LA POESÍA OPTÓ POR MÍ

Yo no elegí ser poeta,

la poesía optó por mí,

me prometió un mundo de imaginación ilimitada:

         imaginación por si vas a comer,

               imaginación por si puedes pagar la hipoteca,

                      imaginación por si el recibo del agua no llega al abuso,

                             imaginación por si tus versos no llegan

                                                                 al absurdo...

Entre miles de millones de obreros del andamio, de la mar y del terruño,

la poesía optó por mí,

me pidió abnegación sin ofrecerme nada a cambio:

               nada de des-seguridad insocial,

                      nada de contratos o despidos inapropiados,

                                nada de jubilaciones prematuras

                                                      o prácticas austeras,

                                          nada de acosos laborales

                                           o masturbaciones pecaminosas.

La poesía optó por mí,

yo sólo elegí estar viva.

               (Por eso...de vez en cuando escribo versos.)

             

POESÍA Y MÚSICA

           Hoy  Viernes   a   las   20´30  en el    CASINO ELDENSE

                           ANTONIO PORPETTA 

            y  el  Cuarteto de Cuerda de la Sinfónica del Castelar

                     organizado por Cajamurcia a beneficio de la

                              Asociación de Enfermos de Alzheimer.

                                         Antonio leerá poemas de:

José Hierro, Gloria Fuertes, Luzmaría Jiménez, José Agustín Goytisolo, Luis Rosales... y, entre tantos versos maestros, temblando con la sílaba sollozando entre los párpados, las atropelladas rimas de Sacra Leal.

FELIZ CUMPLE, ANTONIO SANTOS

No me digas que no tiene su morbo eso de cumplir años el mismo día que muere un dictador. Antoñito, que tú y yo sabemos que eso, siempre... siempre... trae la mejor de las suertes. Son cosas del destino, de las hadas, de los úteros generosos que, a fuerza de dolor, nos lazan a la vida, pese a todo, con la arrogancia limpia de la creación indisciplinada. Te lo creas o no, en días como hoy a la historia le crecen uñas descorazonadas, alientos de fétidas nostalgias, desazones de hambrientos crímenes que el tiempo no borra, ni la sed, ni la distancia... nada es comparable con la ignorancia del terror, con la presuntuosa vanidad del miedo, con el azote de los fantasmas que nos susurran amorosas venganzas entre baladas de otoño. Yo sé que ese día celebraste tu cumpleaños doblemente: el tuyo y el de tu libertad, y el de la mía, y el de la nuestra... y, aunque la resurrección es dolorosa, al final siempre triunfa la tolerancia, la esperanza o este impúdico hábito de multiplicarse en versos, en informaciones certeras o en personajes de impetuosos vuelos dramatúrgicos... Es así, amigo mío, cada día del calendario tiene su cara y su cruz, su perdón o su condena, su yin y su yan...su sonrisa y su llanto, como en las máscaras de teatro. Feliz cumpleaños, eternos, siempre adolescentes y multiplicadores, generosos en la creatividad más cercana, amorosos en la íntima plenitud de la libertad.

TUS MANOS

Tus manos, que abarcan el universo,

todo lo crean y modelan,

todo lo eternizan, todo lo llenan.

Tus manos, las que me recorren y envuelven,

todo lo ocupan, todo lo iluminan,

todo lo inventan y bucean.

Tus manos, hombre, discípulas de la vida,

pequeños dioses fabricando el mundo para mí.

   de  "Pájaros en la memoria" (2007)

LA LLUVIA

Me gusta pasear bajo la lluvia. De vez en cuando abro el paragüas, me acicalo para el momento y espero, pacientemente, que las nubes se tinten de gris  y encapoten la tarde.

La lluvia me sabe a tardes de infancia tras ventanas inmensas,  descoloridos uniformes oliendo a tizas y a bocadillos de manteca, cuadernos de sumas y lápices sin punta, y esa diapositiva díscola que mostraba el hambre más allá de la esquina.

La lluvia es un refugio para mi tristeza de pájaro herido, para este lamento de cíclica estrategia, para esta vanidad de transitorios enigmas desde donde me desespero del mundo en su primavera invernal.

La lluvia es la respuesta para mi soledad genética, la excusa perfecta para mi llanto hecho canto.

SI NO HAY

Si no hay nada más urgente

que hacer en este día como otros.

Si cada cosa está en su lugar,

cada alma en su hombre,

cada niño en su sueño,

cada astro en su cielo...

¿por qué no fecundar el futuro

amándonos sin límite?

   de  "La Revolución del Llanto" (E.Torremozas, 1994)

RITMO ETERNO

   

Si me juras ritmo eterno yo te doy mi cintura,

un vaivén de sinuosas sedas entre orgasmos silenciosos

que se enhebran, caderas adentro,

sobre los pliegues inmensos de esta cárnica memoria.

Ven, ayúdame a mirarte sobre los iris ígneos de melancolía,

con el cobrizo alambique del silente crepúsculo,

con esa ambigüedad de boleros silenciosos

que arrastran soledades sobre las suelas plomizas.

Aquí estoy, yaciendo en los húmedos pentagramas

desde donde se desvirtuan los pecados,

que soy como la eternidad errante

que baila, inconsciente, entre las fronteras del olvido.

                                                                            (Ilustración: F.Botero)

ME ECHO DE MENOS

Me echo de menos cuando descuelgo el teléfono y no reconozco mi voz,

cuando me lloro sin lágrimas y me consuelo sin pañuelos planchados,

cuando desisto de las nueces y el chocolate, de la sopa de lluvia,

de los asmáticos helados de otoño a la sombra de una acacia desnuda.

Me echo de menos siempre que inauguro una duda más,

siempre que destemplo los calendarios con vacíos de noctámbulas ausencias,

siempre que me busco en los buzones  con añorada nostalgia

de matasellos agridulces que evoquen paraísos almendrados.

Me echo de menos ahora, que escribo desrimando secretos enfermizos,

ahora que rimo desescribiendo verdades de patios vecinales,

ahora que me echo a volar como cada día y, como cada día,

caigo de bruces en la soledad imprevisible de la libertad negada.

Me echo de menos cuando me busco en la vivencia de los ojos ausentes

y sólo encuentro latidos de ignorada distancia.

ESCRIBO

Escribo versos porque hace frío

y me tirita el alma.

Porque es sábado y sabe a lunes,

y cumplo años,

y ya soy vieja -joven anciana-,

y tú no estás,

y el teléfono de Dios comunica,

y mis hijos no vienen,

y mi infierno se agranda.

Escribo versos para no suicidarme

con una soga de esparto y de nostalgia.

   De "La Revolución del Llanto"  (E.Torremozas, 1994)

SÓLO TÚ

      A Paula, en su primer día de vida

Abres los ojos al espasmo del día

que se anda enredando en aplausos certeros.

Apenas la fragilidad de tus dedos alcanzan

volar aires de renacentora aurora

como límpidas mariposas de oro

que buscaran hallar el misterio del mundo.

Hay en tu llanto un hambre de úteros azules,

una distancia de embrionarios abrazos

desde donde cobijarse a la aventura inmensa

de la eternidad creciente.

Sólo tú, ahora, conoces el secreto de la sangre,

la verdad cristalina que se esconde entre las venas;

sólo tú, en tu inmensidad recién nacida,

sabes de los paraísos y las fuentes donde se enamora la vida.

Y sin saberlo, traes entre tus párpados el universo entero,

la esperanza, el lácteo arrecife de la eternidad.

TERROR - VICENTE LLORENTE

Vi un cadáver

le pregunté por qué

me dijo no lo sé

le dije te quiero

me dijo cuídate

Vi a su asesino

le pregunté por qué

me dijo no lo sé

le dije te odio

me dijo yo también

       Vicente Llorente

 de su libro "Menú del día" - Huacanamo Poesía, Barcelona-2007

ETERNA LIBERTAD

               A Manuel Rubiales

Con un destino de pájaro magnánimo vienes

aventando la mies entre versos precisos

que renuevan la brisa donde se inventa el día.

Vienes con el sabor del salitre enredado en la esperanza,

enhebrando sortilegios entre sílabas azules

que supuran verdades destinadas al horizonte de los vivos.

Aquí te espera una eternidad de geranios en balcones miméticos

donde el levante orea las páginas tempranas del olvido;

aquí yace, como en una eternidad de huesos presurosos,

el abrazo lírico que destina el aire entre ocasos sin norte.

Y sé que vienen tu ojos navegando entre mis líneas

como nautas que invitan a la solaz templanza del encuentro

y acudes, con los bolsillos plenos de insectos agridulces,

trayendo entre tus manos la eterna libertad de los enamorados.

http://minombre.es/manuelrubiales/

LOS ACANTILADOS DE LA MEMORIA

A la luna se le ha puesto cara de verso enamorado,

de mimética escultura sazonando planetas

con la ambrosía errante de una primavera virgen.

Este otoño, de infinitos rincones,

viene engendrando noches de pletóricas hiedras

que reptan, sinuosas, por los paisajes de la esperanza.

Tengo que desnudarme ahora

para ya no olvidar la semblanza que nos viene

devorando la distancia,

para ya no saberme presa del llanto

que esculpe cavernas en el horizonte de la muerte.

Tengo que tiznar la piel de maná y muérdago

para ya no sentirme lejos de esa esperanza

que brota en todos los acantilados de la memoria.

LETICIA LEAL

SE ME VA DE LAS MANOS

Se me va de las manos escribir versos hoy en día,

porque el cielo está encapotado,

porque amenaza lluvia el horizonte encorsetado de negras nubes.

Se me va de las manos sentir vacíos los bolsillos,

porque el nene está con hambre

porque en su país sólo el hastío es alimento paradójico de los pudientes.

Se me va de las manos saludar al fulano de al lado,

porque le huele el aliento a ajo y a tabaco,

porque me mira deseoso de robarme el alma y el cuerpo.

Se me va de las manos tu imagen de hombre santo,

porque no comulgas con lo que digo,

porque me crucificas cuando menos lo espero.

Se me va de las manos todo o nada,

el papel arrugado sobre la mesa,

el pantalón mojado,

las estrias sonrientes entre mis nalgas,

el aguacero de Mayo que evoco cuando te pienso,

Amor, en este frágil septiembre.

Todo se me va de las manos,

hoy no ha nacido nadie que me aliente.

                                  Leticia Leal   (Elda)

http://elvalledeenoch.blogia.com

 

EL RESCATE

                    "Todo está en mí.

                     No sé lo que es, pero sé que está en mí."

                                              WALT WHITMAN

Rescato de este hoy

el recuerdo impreciso de una brizna de hierba,

la lejana estampida del mar en las rocas,

tus labios regalándome néctar un día más...

Sólo por este día, antisocial yprofano,

me revuelvo en mi caparazón

y me miro el ombligo

sabiendo que él es el centro del mundo.

           de "Pájaros en la memoria"  (2007)

PARA QUE NO

      A mi hermano Luís... por tantas cosas.

Para que no me vaya muriendo por las esquinas

tengo tus mano alborotadas de silencios precisos,

melancólicas en la miel precisa de los sueños rotos.

Para que no desista en fluirme sobre gladiolos enamorados,

sobre miméticos corredores de cobre plomizo,

se me enredan tus dedos en la memoria intocable del deseo.

Para que no claudique la puerta ante la tímida madreselva,

sobre el oxígeno desgajado en perpetuados silencios

se hizan los laberintos de tu voz fabricando ortos nuevos.

Para que no olvide orear la distancia y coser jazmines sobre tus párpados blancos,

vienen tus risas levantando polvaredas de luz en el ocaso del llanto,

que ya amanece amor por aquellas colinas donde antes sólo existió el humo del vacío.

EL TEATRO DE LA CÁRCEL

Existe un rock de la cárcel, un coro de la cárcel, una cárcel modelo, la "cárcel de papel", "el patio de mi cárcel" y hasta una "cárcel de amor" pero además, a partir de ayer mismo, existe el teatro de la cárcel o, lo que es lo mismo, cómo divertirse haciéndo de la creatividad un símbolo de libertad tras las rejas infranqueables de la prisión.  Para ser mi primera experiencia trás los muros del penal fue mucho más que satisfactoria, sobre todo cuando una tiende a valorar la vida como un camino de sinuosos vaivenes en los que cualquier contratiempo puede ser, también, una puerta abierta al crecimiento personal. Vamos que, al final, una acaba quedándose con lo bueno: con esos ojos chispeantes por no haber olvidado la única frase en toda la obra (a pesar de la medicación); con ese gesto, entre sereno y excesivo, que refleja una esquizofrenia controlada; con ese grácil contoneo entre bambalinas que da la metadona. Me quedo con esa caricia en forma de aplauso, el abrazo que descubre vidas truncadas para siempre, ese reconocer mundos parejos a la soledad de mi llanto. El Taller de Teatro P.A.I.E.M.-C.A.M. del Centro Penitenciario Alicante II se hizo meritorio de las unánimes felicitaciones que recibieron de los que allí asistimos (seguramente, la mayoría de estas personas, era la primera vez en su adulta vida que recibían un mínimo gesto de cariño). Los agradecimientos serían eternos, desde los propios funcionarios (incluidos los jefes) que nos allanaron el tortuoso camino a la entrada de las rejas como a la salida al gélido viento levantino; a las doctoras, a los auxiliares, a Merche que anda donando utopías hasta donde le deja su entidad bancaria; a quien preparó ese super-aperitivo de refrescos y empanadillas, como si de una boda se tratara (ya se sabe que para ellos cualquier cambio en la rutina es más que fiesta nacional); a José Manuel González, preso y reciente actor, que leyó mi poema "Fumar mata" con esa habilidad que sólo conciben los inocentes o los enamorados; a mis compañeros de viaje: Javi, Sebas y Loren por hacerme más leve ese tránsito al mundo desconocido de las rejas; pero, sobre todo, gracias a la directora de este taller, que yo sé que ha sido, además, medio bruja, medio consejera, medio hada y, sobre todo, conseguidora de que el "Bar Sonrisas" se llenara, de verdad, de cálidos latidos con los que seguir trabajando, creyendo y esperando que, en cualquier rincón de la vida, existe un mundo mejor. Gracias Begoña...

MORIR ACASO

Hay días en los que se desciende

por los toboganes de la hipocresía.

Se nos ensancha la memoria del olvido

y el aliento febril de la inconsciencia

se aletarga en las pestañas cual pústulas benignas.

Entonces la vida se corona de preguntas,

interrogantes precisas que suenan al misterio

de los pasillos arcanos e un paraíso sin Edén.

Es así, ya nada sirve

excepto la ciencia de la muerte,

la aventajada masacre de un destino baldío

colgando de las inhóspitas sogas de la tristeza.

Morir, acaso desvanecerse en vida,

mezclándose entre el tumulto que yergue lápidas

en mitad de un ramo de olvido.

MUSEO DE CERA

Sinceramente, todavía no entiendo esta moda de importar festividades desde lo más profundo de la banalidad humana, con todos mis respetos. Lo de Halloween, con sus toscos disfraces y sus terroríficas noticias, lo tenemos a diario, con asomarse a la ventana cualquier mañana o encender a tele en hora punta, tenemos motivos más que suficientes como para que el corazón se nos quede, temblando, al borde del infarto. Yo recuerdo esta noche entre fantasmagóricas sombras que dejaban las velas pululando en el techo, mi abuela llenando los bajos del fregadero con aquellos diminutos cirios que, flotando en un cuenco con agua, iluminaban la senda de los ya ausentes, de los por siempre idos. Un trajín de flores esperando pacientes a ser colocadas en sus respectivos nichos, el paseo por el cementerio, la sorpresa de encontrarte con vivos que hace un siglo no veías y la tristeza de hallar, en miméticas fotografías, amigos que ya no verás nunca. Ahora la historia es otra. He de decir que no me molesta del todo este giro que se le ha dado a la festividad de la muerte. A ser sincera, me compensa más. Hace años que andamos trabajando en la loable labor de aterrorizar a todo ser viviente que osa acercarse al Centro Cívico y Juvenil de Elda, las noches de difuntos. Mi hermana Clarisa, con su desbordante creatividad, consiguió crear un buen aliciente dirigiendo a un numeroso grupo de jóvenes que, poco a poco, han ido creándose un espacio entre las míseras alternativas que ofrecen siempre los políticos. Ahora el testigo está en manos de mi amiga Bego Tenés y yo, como siempre "guionizando", jugando, escribiendo entre la vida y la muerte, entre lo real e imaginario, entre verdades que pueden ser o deberían ser o, sencillamente, nunca han sido. Esta va a ser la creación de esta noche: un museo de cera donde nada parece lo que es y, quizás, todo sea mucho más de lo que aparenta. El terror está servido.  Estáis todos invitados...

MIGUEL HERNÁNDEZ, EL JOVEN POETA

Un día como hoy, Miguel Hernández sería un joven poeta de 98 años.

Un joven disfrutando de libertad en sus versos, de silencio en los fusiles y de brazos, encaramados a la luz del día, buscando la justicia eternamente.

Hoy es tu cumpleaños, Miguel. Nuestro pequeño regalo sigue siendo la esperanza, la continuidad de la lucha y este enconado y fructífero deseo de seguir lanzando tus semillas-versos allá donde posamos los iris.

Sigues siendo el joven poeta de la mirada ardiente, de la levantina aurora, del almendro florido y el corazón hondo.

Felicidades eternas... siempre.