EL DESEO, LA NECESIDAD, LA ENVIDIA... EL DILEMA DE SER

Seguramente todos nos merecemos un trabajo mejor pagado, la novia más guapa y más alta, un reloj más exacto y más caro o unos pantalones con más purpurina y menos cintura. Todos nos merecemos un coche con el retrovisor tuneado de esperanza, unas sandalias con el tacón justo para besar a un Adonis cualquiera o ese collar que engarce el diamante de Liz Taylor sobre un oro fecundado de perfecta elegancia.

Merecer y tener... Desear y esperar... Disfrutar sobre el llanto o penar eternamente sobre la nostalgia de lo nunca conseguido... El deseo es una fuente inagotable que mana dilapidarios sinsabores -y la envidia siempre planeando caricias furtivas, como los cuervos, sobre los campos de trigo y esperanza-.

Antes de desear, quizás, hay que pensar y poner nombre a nuestros deseos y bolsillos, a nuestras necesidades y debilidades, a la sed de los demás, a los olvidos permanentes o las excusas recurrentes, a las neuras inventadas y las otras redimidas. Hay que mirarse el ombligo y las nalgas y ser o no ser, con la dramaturgia justa, en función de la calavera que nos tiemble entre las manos.

 

LLAMAMIENTO DE RIGOBERTA MENCHÚ

A la comunidad internacional y a todas las fuerzas democráticas del continente y el mundo

He corroborado in situ como al hermano pueblo hondureño se le ha pretendido despojar de la soberanía, la institucionalidad democrática y la dignidad. Asimismo he constatado cómo los ciudadanos y ciudadanas defienden sus derechos y la decisión que depositaron en las urnas al elegir democráticamente al Presidente Manuel Zelaya. También he verificado cómo a la luz del golpe militar orquestado por el poder económico y político tradicional se han venido violando los derechos humanos de los hondureños y hondureñas.

Nuevamente vuelvo a ser testigo de cómo un gobierno claramente de facto no da lugar al diálogo, a posibles negociaciones, menos a restablecer la Constitución y la institucionalidad democrática. Asimismo de cómo ha hecho caso omiso y contravenido múltiples resoluciones emanadas del seno de la Organización de Estados Americanos y de la Organización de las Naciones Unidas.

Hoy, ante el inminente riesgo de la violencia y de que ésta se ensañe contra el Presidente Zelaya, en la sede diplomática de Brasil acreditada en Honduras y el movimiento social, exijo:

            1. Que se respete y garantice la vida, la integridad física y psicológica del Presidente Manuel Zelaya, sus acompañantes y el cuerpo diplomático que se encuentran en la sede de la Embajada de Brasil en Honduras.

            2. El respeto pleno a la inviolabilidad diplomática garantizada en la Convención de Viena y cese del acoso a la sede de la embajada de Brasil ordenado por el gobierno de facto.

            3. Que se respete y garantice la libertad de expresión y opinión, la vida y los derechos fundamentales de quienes se expresan y manifiestan en favor de los mismos y la democracia, y que se deje en libertad a las decenas de hondureños detenidos ilegalmente.

LOS SECRETOS Y EL MUNDO

Es el mundo de los secretos, Marichis, el que mueve el universo, explosiona en la Vía Láctea y crea los planetas, propiamente dichos, con sus idiosincrasias propias, particulares e intransferibles. Vamos, que es como la personalidad o ese aroma corporal característico que nos identifica más allá del DNI. Y no es porque crea que la astronomía es en sí misma guarda muchos secretos -que para mí los tiene incluso en el enchufe del telescopio-, si no porque el ser humano, como parte de esa orbe inmensa e inalcanzable no es nada ni nadie sin los secretos. Aquella vez que metimos la mano donde no debíamos, esa otra que nos contaron una alegría incomprensible al labio humano o tantas veces que resguardamos de la lluvia esos silencios inmensos como túneles de olvido. Y es que yo sé muchos secretos de los que importan, de los que si fueran descubiertos un nuevo cataclismo podría desolar la faz de mi persona que es, al fin y al cabo, todo mi universo de emociones fugaces y contradictorias. Soy mitad portera y mitad poeta, por eso bajo la basura leyendo a Benedetti. Me gusta conservar secretos, ordenarlos primorosamente entre las sábanas con olor a lavanda, apilarlos entre las conservas de tomate y las latas de sardina en oferta, dejar que se maceren, día a día, con ese aroma a eternidad y nobleza sabiendo que, mientras yo los cuide, siempre estarán como recién horneados para que, cualquier día, el menos pensado, se echen a volar como inauditos pájaros de amistad floreciente. Sí, ya lo sé, soy así de rarita, pero no se lo digas a nadie, esta temporada tengo la alacena llena y no me quedan más confidencias que guardar aunque, pensándolo bien, creo que voy a ampliar mi casa.

PATRIOTISMO ESPIRITUAL

Si no defiendo mi patria,

que es mi alma,

¿qué me queda?

FEDRA - CARASSES (1995)

AMO LA LLUVIA

Amo la lluvia. La mansa cortina que cae, liviana y dulce, sobre el estrépito del mundo que anda sediento de paz líquida, de paz táctil, de paz azul, transparente y estática. Abrir paraguas hacia la ambigüedad de los brazos que ya se inventan alas entre las aterciopeladas rutas del asfalto y caminar con la prisa justa y el hambre ceñida a la cintura recién regresada de los envites del destino.

Amo la lluvia tanto como hacer el amor a espaldas del mundo. Como dar besos sin apellidos ni ojos. Como escribir versos mientras lanzo besos haciendo el amor. Como una catarata de perdones irrevocables veo derramarse el paraíso, gota a gota, mientras vamos mordiendo manzanas y labios para este tránsito de acuáticos encuentros.

DESINTOXICACIÓN

Habrá que ir pensando la manera

de desintoxicarse de la melancolía.

MUERE UNA NIÑA DE 12 AÑOS TRAS TRES DÍAS DE PARTO

Por extraño que nos pueda parecer, inhumano y lejano a nuestro barrio o cultura, lo cierto es que, cada día, el mundo está lleno de grandes muertes propiciadas por el enorme vacío de una solidaridad y conciencia común que nos haga caminar en una misma dirección: la de la dignidad. Hoy hemos conocido una triste noticia rescatada entre las miles que se producen cada día y que son sólo un eco de la barbarie con la que sigue actuando el ser humano en algunos países y bajo según que moralidades y auspicios divinos.

Fawziya Ammodi era una niña yemení de doce años que, como tantas de sus compatriotas, fue obligada a casarse con un hombre mayor que ella y que ha perdido la vida, al igual que su bebé, tras estar tres días de parto y sin asistencia médica.

Más de la mitad de las niñas de Yemén son obligadas a casarse con hombres mayores que, incluso, tienen otras mujeres. Estas niñas se convierten, en plena niñez, en una mercancía valiosa cuya voluntad y futuro se ve anulada tras la decisión y acuerdo de una familia ávida de dinero y un adulto cuyos escrúpulos quedan soterrados en lo más indigno de los instintos humanos. De hecho hay muchos padres que reciben la promesa de que sus hijas, a pesar del temprano matrimonio, no serán ‘consumadas’ hasta cumplir la mayoría de edad.

El Parlamento yemení intentó cambiar las leyes el pasado febrero e imponer una edad mínima para el matrimonio de 17 años. Esta propuesta no pudo llevarse adelante debido a la negativa de la mayoría de los diputados que alegaron que violaba la ley islámica. Como diría mi buen Sancho: “con la iglesia hemos topado” y, mientras tanto, yo sigo preguntándome quién devolverá la infancia a Fawziya y a su bebé mientras el mundo entero mira hacia otro lado.

Publicado en: UNO MÁS EN LA FAMILIA   http://www.unomasenlafamilia.com/

MÁS 'DIVERTIMENTOS' DE ANTONIO PORPETTA

PRESCRIPCIÓN

El médico fue tajante: No fume,no beba alcohol, no haga el amor. Y, por favor, no se suicide.

Todo fue inútil: un tiro acabó con su vida.

Con la del médico, claro.

REENCARNACIÓN

Era un hombre humilde, sumiso, obediente y servicial como pocos.

Su gran ilusión era, cuando llegara su momento, reencarnarse en ratón de ordenador.

REYES MAGOS

Nadie le desveló que los Reyes Magos eran los padres. Por eso, cada 5 de enero seguía poniendo sus zapatos en el balcón, junto a una cestita con fruta para los camellos.

Avanzada la noche alguien, sigilosamente, retiraba la fruta y le dejaba un regalo primorosamente empaquetado.

Era su nieto mayor.

POLÍTICO

La muerte lo cambia todo: En vida fue un político corrupto. Ahora es un político incorrupto: Ni los gusanos quieren acercarse a él.

           ANTONIO PORPETTA

"Historias mínimas y otros divertimentos"  (Huerga & Fierro editores, 2009)

EL VERDUGO, EL TEATRO Y LA DIFICULTAD DE SER DIOS

         A mis queridos Mao y Jairo

Señoras y señores, público asistente, críticos ausentes, amantes y vírgenes: hago constar que la tarea de verdugo, tan denostada últimamente, es una de las más difíciles e infravaloradas de las que existen en el panorama laboral. (Ya nos lo avisó San Pepe Isbert, auspiciado por la inspiración divina del supremo Luis García Berlanga.) Pero la tarea se complica mucho más si se trata de cortar los cuellos imaginarios del esfuerzo y la voluntad, de la entrega, más o menos, pasional sobre el entarimado de un teatro cualquiera. Guillotinar ese gesto fuera de contexto, inocular esa mezcla mortífera ante un soporífero guión digno del más paranoico de los dramaturgos, sentar en la silla eléctrica al vacío de las palabras que se quedan colgadas y ahorcadas por una sala pletórica de bostezos y prisa. ¿Cómo conseguir que seis ojos abanderen una sola verdad frente a esa ilusión, esa entrega, ese largo viaje de emociones y esperanza? Desde aquí quiero pediros perdón, dejadme que llore como el cocodrilo que va soltando lágrimas a la par que devora a su víctima, el cadalso ya está preparado, muchos fueron los llamados pero pocos los elegidos. ¡Qué difícil es repartir justicia! ¡Qué difícil resulta ser Dios, a veces!

HOY PRESENTAMOS A NORA DALMET EN FNAC DE ALICANTE

Cuando César me pidió que presentara su novela, "El biógrafo de Nora Dalmet", inmediatamente pensé que se había equivocado de persona, por eso, quizás, le dije que sí. Nos habíamos visto sólo un par de veces en el marco distendido de un café y tras el inquisitorio objetivo de una cámara de video donde le realicé la primera entrevista televisiva de su historia literaria. Pero, aunque pudiera parecer un tópico, enseguida pude advertir que hablábamos en el mismo idioma.

Por eso hoy, a las 7 de la tarde, tenemos una cita en la Fnac de Alicante para que su novela inicie el vuelo hacia el mundo de los ojos amorosos y críticos del lector. Yo sólo espero ser digna, tanto para el autor como para la hermosa historia que nos regala, el resto, afortunadamente, son sólo briznas de memoria y polen que el tiempo transporta sobre los siglos estáticos.

No dejéis de visitar su web, seguro que os sorprenderá:   http://www.cgbernabe.com/

NO ESTOY LOCA... SOY MADRE

Yo nunca pensé que pasaría un lunes distendido, patronal y festivalero acudiendo a según que conciertos. Respetando gustos, simpatías y afinidades hormonales varias, salir de tu casa a la una de la madrugada para irte a comer tierra y empujones puede ser divertido en la medida de la calidad artística que ofrezca el intérprete. Yo nunca hubiera elegido esta actuación, no por nada, si no porque para llorar o flagelarme con amores imposibles ya tengo las telenovelas de las cuatro en la primera. A mí tanto bolero moderno me adormece, tantos mimitos a lo 'aquí te pillo, aquí te mato' me causan dentera y, cuando se trata de mover cadera, casi me siento peor, ya  no por el reuma, si no por ese descontrol en el movimiento que no obedece órdenes de una cabal o lógica coreografía. Yo quiero que la música me haga vibrar, me emocione, me flagele la memoria o me azote en lo más íntimo de mis neuronas más lúcidas. Anoche todo el mundo pensaba que andaba perdiendo la cabeza, hasta buscaron a un psiquiatra de guardia o un sacerdote de los de exorcismo titulado... No estoy loca... soy madre, y cuando eres madre comes huevos y bailas a Bustamante como la primera... ¡Qué cosas nos regala el tiempo, que nos desmonta el buen gusto en un santiamén!

AQUÍ

Me gusta amanecer en mi casa,

en mi cama,

con el olor de mis sueños.

A PARTIR DE HOY... CONTESTO

A pesar de que siempre me han tachado de "respondona", en este blog, que es mi casa y la vuestra, he querido siempre mantener un educado silencio ante vuestros comentarios. No sé porqué algo me decía que vuestras palabras hablaban por sí solas sin necesidad de réplica, contestación o agradecimiento esplícito por mi parte. De sobra sabéis que, para mí, cada una de vuestras palabras es el maná milagroso que me impulsa a continuar en esta tarea ingrata de la poesía. Pero por la misma regla de tres, es decir, la de la anarquía que me concede mi edad, mi libertad y mis ganas actuales y, también sin saber muy bien porqué, ahora me apetece contestar, agradecer de viva voz, de puro sentimiento, de alegría perpetua y enamorada. Gracias, querid@s mí@s por seguir ahí...siempre....

EL TEATRO... EL PECADO... SIMPLEMENTE LA VIDA

Ordenadamente sentados en la butaca. Se abre el telón y el silencio se mimetiza con el oscuro del invisible foso. Abrimos los ojos, se expanden los poros y un aroma a misteriosa luz emana desde el difuminado escenario donde aparece la vida, herméticamente generosa, abrazando un tumulto de verdades que empiezan a ser mentira en la dualidad disuasoria de los ojos que miran. Observas la distancia con el vientre, anegada de lágrimas que parecen sonrisas y un aleteo de partos primerizos evocan el instante de esa soledad primitiva donde pares con dolor, como justificando, eternamente, el pecado del amor.

DESTINADOS A VIVIR

Arrecian corazones escarchados de esperanza

por las avenidas donde aún las manos

se buscan bajo los abrigos

el pálpito inicial, primero y milenario.

El hombre transita edades de humo,

fugaces historias,

rutas accesibles al deseo y a llanto

mas cada huella, en su turbio deambular,

es el vestigio exacto de un destino en tránsito.

Y van, vamos, palpando todo cuanto nos rodea

con lo párpados apenas despiertos

a las primeras luces de mayo,

intentando beber en cada sorbo nuevo

la dulce ambrosía de la eternidad.

Estamos destinados a vivir este hoy,

este minuto, este segundo irrepetible,

porque arrecian corazones escarchados de esperanza,

y las manos aún encuentran bajo el abrigo

el pálpito inicial, primero y milenario.

LA NORMALIDAD

Ya hemos vuelto a la normalidad pero... ¿qué es lo normal?, ¿acaso pasarse diez horas en una minúscula oficina manejando dinero virtual que nunca verá tu bolsillo?... ¿es preparar comidas y cenas que nadie come por miedo a la dieta o a los rollizos pliegues instalados en la cadera?... ¿es escribir versos que nunca se leen, que jamás se escuchan y que acaban agonizando en las papeleras justo a las peladuras del plátano?... Quizás la normalidad sea eso: la costumbre, el tedio, el silencio, la leche con galletas por la mañana, el "jesusito de mi vida" antes de dormir, la lavadora nunca a media carga, el programa del corazón a la hora de la siesta. Ya hemos vuelto a la normalidad y ahora sólo nos queda seguir soñando con que dentro de once meses volvamos a regalarnos la absurda aventura de agonizar por las playas en busca de un  hueco libre donde clavar la sombrilla.

EL TIEMPO

Y el tiempo va como recorriendo estancias azules

en la clarividencia de los espejos rotos,

muertos vivientes para la sed temprana de la alegoría.

LOS ROÑOSOS

Los roñosos se expanden y habitan las familias como virus infectos y adiposos. Reniegan del apellido como del bolsillo y se instalan en los convites con hambre de siglos y voracidad de leones. Renuncian a las bondades de la generosidad y ahuyentan favores con la magia negra del olvido. Conocen todas las mesas, tutean a todos los comensales pero todos ignoran el paladar raquítico de sus inexistentes ollas. Son esos roñosos que enturbian nuestro árbol genealógico. Hermanos, tíos, primos, seres consanguíneos o fugaces vástagos de una noche enfebrecida y mística. Son los que te besan en torno a una paella mientras se ponen a buen recaudo los vivaces langostinos. Devotos de Santa Rita, viven en lugares sin domicilio y te hablan de invitaciones que nunca llegan a ser ciertas. Son los que se beben tu vino mientras engendran en su bodega una telaraña de miseria que se ha de llevar la muerte colgada en su guadaña. A pesar de conocerlos por la torpeza de su saliva, quizás por lástima o por costumbre hospitalaria, todavía les abres la puerta esperando que algún día encuentren la vergüenza y no vuelvan.

MUJER EN TRÁNSITO

No podría retener, aunque quisiera,

el frutal capricho de tus brazos,

los pámpanos encaramándose

hacia el tibio temblor de los astros

que ya muestran la desnudez primera,

la temprana sazón,

el lumen perfecto y el azúcar.

Ya vienen reventando de gozo

los fiordos azules que remansan tus dedos

entre un oleaje de mieles cercanas

y cauces de ambrosías.

Es imparable el néctar crepuscular de este orto

mientras abrazan en cascada

este pretérito alumbramiento

de mujer e tránsito.