Hoy no podemos cerrar los ojos, ni taponar los oídos y mucho menos enclaustrar el corazón en un hermetismo de aceptación social. No debemos olvidar que, en el mundo, todavía existen 246 millones de niños y niñas víctimas de la explotación laboral. De ellos, unos 171 millones lo hacen en condiciones o situaciones de peligro. Más de 50 países reclutan a menores y los arman para la guerra. Si hoy es día de celebración también podemos hacerlo desde la reflexión y la sensatez.

  EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

                     Miguel Hernández

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                                                      A  Yolanda

A veces me viene la memoria como en oleadas de ternura imprecisa

y puedo recordarte retozando en úteros de ambarina urgencia.

Creo que un día nos cruzamos en la soledad de un semáforo

y tú me invitaste a escalar los corredores de la alegría.

Entonces, como en oleadas de ternura imprecisa,

alguien, con la sangre desbordada, me acomodó en la mullida soledad de los nombres

que tiritan, ausentes, entre los calcetines y la esperanza.

Tú sabes muchas cosas que desconocen mis venas

por eso canto a la luz de lunas invisibles, con la postura tibia,

esperando la confirmación de esa fe que, jamás,  viene acompañada de un café caliente.

Ya sabes... los versos son barcos de papel perdidos en el océano del olvido

y yo soy de las que aún  gusta naufragar en el placer de la tristeza.

Etiquetas: poesía, en, exclusividad

TRAS LOS CRISTALES

    En aquella escuela se pensaba poco y se memorizaba mucho. Don Alejandro entonaba los nombres de la larga lista con una voz tan diva que hacía vibrar el aire otoñal en la tarde. A mí se me escurrían los extraños nombres hasta la canasta de la ropa sucia.

    La fecha del descubrimiento de América y el evangelio alumbraban el mundo. Y no era cierto que hubiera niños muertos en las honduras de la montaña, bajo toneladas de carbón. Aquello era sólo el eco lejano de las canciones esculpidas por los bárbaros huelguistas.

    A mí la memoria me fallaba mucho, no en vano mi padre era un pobre minero.

                                                                  Santiago Solano                             de su libro "Tratado de la belleza moribunda"

                                                                                               http://promotratado.blogspot.com/

Que sí, Adelita... lo que yo te diga... una super plancha con supervapor automatizado en los exfoliantes de la memoria, capaz de quitarle la celulitis a las cremalleras, las ojeras a los botones y desgrasar, en un santiamén, las cinturillas de terciopelo con brocados de lentejuelas.... que por lo visto a mis hijos no les gusta como plancho, chica... que igual los vaqueros no les sientan en las sisas o las camisetas deformes les tiran de las perneras... de otras cosas les tiraba yo!...  Mira tú que no hay regalos para hacerle a una madre llena de sensibilidad y buen gusto como soy yo... un perfume, aunque sea de esos del "top-manta-chanel"; un colgantico mono, de los de plata repujada en la hojalatería de la esquina; hasta un macetón de geranios con los plásticos en los bordes, cualquier cosa menos otro aparatejo más para mi eterno ajuar, que desde que cumplí doce años ya no soy persona, soy ama de casa y, como tal, ya no me merezco pequeños gustillos para mi cuerpo ni para mi disfrute íntimo o comunitariamente mío, que ya soy un apéndice del hogar, como si hubiera crecido una salita más al fondo del pasillo... ¿desagradecida yo?... si es que parece que he vuelto a poner la lista de bodas... que por mi santo fueron las sartenes chupi-teflónicas que, por lo visto, cocinan con ondas telepáticas y, encima, no se manchan, no huelen, ahorran y colaboran con el medio ambiente regenerando los humos en ambientador de pino salvaje... por mi cumpleaños, un rizador-ondulador-extra voluminoso de melenas salvajes y flequillos asilvestrados, que muy bien, pero para alguien como yo que, tú ya me conoces, lleva el pelo al uno... ¿quieres que siga con las Navidades, los Reyes...?... ¿prefieres que te diga la última joya que me cayó en los Enamorados?... pues sí, hija, también tiene un enchufe y super habilidades y comodidades que, aún no conozco ni creo que me quede tanta vida como para conocerlas... ¡qué cosas nos pasan a las madres, verdad Adelita?... y digo yo, si el muchacho que te cantaba aquella bonita canción tan romántica te seguiría por tierra y por mar, ¿para que te vas a ir mujer?...

Cuando sólo queda la esperanza

como arma de combate

y la espera paciente de resucitar los muertos

por encima de sus propios huesos,

más allá de las carcomidas calaveras

en su silencio fugaz, infinito y lejano...

Cuando sólo queda ese postrero aliento

de fe diseminada en las bocas que piden

esa última palabra que los salve del olvido.

Cuando todo naufragio es evidente y presente

y el futuro se convierte en putrefacto mañana,

cuando no queda ocasión para la risa,

ni para el llanto, ni siquiera para la venganza;

cuando sólo tenemos la voz o la palabra,

seguimos luchando por los muertos que nos espían,

por los inocentes muertos que nos arrebatan,

por los futuros hijos de la luz y la vida,

por este hoy desplegado entre el miedo y la lucha.

Cuando sólo queda la esperanza

queda todo, más allá de todo-todo,

más allá de cualquier vida... de cualquier muerte...

queda todo...

      todo...

          queda la esperanza.

Etiquetas: poesía, literatura, vida

                               A Bego

Podéis entrar y molestar, aquí sólo se escribe poesía

y, para colmo de bienes, hay niños molestando a las tristezas,

lanzando salivazos de ternura en los ojos de los transeúntes que leen

sin faltas de ortografía.

Acabo de regar el último capítulo de un poema inacabado

y las tortitas me han salido como con sabor a sílaba enamorada

por eso voy a comprarme un paragüas  con tinta de cereza agridulce

para reír en las tristezas y sollozar, como sin ganas, en los nombres oscuros.

Podéis entrar, molestar las cortinas y el aliento a sandía temprana,

podéis ser esos okupas huidizos que acaban llenando el humo de la noche

con nubes innecesarias de algodonada alegría.

Esta es mi casa, la primavera de mi alma.

Propiedad no privada para los corazones virgenes vestidos de esperanza.

Etiquetas: poesía, en, exclusividad

Hoy quiero celebrar el 60 cumpleaños de un músico. Recordar, además, nuestro derecho a la libertad de expresión y, sobre todo, a la elección en el amor. El bueno de Lluis, para mí, siempre ha sido un ejemplo de constancia y lucha. Gracias y feliz cumpleaños.

Etiquetas: lluisllach, youtube

ÚNETE CON TU FIRMA!

Manifiesto

Los participantes de la 5ª edición del festival del Sahara hemos estado en uno de los campamentos de refugiados saharauis donde se vive un drama humanitario.

La situación empeora año tras año. El proceso de paz está bloqueado y eso afecta especialmente a los más débiles. Mujeres, niños y ancianos. Hay 200.000 personas que fueron españolas abandonadas en el desierto desde hace 33 años.

Es urgente que la ciudadanía ayude a devolver la libertad a el pueblo saharaui. Por eso pedimos al gobierno de España que reconozca el status diplomático del frente polisario.

Hoy se pone en marcha una plataforma de recogida de firmas para conseguir que esto sea posible entre todos.

Firmado:

Los miembros de la plataforma TODOS CON EL SAHARA

El objetivo de esta plataforma es lograr el máximo número de firmas de apoyo al manifiesto hasta el 15 de septiembre. El fin es hacer entrega de ellas al Presidente de Gobierno para que España lidere la búsqueda de una solución pacífica y justa a un conflicto que nos afecta directamente.

http://www.todosconelsahara.com

Etiquetas: sahara

                     A Rosa

Quiere la soledad estar sola en su columpio de nubes

por eso a los melocotones se les amputa la tristeza

antes de que les crezcan alergías entre las sílabas.

He empezado a bordarte una enagüa de luna

con puntillas de cielo raso y vientos inmaculados.

Ya sabes que casi nunca presiento las desgracias ajenas

pero las alegrías me brotan en macetas miméticas,

justo al lado de las margaritas, a la derecha y al fondo de las joviales orquídeas.

En este mundo de distancias interminables,

de aguaceros infinitos en otoños imprecisos,

la vida agradece unos ojos como los tuyos

que van derramando planetas en la ambigüedad del olvido;

la vida agradece la frutal magnitud de tus brazos porque,

aunque nadie lo sepa, lo diga o lo imagine,

hemos sido bendecidas con la perpétua primavera de la utopía.

Etiquetas: poesía, en, exclusividad

Cuarta entrega de la ya mítica sección de nuestros estudiantes "despistados"... Es evidente que desconocen el significado correcto pero lo explican con tal desparpajo que casi parece ser del todo el acertado, y es que es, como todo en la vida, no es que sea verdad o mentira, es la manera en la que se explica.

PAÍSES PRODUCTORES DE MIEL:  La Granja de San Francisco.

EL ANARQUISMO:  Es una ideología racional y astringente.

FORMACIÓN DE LAS CORDILLERAS:  Las  montañas no se forman en uno o dos días, tardan mucho tiempo en formarse.

CARACTERÍSTICAS GENERALES DE LA MÚSICA BARROCA: Creo que ay un despiste en la pregunta, me parece que es la música marroca. Voy a contestar esto. La música marroca es la de los moros de Marruecos que es muy importante porque la tocaban los moros cuando ivan a las batallas de conquista.

DEFINICIÓN DE REPTILES:  Son animales que se disuelven en el agua.

POLÍGONO:  Hombre con muchas mujeres.

LA SAL COMÚN:  Tiene un curioso sabor salado.

PALABRA DERIVADA DE LUZ:  Bombilla.

DEPURACIÓN DEL AGUA:  Se hace por los rayos ultraviolentos.

Yo  sé que esta lluvia, además de necesaria, es vivificante y renacentora. Que este gris mágico es plateado en su geografía más precisa. Que esta soledad en la que camino, a pies juntos, augura encuentros de sílabas entre veredas íntimas. Yo sé que no podré evitar sufrimientos ajenos ni propios, ni que sigan creciendo las cerezas y Alma las vea desde lejos, con hambruna y deseo, sin poder llegar a tocarlas... Yo sé que hay cierta verdad y evolución en la herida pero hoy necesito, aunque sólo sean, dos gotas de alegría...

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En esta esquina se nos muere la risa,

en aquella otra agoniza el aliento,

dos pasos más allá un niño en penumbra

nos pide alas para su sed de palomas.

Todavía tengo lágrimas para llorar tanta ausencia,

puños y dientes para asir la herida

que desborda su luz al reclinar el día.

Todavía tengo el acero bruñido de la palabra.

Pero, con cada ocaso, soy más anciana,

minusválida de números y leyes,

anémica de politíca y filosofía,

sin saber la estrategia que confirma

tanto olvido inocente, tanta ausencia infinita...

Sólo soy el eco de una muerte,

brutal y cotidiana,

bajo la eterna resurreción

de una esperanza escondida en el silencio.

Y toda la historia, sin mi nombre, será mía

porque soy de esa multitud que aún gusta

morder el polvo de todos los senderos.

 

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Lo que yo te diga, Internet es lo mejor que le puede pasar a una mujer de naturaleza cotilla; vamos, que he pasado de la observación al natural, propiamente dicha, del balcón y el patio de luces, a las ventanas intergalácticas donde la vida en sí misma y en su propia "indiosincracia" artificial se encuentra sin fronteras, ni banderas, ni guapuras ni larguras. Que esto es un invento y de los buenos, que ya te lo digo yo...Mira, no voy a decirte que sea una experta porque a mí ni se te ocurra preguntarme lo que es una "guap", una "güifi" o un "módem" por muy banda ancha que tenga, que yo lo único ancho que conozco es la cinturilla de mis pantalones, pero yo me siento delante de la pantalla con mi bolsa de pipas y mi cola light descafeinada y... ¡ala, a navegar cual sirena grácil y armoniosa!... vamos que ya estoy viéndome como la Esther Williams de los océanos internáuticos... y puedo preguntar lo que quiera y enterarme de todo, no te vayas a creer, que la cultura no tiene fronteras y una mujer bien informada puede ir a cualquier mercado con la cabeza bien alta, estando al día si la Obregón ya tiene novio nuevo o a la Pantoja le han crecido más las patillas... ¿Ves?...  es que una tiene interés natural por conocer vivencias y experiencias ajenas, culturas lejanas y remotas... en cambio, mírate tú, enseñándose a hacer bolillos a estas alturas de la historia, como si no fueran muchísimo más prácticos los hules que venden los gitanos en el mercadillo... ¡Ay, Conchitín... que no saco punta de ti!

                                                            A Leti

A la locura se le ponen ojos de vampiresa herida

por eso, en las noches de luna llena, al sur de los Cárpatos de tu sonrisa,

un animal herido, de sangre abierta, baja a tomar aliento en las verdades diseminadas del olvido.

Es como andar a gatas en tejados inventados de ambrosía indiferente

o hacer pactos con los dioses que intercambian órdagos y pecados,

es como desembalar la rutina y dejarla macerar en tiestos imaginarios

que nadie mira por miedo a la primavera.

Quizás el cuento se reinventa a medida que nos amamos, por eso, aunque no lo parezca,

nos crecen nuevos brazos a la altura de la cintura, justo en el límite de la esperanza.

Estoy ansiando una multitud de nocturnas evidencias para temblarme callada

porque tú sabes que yo, sin miedo, soy como la noche intransitable de los mendigos

que, aún con lluvia, buscan el refugio gris de la desidia.

Etiquetas: poesíaenexclusividad

¡Cuánto nos gusta celebrar cumpleaños! mucho más cuando son de poetas y, para más ventura siguen vivos y "coleando versos"... Para los que ya  conozcáis a Ana Rossetti, nada, seguid disfrutándola en toda su plenitud enamorada; para aquellos que todavía la desconocen un sólo consejo: lentamente, como quien se apea de un calendario marcado de días laborales, dejaros internar en un dédalo de velos y amarantos que ya las luces empiezan a parpadear y hay desnudeces que invitan a pecados innombrables. Feliz cumpleaños... maestra.

SI RECORDARAS AMOR MÍO...

Si recordaras, amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
     seguras paredes de la espera.
Si recordaras cómo ¡y qué cruelmente! el deseo atendido
     oculta su puñalada de decepción.
Si recordaras que, una vez que la pasión estalla, el secreto
     deja de ser escudo y huída,
no me insistirías para que te mostrara, para que te ofreciera,
     para que te otorgue.
Sino que te resignarías a sobrevivir dentro de mí en el dúctil
     territorio de los sueños, donde todos los modos de ternura
     que puedas inventar son permitidos, toda tempestad música
     y ningún temor es irrevocable.
Si recordaras, Amor mío, qué es lo que te aguarda tras las
     seguras paredes de mi corazón,
no me obligarías a levantarme en armas contra ti, a detenerte,
     a desmentirte, a amordazarte, a traicionarte...
antes de que te me arrebaten, dulce silencio mío,
mi único tesoro, insensato e irreductible sentimiento.

De "Punto umbrío" 1995

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Me voy el fin de semana a Madrid. No vayáis a pensar que, de repente, me ha entrado el espíritu patrio de celebrar "San Isidro" y hacerme un esguince bailando un chotis o que, en un arrebato de locura total me vaya a celebrar la tan ya, insoportable, noticia de que el equipo merengue es campeón de liga. No... me voy a Madrid igual que me podría ir a La Coruña, a Helsinki, a la Meca o a Samarkanda. Me voy porque hay amores incondicionales que regalan instantes precisos y únicos y allá donde estén, mi corazón, ávido de kilómetros y ternura, oteará las geografías insondables del abrazo.  No buscarme, o sí, tal vez me encontraréis abrazada al mástil de la transparencia y no estaré para divagar en silencios o naufragar en llantos inventados. En la vida hay prioridades ineludibles, impredecibles, innimaginables... soñadas, deseadas, amadas... En la vida hay regalos tan preciosos que una sólo puede hincarse de pestañas y besar la tierra desde donde brotan las cerezas para bendecir, sin dogmas ni pecados, la luz que nos ilumina en la intimidad de la cercanía. Me voy... sólo tres días y prometo volver más crecida hacia el interior de la amistad. La casa queda abierta, es vuestra.

                                            A  Loren

Los duendes duermen en calcetines de terciopelo por eso, a ratos,

les sorprende la primavera desnudos al raso y con la sonrisa en el bolsillo.

Saben de leyes mágicas que nadie desconoce pero que todos olvidan

y se acomodan en la infancia, vestidos de esperanza, entre la vanidad de la inocencia

y la cálida concupiscencia de la melancolía.

Saben del efecto curativo del silencio entre la efervescencia frutal de las caricias

por eso, taciturnos y entregados, resuelven los enigmas con descansada alegría

entre sábanas y musgo o empujando barcas en lagos de primavera perenne.

Los duendes, cuando lo son, no se lo dicen a nadie hasta que un mayo cualquiera,

alguien con la lógica despistada y el sueño siempre alerta, los descubre enhebrando jazmines, 

entonces, sorpendido en la sorpresa, te invitan a surcar los horizontes de ciudades enamoradas,

allí donde vive el hada de sus sueños con las puertas de los ángeles abiertas.

(Quien vio alguno lo sabe por eso, a veces, sin lluvia, llueven caramelos.)

Etiquetas: poesía, en, exclusividad

No necesitando nada

construímos un imperio

de transparencias estelares.

Los amantes que se entregan

con las manos vacías

todo lo tienen

y el universo entero

se rinde ante sus besos.

Por eso, amándonos

bajo el tibio temblor de las estrellas,

todo lo dimos como bueno.

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JUEVES 22      19:00 h

VICENTE LLORENTE 

presenta su libro de poesía

"MENÚ DEL DÍA"

  FNAC de   Alicante

      "De todos los dones de mi patria

     sólo escogí tu corazón salvaje."   PABLO   NERUDA

A fin de que sepas que te amo,

ando esculpiendo niños

de ojos de ámbar y corazón de porcelana

en todas las arenas

de todas las playas

de todos los mares.

Niños de espuma y en relieve

que te hablen de un futuro

donde inmortalizar los ojos,

estos nuestros

que hoy nos observan tan de soslayo.

 

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Sé que en mayo nacen flores inverosímiles, algunas hasta inservibles y otras, pasan invisibles entre invernaderos de ingratitud. Yo, en plena explosión de primavera y expansión y "gloria" del franquismo español, me encontré conmigo misma abrazada al mástil de la esperanza... y de la vida.

44 años no son nada, a penas un segundo en la eternidad, una milésima de latido, un átomo de tiempo imperceptible en la galaxia intangible de las almas.

Ahora empiezo a vivir con la paciencia del nómada que sabe que, tras el desierto recorrido, algún oasis de luz le espera en el ocaso.

44 años no son nada, sólo una duda entre aleteos de arcángeles, el crujir de una bala perdida en el pecho de un niño, el bocado del hambre, la embestida del viento... la desolación, la distancia, el olvido... quizás el abandono. Es esta tragedia del mundo debatiéndose en soledades precisas y ordenadas.

¡Qué tristes nos quedamos naciendo!

44 años no son nada, aún nos queda la esperanza de seguir combatiendo con las íntimas dudas de preguntas sin norte, para no acabar defraudando a los muertos que nos miran y a los vivos que nos observan desde todas las esquinas de la ternura.

Madre no hay más que una y, cuando cumple años, acaba convirtiéndose en una madre inmensa de recuerdos imborrables y de futuros inmensos.

Yo no sabía qué regalarle... sigo siendo demasiado torpe en los detalles y poco fina en el glamur de la elección.

Así que hoy voy a entregarle un recuerdo.

Gracias a ella aprendí a amar la "copla" y a cantarla (a mi manera... es decir... a berrearla)

Quien nace en el amor al arte (en cualquiera de sus manifestaciones) aprende a amar y a respetar la vida...

Te quiero... aunque nunca te lo diga... Feliz cumpleaños, madre.

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        a Vicente  Llorente

Ya han vuelto a crecer los sándalos en la esquina lacrimógena

donde se enamoran las farolas.

Te he dicho, millones de veces, que te cosas los bolsillos,

que ya está bien,

     que es insensato,

               indecentemente inderocoso,

eso de ir regalando semillas y violines,

violetas como escapularios pletóricos de risa.

¿Ves?... como sin quererlo, aunque necesitándolo,

a los olivos se les ha puesto cara de bienvenida enamorada

y ya no sé qué hacer con este jardín díscolo y profundo

que ha crecido en mitad de la calle, entre aceras desiertas

donde sólo se oye el tránsito crepuscular de los abrazos pagados.

        Es lo que tiene esta insana virtud de la poesía

        que en cuanto la legalizan ya no es lo mismo.

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     A Sango, porque trece años

     no son nada... ¿o sí?

Aún siguen naciendo estrellas en los cielos invisibles de la esperanza,

esas que cruzan con la espontaneidad de un instante preciso

y brillan con la fugacidad eterna de un beso impredecible.

Yo hoy quería regalarte un equilibrio de mayos y de almendras,

un perpetuo pacto de amores inmortales,

una virginidad renovada en los inmaculados altares de la inocencia.

Pero hoy sólo tengo fogones encendidos con salteado de nostalgia,

cortinas descosidas a la altura de los sueños

y ya he puesto tres lavadoras para aclarar conciencias y calcetines.

Hoy renuevo los votos y te ofrezco lo mismo que entonces pero más crecido,

que aquí, en nuestra casa, sólo mengua la luna y cuando le toca.

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Para los que tenemos un monte cercano- ese que, casi, se apellida con nuestra voz o se hizo mayor de edad entre nuestras retinas-  agradecemos, calladamente,  su presencia, casi eterna, su inmovilidad paciente y, sobre todo, el regalo que nos ofrece, día a día, con su quietud enamorada.

Yo, que soy de valle hasta la médula de la memoria, andariega ocasional, aventurera eventual y mirona por costumbre fidedigna... no puedo dejar de sentirme salpicada por una idea novedosa y amorosa, atractiva y creativa... una de esas que, de forma asalvajada, nace en medio de tanta rigidez política,  de tanta soledad social, de tanto aburrimiento mediatico y tantísima... (¡oh cielos!)...  infertilidad artística...

Cuentos, relatos... historias interesantes, divertidas, enamoradas... "Pellizcos"  que crecen como el romero, desde la humildad y la sequía, desde la entrega desinteresada.

No lo dudes...  Las bases completas te esperan aquí:

  Página levantino-manchega 

Cuentamontes 

Cultura Montañera

De militares y de políticos ya lo sabemos todo, o casi todo,

los patrones, las pócimas y las máscaras

las venden allí, en la milagrería de la esquina,

allí donde por unos cuantos euros

te convierten en lo que quieras.

Yo, que he intentado ser un  poco de todo,

me quedo con lo que fui

y con esa extraña sed de soñar que puedo ser mejor,

pero no mejor hacia arriba, si no hacia adentro...

No es mucho, apenas nada

así que, entre verso y verso, aún me queda tiempo

para peinar entrellas,

para llorar con los amigos

y así allanar el camino hasta mi casa

por si os perdéis para verme.....

                                                           A Pily González

Amiga querida, dos puntos,

recuérdame que hoy te diga, con el acento justo y la voluntad precisa,

que tras esas nubes de hadas inventadas, el mundo viene inyectando soledades

en la insípida memoria de los algodones.

Vivir en un valle te protege de algunas tempestades altivas

y una siempre puede aspirar a escalar las cimas ancestrales de los olivos,

los oráculos cambian, como las tristezas, según desde donde sople el viento y la memoria.

Recuérdame, también, por si me olvido de recordar,

que hoy sigue amaneciendo esperanza... pese a todo,

que hoy sigue amaneciendo lucha... pese a todo,

que hoy sigue amaneciendo amor, pese a todo los desenamorados del mundo,

pese a todos los mundanamente heridos por la lanza de la tristeza.

Te escribo porque así, yo misma, me hablo con el eco permeable de los dioses

que, por mucho que conozcan la utilidad de los enigmas, todavía desconocen la luz del misterio.

Etiquetas: poesíaenexclusividad

                    Esta vez a las montañas.

Busco el aire libre, el silencio,  la luz, el cielo abierto, la piedra ruda...

Aquí se queda la batalla eterna entre moros y cristianos, esa que se perpetua en tradiciones de siglos con enamorada arrogancia.

Me voy para expandirme, para re-enamorarme bajo ese cielo único en el que cruzan las estrellas como en autopistas suicidas.

Para volver a ser madre escalando las cimas imposibles de la naturaleza.

Tierra adentro os espero , hay viandas macerándose en la espesura de la ternura.

Las Majadas están ahí, a la vuelta de una bocanada de oxígeno y de una nube de espuma.

Prometo volver pronto, antes que me echéis de menos.