde la tierra temblaba bajo mis pies desnudos. Entre los escombros oía llorar a un niño que decía mi nombre con la voz hueca de los moribundos. A dos metros, un libélula se convertía en buitre y un cazador, con una escopeta de sangre, disparaba a las nubes con balas de hojalata. De repente, como sin pretenderlo, he despertado con el llanto entre las manos y me he enjugado la memoria a través de los espejos rotos. Tomo el periódico, con la sutileza de una caricia de hormigón, y veo al niño, con los ojos en blanco y mi nombre tatuado en su último aliento de vida.

LA NOCHEVIEJA Y SUS SUPERSTICIONES

Son demasiadas cosas de las que me tengo que acordar en una noche así, Maritú, y una ya no está ni para estos trotes ni para estas alergias interplanetarias de tanta tradición y superstición, bastante tengo con irme a comprar las uvas (a cien mil por grano) como para acordarme si el refajo lo llevo rojo o los calcetines del revés. Esto de las manías es sólo para los amantes del dinero o para los desocupados de la razón y del abrazo. Que si el anillo en la copa, que si la copa de cava, que si el cava que nunca se acaba, que si el pie derecho al levantarse de la silla, un lazo rojo para atar las uvas (más o menos igual que el que luces en la ropa interior), que las perlas por aquello del glamour y las lentejuelas por lo otro de impresionar a la familia política. Ahora cálzate los taconazos de super-diva después de llevar un año andando con las chanclas de la playa (si refresca con calcetines, por supuesto)... Es que no puede ser, Maritú, con razón el año nos va mal, si es que cogemos las tradiciones al revés... ¿por qué cava si a mí lo que me va es el anisete del mono?... ¿cómo brinda mi prima Maricar si es soltera y sólo lleva oro en la muela del juicio?... ¿qué hace la abuela, con 120 años, calzando unos Paco Herrero de cocodrilo con una plataforma de 20 centímetros de alto?... y, por Dios, ¿por dónde le meto a mi santo marido el tanga rojo con sus espumillones multicolores que anuncias salpullidos allá donde los mires?... Mejor nos quedamos como estamos: el guatiné de flores, los calcetines de lana y la camiseta de felpa, que para sufrir ya vendrá la cuesta: la de enero, la de febrero, la de marzo....